Feliz Natal!

A luz

É Natal!

Não é uma data com mais tons e cores que visam apenas pintar a economia. Não é uma simples data profana – e, profanos são aqueles que vivem a pensar assim.

Natal é recomeço, é a possibilidade de revisar e corrigir os erros e injustiças cometidas no decorrer dos dias anteriores.

Não fiquemos pensando que é um eclipse total – pelo contrário, é a possibilidade de termos iluminação total no cérebro e no coração, ainda que, sem vinho, sem perus, sem castanhas ou sem rabanadas.

Renasça!

Recarregue-se, pondo na bateria da vida, a bondade, a compreensão, a humildade, a tolerância, e, principalmente, o amor ao próximo e àqueles sem lares, sem chaminés, sem Papai Noel, e, infelizmente, sem pão.

Eleve-se!

Sinta-se em liberdade, como aquela criança que descobriu que não está só.

Vanglorie-se!

Agradeça à Deus o milagre de ter vivido cada hora, cada dia, e ter podido alcançar o caminho que te levará aos objetivos.

Conforme-se e aceite que, aqueles que entraram na eternidade pelo encantamento, em verdade, apenas foram na frente para preparar condições de, brevemente, nos receberem – pois terá finalmente chegado a hora de voltarmos ao barro para renascermos no encontro celestial.

Feliz Natal.

CARA DE PEIDO

Raimundo José mudou para a lua para não ser conhecido como “Cara de peido”

O dia foi 13 de maio de 1888. Foi quando a Princesa Isabel assinou “Lei” que aboliu e libertou oficialmente os escravos de muitos lugares do Brasil. Chamaram aquela Lei, de “Lei Áurea”.

Mas, muitos não sabem que, foi em Redenção, município cearense que, naquela época atendia pelo nome de Acarape, que a iniciativa foi tomada primeiro para “ABOLIR” os escravos naquele Estado. E isso aconteceu no dia 1 de janeiro do ano de 1883.

O Ceará foi vanguarda. Foi pioneiro.

Mas, com certeza você não sabe que, é exatamente o Ceará onde é mais arraigado o preconceito racial, e onde se diz que, “negro e nada é a mesma coisa”.

Você sabia que, confirmado pelas entidades de maior representatividade e credibilidade, em todo povoado, cidade ou Estado do mundo tem cearense?

Você sabe que tem cearense morando até na lua?

Tem cearense morando até na Baixa da Égua, aquele lugar que muitos mandam os outros irem, mas nunca quer tomar a iniciativa de ser o primeiro a “pegar” o caminho sem volta para a Baixa da Égua.

E, já foi até descoberto que, o cearense que resolveu mudar para construir a vida na lua, trabalhando como Garçom, nasceu em Aracoiaba, cidade que faz parte da serra do Baturité. E o nome dessa figura é Raimundo José dos Zanzóis Pereira, que um dia fez parte da população oficializada pelo IBGE, quando do censo demográfico de 2004, que contabilizou exatas 24.405 pessoas, incluindo Raimundo José entre essas, pois o dito cujo, no mesmo dia da visita do “homem” do IBGE, saiu para comprar Cibazol na bodega do Emerenciado e nunca mais voltou. Depois mandou um telegrama pelos Correios, afirmando que estava morando na Lua. E tá mesmo!

No telegrama escrito à lápis, Raimundo José contou que, mudou para a lua para fugir das mangações do povo de Aracoiaba, que, de uma hora para outra, sem motivo aparente, resolveu apelida-lo de “Cara de peido”.

Para a lua, “Cara de peido” levou consigo, uma panela velha de alumínio Ironte, uma colher de pau, uma quenga de coco, sal em pedra, pimenta do reino, um corrimboque com rapé de fumo e imburana, um penico de ágata, um caneco prumode beber água, uma quartinha, um landuá para pescar traíra, farinha seca, açúcar mascavo, uma lata para fazer café, e um prato, além de uma faca peixeira e fósforo para acender o fogo todo dia.

“Cara de peido” disse que está se sentindo em casa, pois na lua não chove, o que não é diferente da sua terra. Para ter companhia, levou uma cigarra, um grilo, o casal de sapo (e garante que já vão nascer sapinhos), um tiziu e o seu famoso pombo correio, portador da sua correspondência com os familiares quando os Correios entram em greve, ou quando as tarifas das postagens são aumentadas.

Raimundo José não gostou mesmo do apelido que lhe puseram, pois afirma que, embora não seja bonito, nunca soube que peido tivesse cara, e lamenta:
– Se fosse pelo aumenos “Cheira peido”!!!!

“Cara de peido” informou na última missiva trazida pelo pombo, que na lua ninguém paga IPVA e as ruas e avenidas são cheias de buracos, mas ninguém reclama, pois ninguém tem carro.

Lamentou, também, que naquele mundão de planeta já tenha chegado a corrupção. E descobriu isso quando recebeu oferta pela colônia de grilos que criou, pois o comprador queria fazer inseminação com algumas cigarras que animam as festas noturnas.

O comprador interessado propôs aumentar o preço, pois precisava dividir uma propina com alguém que está vendo o sol nascer quadrado, e vai ficar sozinho no mundo da LULA…. ops! No mundo da lua!

RELEMBRANÇAS

Relembranças I

O homossexualismo entre a lua e a noite

Agosto era o mês preferido, porque a lua parecia ser feita de gelo, e trazia uma temperatura mais amena para quem passara o dia no sol, capinando a terra dura e quente, na esperança de “pingar uma chuvinha” prumode prantar milho e feijão.

A poltrona em fila única, e sem numeração ou estofado francês, era um cambito tirado do jumento no início da noite, depois da labuta de mais alguns “caminhos d´água” no açude. Eu ficava ali, cavucando os dentes, retirando uns pedaços de castanha de caju, que, junto com batata doce cozida, enganavam o bucho e amenizavam o ronco das tripas.

O privilégio do espetáculo colorido, frio, límpido, do sexo da lua com os gravetos da caatinga – resultando disso a prenhez do nada, mas gerando uma ode poética de vida. Talvez as estrelas fossem o resultado desse incesto, num momento tão poético quanto o esconder-se do sol no avermelhado das nuvens.
Bonito de descrever – lindo de ver, e transcendental de sentir.

A repetição tem o valor de um prêmio maior para os humanos: a obra divina das coisas do Criador. Repetidas, vistas quantas vezes nossos estados de espírito nos permitirem.

Eram assim, as noites de agosto, vistas da latada da casa da minha Avó. A beleza que a gente vê, e que infelizmente muitos não enxergam.

* * *

Relembranças II

Reencontrando a infância livre

As brincadeiras da infância mudaram. Mudaram muito, e para pior. As crianças, embora a fase da idade continue a mesma, já não são mais crianças.

Nos anos que já se foram, brincar era fácil e se brincava com pouca coisa. Qualquer pouca coisa, para ser mais preciso.

Uma bacia com água, umas bolinhas de papel, e um estágio espiritual voltado apenas para a brincadeira. Era o suficiente.

Nos dias atuais – onde o capitalismo impõe todas as diretrizes das fases das vidas das pessoas – a brincadeira virou algo “comercializado” e embrulhado em papel celofane. Muitos só “brincam” nos “playground” dos shoppings. E aí, obrigatoriamente, precisam estar equipados com uma parafernália de protetores para não acontecerem os machucados. É viadagem demais! É frescura demais!

Quer dizer, se você não tem o “capital” para custear esses momentos, a criança não vai brincar. E dá os primeiros passos para virar um “nerd”.

Repare nessa foto postada, de uma criança feliz da vida, brincando. Uma inservível câmara de pneu de bicicleta, um pedaço de pau; descalço, correndo sem nenhuma proteção – apenas com a alegria da liberdade que a idade exige.

Liberdade com limites, diga-se!

A RAPOSA DO SERTÃO

A raposa que Vovó criava solta

Por diversas vezes já narrei aqui, fatos ocorridos na minha infância vivida em grande parte no povoado Queimadas, então pertencente ao Município de Pacajus, hoje Região Metropolitana de Fortaleza. E, da maioria desses casos, minha falecida Avó sempre fez parte – foi inserida no enredo e até tinha fala em várias cenas. A novela da vida.

Também já disse aqui, que minha Avó era meeira (criava animais domésticos para o dono das terras onde morávamos – e a quantidade era dividida ao meio e de forma equânime), parte do contrato de cessão das terras para plantar, colher e viver.

Era comum “jantar nada” acompanhado de “coisa nenhuma”. Invariavelmente, o almoço era aquele prato de feijão de corda com toucinho, para fazer “capitão”, que a gente comia com uma ou duas batatas doces assadas na brasa, e um naco de rapadura. Vacina garantida para a longevidade.

Havia uma proibição: comer galinha caipira, principalmente se fosse da parte que nos tocava. Tia Maria foi a mulher mais parideira que conheci. E, sempre que paria, Vovó a levava para casa. Era a garantia que tínhamos de que, por alguns dias comeríamos algumas galinhas – a tal da “galinha de parida”.

Fora disso, quem sempre comia algumas galinhas era o galo do quintal ou a Doninha, uma raposa que Vovó dizia que era dela, embora vivesse sempre solta nas brenhas do mato alto.

Mas, Vovó não era “gente”. Quando queria comer uma galinha fora dos momentos especiais, tinha a preocupação de separar as tripas e todas as penas, além de parte do pescoço com a cabeça. Jogava tudo bem longe de casa, onde alguém que vivesse na “casa grande” pudesse encontrar.

E vivia desconjurando a raposa Doninha, que comia, principalmente, as galinhas gordas do patrão.

E quando me lembro disso, fico me perguntando: “por que o PT (Partido dos Trabalhadores) nunca é culpado de nada, nunca responde nada, e nunca assume nada”?

Será que minha falecida e santa Avó algum dia foi petista? Comer a galinha e culpar a raposa, tem algo muito próximo com o cometimento de delitos e culpar outros.

* * *

São Luís – a cidade e as pessoas

Corina – a vida em pirulitos

No passado dia 8 de setembro deste ano de 2018, São Luís, capital do Maranhão, chegou aos 406 anos – foi fundada em 1612 – e continuou mostrando muitos dos seus problemas, sem conseguir esconder várias de suas belezas e maravilhas.

Peculiaridades à parte, vida e valores culturais diferenciados que embevecem os visitantes, a cidade maranhense como um todo – é algo fantástico. Não incluiremos entre os seus males e defeitos, o contumaz abandono dos gestores municipais, por décadas de anos envolvidos apenas com eleições e com vantagens partidárias e pessoais.

Quase ninguém se preocupa em reparar o pôr do sol a partir da rampa e da mureta do Palácio dos Leões; tampouco com a precária arborização, o que acaba sufocando pessoas que continuarão procurando sombras – onde possam sentir a brisa diferente e salitrada tangida desde o mar.

Defeito gritante da cidade e de grande parte do seu povo, é o desconhecer, o não querer saber e o olvidar a gente que, em quanto seres vivos já fizeram por merecer a transformação em estátuas – estátuas de reconhecimento.

E, uma dessas pessoas que quero mostrar hoje, é Corina. Dona Corina – a mulher do pirulito. A morena bonita e envelhecida que ganhou e continua ganhando a vida e o sustento, carregando para cima e para baixo, subindo e descendo ladeiras com uma tábua cheia de furos. Em cada furo, um pirulito e vários sabores.

Dia desses, andando pelo Centro de São Luís, por volta das 16 horas, encontrei Dona Corina sob a marquise do antigo Hotel Central. Carregava na tábua furada, seis pirulitos.

– Ainda na luta, Dona Corina? Perguntei.

– Falta vender esses seis! – respondeu Ela.

Olhei fixamente para aqueles olhos cansados pintados com alguns sinais do glaucoma, braços e rosto enegrecidos pelo sol, e me senti culpado por alguma coisa, enquanto ser humano que imagino ser. Nem pensei em responsabilizar ninguém. Comprei o seis pirulitos, paguei com uma nota de R$10,00 e “pedi” para ela ficar com o troco.

Em casa distribuí os pirulitos, ao mesmo tempo que pensava que Dona Corina, pela retidão, pela força do viver independente, sem enveredar pelo caminho da escória e das drogas, merecia bem mais que o troco daqueles R$10,00. Merecia uma estátua, por fazer a sua parte na construção da cidade, de uma forma tão digna. É, apesar da incompreensão, uma grande vitória. Melhor: é ganhar a vida distribuindo doçura.

A BOQUINHA DA NOITE

POR QUE UM “TAPA NA CARA”?

MENINOS E MENINAS, OU, O CÉU FICA AO LADO DO INFERNO

QUEM PODE MUDAR TUDO – NÓS, OS LEITORES!

O FALAR BRASILEIRO

A TÁTICA DO MATUTO

Minha bicicleta Monark pronta para o passeio

Dia 1 de maio. Feriado mundial dedicado ao trabalhador. Era um dia apropriado para um passeio no Parque, quando ainda não havia uma família formada – nesse caso, eu era o meu próprio pai. Eu me levava para o passeio e para a diversão.

Sem VLT, sem trens de Metrô e sem tantos meios de transportes que existem hoje, era bom e saudável pedalar a bicicleta. Fortalecia os músculos das panturrilhas, e queimava o excesso de gordura do fígado, além de “botar para fora” a cerveja consumida de forma sedentária nos dias da semana.

Uma Monark antiga, bem cuidada. Câmaras dos pneus testadas, selim ajustado, campainha da sirene também lubrificada, e lá ia eu na direção do Parque.

Pedalando, pedalando e lá estava eu chegando ao Parque, numa hora em que muitas famílias começavam a abrir as toalhas para as cestas com os vários lanches. Guaraná Wilson, Guaraná Taí, Mirinda, Grapette e Guaraná Kciki. Pão com queijo – ainda não existia o “pão de forma” – maçãs, bananas e o que mais alguém pudesse comprar naqueles tempos maravilhosos que não voltam mais.

Eu, continuava comendo minhas pipocas. Alguns metros depois da carrocinha do Pipoqueiro, outra carrocinha. Agora com um senhor de meia idade fazendo churros com recheio de leite condensado. As abelhas, provavelmente pelo cheiro de baunilha da mistura que se espalhava, atazanavam a vida daquele que ganhava o sustento da família fazendo a alegria das crianças. E eu ainda não era tão “velho” assim.

Pedalar e passear comendo pipocas – prazer sem igual

Pipocas comidas. Churros, idem. Continuo pedalando, vez por outra parando nas maravilhosas sombras das árvores para descansar as pernas.

De longe, observo um jovem pai jogando bola de borracha, provavelmente com um filho. No mesmo “magote” familiar, duas meninas pulam corda. De repente, aquela que parecia ser a mãe das duas crianças, pede para pular também. E pula, e pula e pula – provavelmente revivendo momentos da infância dela.

Depois das pipocas veio o churro

Comi bem devagar, três churros. Deliciosos, mas apenas o primeiro estava quente, o que acabou mudando o estágio do leite condensado.

Resolvi sair da sombra e continuar pedalando a Monark. Já havia mais famílias no Parque e continuava chegando, à medida que o tempo passava. Mais famílias, mais bicicletas e mais vendedores ambulantes – para alegria das crianças e “martírio” de alguns pais.

Pedalei por mais uns quinze minutos, quando resolvi parar por mais algum tempo. De longe avistei um vendedor de picolés e fui ao encontro dele.

Sabores de maracujá, morango, abacate e acerola. Não tinha mais murici, nem graviola. Tomei um, tomei dois, tomei três. A cada dezena de minutos que passava, o sol se tornava mais causticante, me fazendo relembrar que, dali do Parque até minha casa, eu ainda precisaria pedalar mais alguns minutos.

Picolés para completar o passeio relembrando a infância distante

Era o tempo suficiente para completar a minha manhã de lazer.

Parecendo um momento inoportuno, a campainha do apartamento toca, e eu acordo do sonho que parecia profundo – muito bom, a gente relembrar as coisas e a vida da infância. Ainda que apenas em sonho.

O homem mais honesto na face do planeta terra

Na segunda-feira, 4, os desembargadores federais João Pedro Gebran Neto, Leandro Paulsen e Victor Luiz dos Santos Laus finalmente bateram o martelo da forma que a sociedade brasileira que gosta da prática do bem entende, e mais uma vez aplicaram o rigor na forma da Lei. Por unanimidade negaram provimento aos embargos de declaração impetrados pela defesa do já condenado Ex-Presidente da República, Luís Inácio da Silva, o Lula.

E a unanimidade (3 a 0) confirma o trânsito em julgado por um colegiado de segunda instância, e, de acordo com a Lei da Ficha Limpa, torna o réu inelegível, pelo menos para as próximas eleições majoritárias.

Apesar da decisão por unanimidade, o caixão de Lula ainda não foi fechado. Há quem ainda tenha coragem de apostar que, no próximo dia 4 de abril, quando julga um pedido de Habeas Corpus, o STF (Supremo Tribunal Federal) possa decidir favorável ao pernambucano que iniciou a derrocada moral do Brasil nos últimos 15 anos, sendo, posteriormente sequenciado pela “cumpanhêra” Dilma Rousseff e complementado pelo companheiro de chapa Michel Temer.

Estranho que, em que pese toda essa situação, as instituições nacionais que são responsáveis pela elaboração e administração das eleições no Brasil (TSE) permitam que um condenado a mais de 12 anos, e réu em vários outros processos esteja a todos pulmões realizando campanha eleitoral antecipada.

Tangido como um verme no Rio Grande do Sul, na segunda-feira e na terça-feira não foi diferente em Sana Catarina, onde os cidadãos de bem da banda brasileira o espantaram com verdadeira chuva de ovos. Como mostra a foto anexada.

Sábado, 31, será o “Dia da Malhação do Judas”

No próximo dia 31 de março, 54 anos terão se passado, desde a noite chuvosa e tensa daquele 31 de março de 1964, em Fortaleza, quando as águas de março formaram corredeiras, e, usando a força da Natureza, mudaram os destinos do Brasil.

No dia 4 de abril, sentados nos confortáveis bancos da Praça do Ferreira, em Fortaleza, de longe, algumas pessoas viram alguns jovens quebrar a vitrine da Loja Rouvani e “tacar fogo” na bandeira brasileira – crime imperdoável que nenhuma revolta justificaria – e destruir outros símbolos.

Pois, agora, num clima totalmente diferente, mas não menos confortável ou favorável, alguns poucos ungidos pelo Executivo na forma dos seus interesses inconfessáveis, no próximo 4 de abril, exatamente 54 anos após, poderão riscar um fósforo – e nem será estranho se, em vez de uma vitrine, novas labaredas possam aparecer e se espalharem em diferentes lugares.

O caminho para falar com Deus

“Se eu quiser falar com Deus
Tenho que ficar a sós
Tenho que apagar a luz
Tenho que calar a voz
Tenho que encontrar a paz
Tenho que folgar os nós….”

E a gente sempre quer. Se eu pudesse, não pararia de falar com Ele. Ele é o meu único e melhor seguro – e será sempre a minha suprema corte. Ele, Ele e mais Ele.

E o que eu falaria com Ele?

Falaria, ora! Agradeceria pela vida, pela voz que me dá, pela inteligência que quis em mim e, na sua imensa bondade, ainda a dividiu com outros semelhantes. Agradeceria por acordar todos os dias e conseguir ver a luz e ter disposição para continuar construindo o que me dignifica. E a minha dignidade eu a divido com Ele.

E eu ainda me atreveria a pedir-lhe: Pai, na tua imensa bondade, cuida também de quem está aqui comigo, lendo o que me ajudaste a escrever.

* * *

As obrigações de todo dia

Usado e limpo

Todo dia. O galo cantava, e era acompanhado pelo bode, que berrava alto, produzindo uma sinfonia de bagunça. O caminhar dos bodes, cabras e cabritos no chiqueiro, juntava o tilintar dos chocalhos. O sono e a preguiça não suportavam isso. Tinha que levantar.

Uma caneca de água fria para lavar os olhos e mais um pouco para esfregar os dentes com raspa e pó de juá – o melhor e mais saudável dentifrício do mundo.

O café posto – leite de cabra fervido, beiju de massa de farinha, batata doce cozida, macaxeira, café e algumas vezes, uma espiga de milho cozida.

Breakfeast?

Não. Café de todo dia na roça. Na minha roça. Na roça onde nasci.

Trapos colocados e chapéu posto na cabeça. A direção? As muitas linhas da roça de mandioca e feijão de corda para limpar. Trabalhar até o suor que corria pela testa se transformar em sal. O sal da vida, o sal de mim. Ou, a exteriorização da dignidade de quem sempre será contra os bolsas issos e aquilos da vida de idiotas.

– Ei, você não fez todas as obrigações antes de sair de casa para o trabalho. Vá fazer!

O tom solene poderia causar espanto e dúvida para quem ouvisse aquilo e não morasse na casa da Vovó.

Pois, a “obrigação”, pasmem, era rebolar fora o penico de mijo usado durante a noite. Depois, lavar o penico com uma vassoura de palha e colocá-lo à secar na cabeça de uma estaca.

Tá pensando que a vida na roça é só dedilhar e brincar com celular?

Hammm! Pois sim! E ainda existem uns bestas formais, graduados, mestrados e doutorados, que vivem dizendo que isso é “trabalho forçado”!

A lua anunciando chuva

A noite avisa que vai chegar, e de forma repetida, o dia se despede solene para voltar no dia seguinte, tão logo a noite (que não cansa nunca) precise repousar. Liricamente, surge a lua, por detrás de muitas nuvens como se estivesse dentro de uma redoma fosca.

É o lirismo da lua. E esse lirismo, tal qual poesia de Cora Coralina com todas as rimas métricas, diz para os sábios que, “vai chover”!

Eles. “Eles dizem”!

É lírico. É métrico. É poético em tons que formam uma aurora boreal.

É a chuva que vem!

Só, consciente de que está conversando com Deus, o velho não consegue segurar uma, duas, três e agora um rio de lágrimas – é a chuva que vem!

A brisa, nos seus sons audíveis escreve o lirismo da lua, da chuva que se permite antever. Senado na ponta da calçada de cimento, o velho ri e chora ao mesmo tempo – afinal de contas ele não terá que esperar muito para ver mais uma vez os verdes campos da agora cinzenta Irauçuba.

Irauçuba, município cearense desde 20 de maio de 1957, com certeza é o lugar mais seco, mais árido e mais quente do mundo. Quando o milho nasce, o lavrador não pode deixar de fazer a colheita no dia certo – caso contrário, só apanhará pipocas.

O camaleão vai mudar de cor. Vai sair do cinzento oportunista para entrar no verde da Natureza, esquecendo por alguns tempos o lirismo da necessidade.

Irauçuba

Camaleão (iguana) predomina em Irauçuba

Terra arrasada, cinzenta se tivesse escapado de uma coivara. Tem tempo que é assim a pequena cidade de Irauçuba, transformada município desde o dia 20 de maio de 1957.

De acordo com o último censo do IBGE, foram contadas em 2017, 23.858 pessoas na cidade que mais sofre os castigos da seca – e não há década que não haja seca no Ceará.

É em Irauçuba, pertinho de Sobral, que o verde camaleão (iguana, apra outros) fica cinza. Não há folha verde clorofilada para comer. Só garranchos e 
gravetos.

Mucura “branca” uma das caças de Irauçuba

As piores secas que ocorrem no Ceará, quase sempre afetam primeiro Irauçuba. Prov avelmente por conta disso a agricultura não é ponto forte no município. A agricultura é apenas “familiar”, o que torna a cidade ainda mais acolhedora – por conta de ter a sua terra, a sua lavoura e principalmente por gostar da terra aonde vive e trabalha, o irauçubense é por demais acolhedor – daí ter contribuído para que a cidade seja considerada a “terra da amizade e do descanso”.

Fora da fartura produzida pela agricultura familiar, que depende dos invernos e das chuvas, Irauçuba enfrenta momentos difíceis e muitos moradores sobrevivem da “caça”. Preás, camaleões, mucuras, tatus, teius, porco do mato e outros tantos animais que não fazem falta na fauna brasileira.

Apelidar é algo intrinsecamente ligado ao cearense. O cearense é “mestre” em apelidar, com a vantagem de que, normalmente, o apelido cai no gosto e no uso popular.

Por obra do destino, um dos “mestres” em apelidar e aporrinhar a vida de muita gente, é um papa-jerimum apelidado de Mução. E Mução tem nome próprio e ainda teve a sorte de ter sido gerado apenas pela mãe. Coisas de nordestino e de tempos antigos. Com certeza a senhora mãe de Mução preferiu assim. Rodrigo Vieira Emerenciano é um radialista e humorista brasileiro. Sua principal personagem é o típico matuto nordestino Mução.

Nascido a 8 de outubro de 1976 (41 anos), em Natal, Rio Grande do Norte. Nacionalidade: Brasileiro. Pais: Lina Vieira.

Programa de rádio de grande audiência, é no “Pegadinhas do Mução”, que os dias passam cheios de aporrinhações, risos, piadas e o desfile de apelidos, na grande maioria muito jocosos. Alguém repassa os apelidos e os contatos telefônicos e Mução aciona uma equipe de produção – quando a ligação acontece, não tem quem fique sem rir.

“Boca de talho”, “Rolha de poço” (alguém muito gordo), “Orelha de abano” (alguém que tem orelhas grandes), “Canela de sebite” (alguém com as pernas muito finas), “Tripé” (algum homem de pênis avantajado), “Boca de chuveiro” (alguém que fala cuspindo nos interlocutores), “Ôio de bila” (alguém com os olhos verdes e grandes), “Venta de papagaio” (alguém com nariz grande e torto), “Mão de paca” (alguém com defeito numa das mãos), “Venta de tucano” (alguém com nariz torto para baixo), “Barriga de lama” (alguém com a barriga grande e mole) e mais uns milhares de apelidos, que ficam mais acirrados quando o apelidado se zanga.

 Foto 1 – Esse é um exemplo de “Rolha de poço”

* * *

Cu de apertar salame

Dia desses a equipe de produção do Mução ligou para uma cidade do Rio Grande do Sul, indicada por alguns “X-9” e procurou Miguel dos Anzóis Pereira (nome fictício), garantindo que estava precisando de uma indicação para comprar uma boa erva-mate para chimarrão, uma das muitas coisas maravilhosas dos pampas.

A conversa inicial apenas “prepara” o ambiente para, só então, falar no apelido. O apelidado vira uma fera. Xinga até a décima geração de quem ousou passar o apelido e o contato para a aporrinhação de Mução.

Quando o apelidado já está no clima, respondendo todas perguntas, Mução dá o tiro fatal:

– Quer dizer que, chegando aí, é mais fácil encontrar sua casa, se eu perguntar aonde mora o “Cu de apertar salame”?

Salame é um dos melhores tira-gostos dos cervejeiros

O “Cu de apertar salame” não responde nada, e desliga abruptamente. Mução volta a ligar e escuta impropérios os mais cabeludos:

– “Cu de apertar salame” é a tua mãe, seu filho de uma puta. Vá encher o saco do caralho. Me chame de ladrão, de traficante, de qualquer merda, mas, “Cu de apertar salame” pelo amor de Deus não me chame. E volta a desligar, agora com mais violência.

No estúdio a equipe gargalha em alto e bom som.

O que seria mesmo, “Cu de apertar salame”?

 Exército nas ruas – você que frequenta a praia: será que esses três aí são “surfistas”?

Ainda que como medida extrema e de exceção num Estado de direito, a “intervenção na segurança pública do Rio de Janeiro” já recebeu sinal verde na Câmara Federal e, provavelmente, ainda nesta semana terá aprovação do Senado.

Claro que, se você só conhece o Rio de Janeiro no trecho Aeroporto (Galeão ou Santos Dumont) para o saguão do bom hotel, e as noites dos bons e seguros restaurantes, ou os bares que funcionam nas mansões das casas dos amigos, você está se posicionando contra essa intervenção.

Agora, se você já ficou com cara de bundão por não ter dinheiro para pagar o chopinho que estava tomando no “Feitiço da Vila”, no “Bar do Primo” no Largo do Machado, no Amarelinho ou no Bar Luiz na Rua da Carioca, por que o vagabundinho (quase sempre, nesses casos, um menor de idade é utilizado para fugir da legislação vigente, aprovada com o aval de muitos que você elegeu) fez o raspa em tudo que era seu, e dos amigos da mesa, com certeza vai compreender que a medida pode até ser extrema, mas é necessária.

E os teus documentos que foram levados naquele assaltinho ao táxi quando você trafegava na Linha Vermelha, do Galeão para o Centro, e agora você não pode mais realizar a viagem para Miami, como fica?

O problema, nos dias atuais, amigo, não é a quantidade de assassinos e traficantes que pode morrer em possível confronto com as forças armadas – mas a quantidade de inocentes que já morreu, sem ser traficante, sem ser assaltante e sem ser consumidor de nada, mas foram abatidos com tiros de balas perdidas e trocadas.

Fique atento para isso: se você nasceu de 1980 para cá, e entende que o mundo sempre foi esse que você vive hoje, não espere que o “Interventor” vá usar do poder da intervenção para conseguir um “mandado” e, só assim, entrar na boca de fumo, ou que vá negociar com Marcola para ter acesso aos traficantes. Também não espere que o “Interventor” vá pedir permissão ao Conselheiro Tutelar para apreender os menores envolvidos com os traficantes e trabalhando para eles – e aí entra outro detalhe: o menor pode servir de avião para o traficante, mas não pode “deixar de ir à escola” para ajudar os pais no sustento da família. Quando “trabalha” para carregar a droga até o flat ou apartamento do “barão”, o menor de idade não e stá sendo explorado nem precisaria estar na escola. Típico de brasileiros!

A “intervenção federal” é legal?

A Constituição permite isso?

Não sei. O único livro que provavelmente fala disso que eu vejo, é o VADE MECUM que alguns estudantes carregam colado ao sovaco, mas não o abrem nem para colocar um lembrete dentro. Sou “analfabeto” de avó, avô, pai, mãe e de amigos na matéria Direito. Com certeza os “operadores do Direito” que vivem nas redes sociais cobrando a atuação do Sérgio Moro para prender Aécio Neves, Romero Jucá, Temer, Renan Calheiros, sem saber que esses gozam de foro privilegiado, e não podem ser “operados” por um Juiz de Primeira Instância, sabem mais que eu.

E o que pode acontecer com a “Intervenção Federal”?

Eu também não sei. Mas, na prática, parece que a “cocada boa” (música de Bezerra da Silva) vai ter um açúcar mais caro e os usuários terão que pagar mais caro. O mesmo pode acontecer com a cannabis, que também subirá de preço pela escassez da distribuição, mas vai permitir a alguns fazer um pouco de turismo para comprar diretamente nas lojas de Montevidéu.

Pode garantir o direito e de ir e vir dos inocentes (isso que estão denominando de guerra, não é para matar ninguém – é para tentar permitir que pessoas vivam mais), mas poderá, também, não servir para nada, se você continuar investindo e aplicando suas economias e ganhos no consumo do que está sendo combatido (ainda que nas entrelinhas).

Daniel Gonzaga

A tarde terminando bem “na boquinha da noite” (foi assim que eu aprendi a falar e a viver), e eu fico espiando com meus próprios olhos, o sol se esconder, para voltar amanhã – na mesma hora que chegou hoje, clareando o que a vista de todos vê.

Longe, como que querendo tocar a linha do horizonte distante de mim, mas tocando meu coração, a andorinha, em vão, tenta fazer o verão.

O chocalho no bode tilinta no chiqueiro, enquanto o cão, vigiando a porteira, ladra e chora ao mesmo tempo, como se um lobo fosse, uivando – com certeza pela tristeza que o pôr do sol nos remete.

Definitivamente, a noite cai. Cai como se fora um grande pano escuro cobrindo tudo, sem deixar nenhuma luz – e requer o acendimento de lamparinas e lampiões, para que possamos ver que, a claridade tem seus valores, e a escuridão tem seus segredos.

Sobre a mesa simples na sala, atrás de mim, ouço o rádio tocar (me acompanhe):

Sangrando – Daniel Gonzaga – Compositor: Gonzaguinha

Quando eu soltar a minha voz por favor, entenda
Que palavra por palavra eis aqui uma pessoa se entregando
Coração na boca, peito aberto, vou sangrando
São as lutas dessa nossa vida que eu estou cantando

Quando eu abrir a minha garganta, essa força tanta
Tudo que você ouvir, esteja certa que eu estarei vivendo
Veja o brilho dos meus olhos e o tremor das minhas mãos
E o meu corpo tão suado, transbordando toda raça e emoção

E se eu chorar e o sal molhar o meu sorriso
Não se espante, cante que o teu canto é minha força pra cantar
Quando eu soltar a minha voz por favor entenda
Que é apenas o meu jeito viver
O que é amar…

OBS.: Daniel Gonzaga é filho de Gonzaguinha e, claro, neto de Gonzagão.

* * *

O tempo está passando para a chegada das águas de março

Ampulheta diz que o tempo está acabando

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é o laço, é o anzol

É peroba do campo, é o nó da madeira
Caingá, candeia, é o Matita Pereira
É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira

É o vento ventando, é o fim da ladeira
É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira

Falta pouco. Muito pouco. Falta pouco, e quem mostra é a ampulheta do tempo – para aqueles que, imaginando defender o País, se posicionaram do lado errado – para que, finalmente, “Justiça seja feita”.

Os 12 dias úteis concedidos pela legislação estão acabando, e não haverá mais tempo para solicitar uma nova “rebimboca da parafuseta”. O pau vai é cantar e o sol vai nascer quadrado para quem precisa saber que a justiça divina nunca falha. Tarda, mas não falha.

Caminhante indo ao encontro do objetivo

No princípio era uma reta. Uma longa reta, descortinada no início do dia. Antevi as curvas que poderiam surgir, as pedras que estariam no caminho formando diversas dificuldades. Me preparei para vencê-las.

Mentalmente medi meu fardo.

Sozinho nunca poderia – como sempre fazemos, recorri à Ele – e comecei a caminhar. Por horas, cansado, cheguei a imaginar que meus pés não tocavam o chão. Senti que meu fardo não era pesado, se acaso alguém estivesse me carregando.

Andei, andei e continuei andando naquela reta que crescia, quanto mais eu andava. O sol esquentava e me fazia ouvir um som forte que me isolava cada vez mais. O suor começava a escorrer – com aquele sal que arde nos olhos – enquanto eu apenas pensava em chegar.

Assim, como que surgindo do nada, uma bifurcação. Parei. Escolhi e fui na direção que mais me pareceu apropriada. E aqui estou, quase 75 anos depois.

Fico às vezes a me perguntar: e se eu, naquela bifurcação tivesse escolhido a outra direção, o outro caminho?

Brasil – país das frescuras e babaquices

Isso é algo que “explore” uma criança?

Alguém já parou para raciocinar e tentar medir a quantidade de frescuras, que nos dias atuais dominam as nossas vidas?

Vejamos:

Temos lei proibindo dirigir veículo ao mesmo tempo que fala ao celular.

Alguém respeita ou cumpre essa lei?

Temos lei proibindo alguém ligar celular ao mesmo tempo que abastece o veículo no posto de gasolina.

Alguém respeita ou cumpre essa lei, ou o frentista fala alguma coisa?

Temos lei que determina o tempo de 30 minutos para alguém permanecer numa fila de banco.

Algum banco cumpre essa lei e você reclama alguma coisa?

Muitas autoridades sabem que, em muitos lugares, pessoas “alugam” crianças para quem desejar entrar numa fila “preferencial” para ser atendido mais rápido.

Você já viu alguma providência a respeito?

Você já viu algum caixa deixar de atender uma pessoa jovem, ou sem direito de usar uma fila preferencial em algum lugar, dizendo que a fila é exclusiva?

Você já viu algum jovem “acordar” quando está sentado num lugar reservado para um idoso?

Você conhece a “vida pregressa” dos conselheiros tutelares “nomeados” para te proibir de castigar os teus filhos quando acha que eles merecem?

A lei proíbe militar portar arma fora do serviço. Algum militar cumpre essa lei?

A lei garante a qualquer cidadão, militar ou não, autoridade ou não, “dar voz de prisão” a um criminoso em flagrante delito.

Você já viu alguém fazer isso e ser atendido e respeitado?

Por que você se acha com o direito de ficar nas redes sociais, dizendo e escrevendo que juiz tal ou fulano é ladrão, é corrupto ou é um canalha?

Por que, apenas o que você “acha” ou “entende” que é verdade tem que ser respeitado?

Por que a lei da maioridade permite alguém com 16 anos, “votar”, decidindo quem vai propor as leis vigentes no País; mas não mas permite que esse mesmo “eleitor menor de idade” seja punido como criminoso?

Finalmente, você já percebeu a quantidade de “recursos” que são permitidos para alguns criminosos – apenas no Brasil! – ainda que cometam crimes flagrados?

O que acontece com o “dinheiro” recebido de multas ou pagamento de fianças determinadas pelos delegados?

Por que você é tão hipócrita, dizendo que criança “tem que estar na escola”, se no Brasil faltam escolas dignas?

Por que você “vive achando” que nenhuma criança pode trabalhar para ajudar os pais no sustento da casa e da família – mas não “acha nada” quando essas mesmas crianças ficam à mercê dos traficantes?

OBSERVAÇÃO: A foto que ilustra esta postagem é apenas uma mostra de que uma criança nem sempre é “explorada” (babaquice de quem afirma isso) quando é chamada a ajudar os pais. Por que você “nunca acha nada”, quando uma criança aparece empunhando um fuzil em qualquer favela

Logomarca da campanha publicitária

Lembro bem (também, a escola daqueles tempos era “outra”) que tudo começava nas manhãs, no pátio do Grupo Municipal São Gerardo, bairro do mesmo nome, em Fortaleza – aonde comecei a formatar e a formalizar a minha chegada à universidade, e à cidadania.

Antes do toque do sino para o início das aulas, a direção da escola reunia no pátio todos os alunos e professoras (o único professor, lembro bem, era o Maestro Orlando Leite, então professor de Canto Orfeônico) para cantar o Hino Nacional Brasileiro, naqueles tempos impresso na quarta capa dos cadernos Avante. No mês de maio, além do Hino Nacional Brasileiro, eram acrescentadas as orações do Pai Nosso e Ave-Maria.

Ali também aprendemos quais são os “símbolos” do País. Aprendemos respeitar esses símbolos (armas da república, hino e bandeira) – reforçados na nossa mente quando chegamos às fileiras do Exército Brasileiro. Não era diferente na Marinha ou na Aeronáutica.

Posteriormente, em níveis diferentes da formação escolar, vieram os conhecimentos da ética e do respeito às pessoas (ainda que momentaneamente imbuídas de cargos de autoridades) e às instituições. Isso é obedecer e respeitar as leis do País. Isso recebe o nome de cidadania.

E como vivemos nos dias atuais?

Que respeito temos hoje pelos nossos “símbolos”, nossas instituições e nossas autoridades?

Nessa hipocrisia idiota, há quem respeite e adore mais a bandeira do clube de futebol da preferência, que a bandeira nacional. Há até quem se ache com o direito de tocar fogo na bandeira do País – sem ter noção de que esse é um dos maiores crimes cometidos contra a Pátria. Coisas de quem vive dizendo que “estudou história”, mas não a aprendeu nem a conhece. Ou propaga apenas aquilo que a idiotice lhe convém.

Dito isso, vejamos: que informações têm as pessoas que usam as redes sociais para afirmar que fulano “roubou”; ou, que outros têm, para afirmar que fulano “não roubou”?

Que informações essas pessoas têm para dizer sim ou não, a isso e aquilo, e pior ainda, para achincalhar instituições que nos representam, como Polícia Federal, Ministério Público e instituições jurídicas?

Li há poucos dias nas redes sociais afirmações de “babacas” garantindo que instituições brasileiras “COMBINARAM PARA CONDENAR” o Ex-Presidente Luís Inácio!

Qual o acesso aos fatos e investigações ou aos autos processuais que essas pessoas têm para afirmar isso?

O tijolo da senadora na construção do mundo.

Senadora Gleisi Hoffmann e sua conhecida simpatia

Ao longo da vida escutamos frases feitas. Algumas parecem ótimas e outras nem tanto, mas a maioria nunca é seguida nem significa nada. Outras viram piadas, como as carregadas pelos caminhões.

E a de hoje poderia ser: “cada um constrói o mundo colocando o seu tijolo”.

E fico me perguntando: qual tijolo a senhora senadora Gleisi Hoffmann tem colocado na construção do mundo que, pelo menos aparentemente, é só dela?

Nascida em Curitiba há exatos 52 anos, Gleisi Helena Hoffmann é uma ocupante das 81 cadeiras do Senado brasileiro e tem a representação do estado do Paraná. Atualmente é presidente nacional do PT (Partido dos Trabalhadores), mas infelizmente não tem feito outra coisa a não ser disseminar discórdia – é esse o tijolo que está colocando na construção do mundo, principalmente para aqueles que a elegeram.

Com formação universitária em Direito, como diria minha falecida avó, “tá cuspindo para cima, e um dia o catarro pode lhe sujar as fuças”. Zé Melindre, com certeza diria: “essa daí fala merda pra caráio”!

Demonstrando diariamente o mau uso da mídia que o cargo temporário lhe faculta, a senhora senadora tem resolvido provocar o judiciário – esquecendo que tem rabo preso e não demora muito vai perder o foro privilegiado, sendo alvo direto para assumir e responder pelas bobagens proferidas.

É, como dizemos no Nordeste, uma verdadeira “sem-noção”!

 

Três torres que formam um “tríplex” mesmo sem ser no Guarujá

Finalmente chegou o dia fatídico. O dia de, verdadeiramente, passar o país a limpo – pelo menos é isso que uma grande maioria de pessoas do bem está esperando.

Nada sugere, nem pede “vingança”. O que se quer, e se espera, é que seja feita justiça – principalmente porque nenhum grupo de profissionais, nesse caso, o Ministério Público Federal, trabalharia tanto e durante tanto tempo de noites insones, pelo prazer de “fazer mal a alguém”.

O Brasil está à deriva. O Brasil está sem comando e desmoralizado noutros continentes, por conta das práticas inadequadas, sem deixar de fora as centenas de denúncias de corrupção que passaram a ser o assunto principal, e à vezes, o único assunto dos noticiários dos meios de comunicação.

O Brasil parou. Parou para tentar limpar suas feridas, lavar suas partes putrificadas, lavar sua honra enlameada durante tantos anos, com fortes e insuportáveis odores, desde os anos dos governos petistas escudados pela “garantia da governabilidade” avalizada pelo PMDB. É isso que está sendo dito desde então.

Quinze anos de nada, somados a mais outros tantos de forte prática corruptiva que espalhou seus odores podres em outras instituições e poderes. Uma pena.

Se viva fosse, minha falecida avó diria: “filho, estamos nadando na merda”.

 

Suíte “presidencial” espera novo inquilino

Luís Inácio da Silva, pernambucano de Caetés, nordestino como eu, me enganou. Eu morava no Rio de Janeiro (na realidade, morei ali de 1967 até 1987) quando o regime de exceção estava instalado no País.

Vi e vivi a pretensa mudança, quando Sarney assumiu e o resultado foi o que muitos conhecem. Luís Inácio foi deputado federal e na Câmara Federal deu sinais de que poderia ser uma boa e nova opção para que saíssemos do regime ditatorial.

Eu acreditei e mergulhei de cabeça na piscina da ilusão. Votei nele sim, para o primeiro mandato. Acreditei nele, nas propostas dele – e achei que, naquele tempo, qualquer opção poderia ser boa. Não foi boa.

O que se viu após pouco mais de treze anos, foi que a opção não era a melhor, pois Luís Inácio enveredou por caminhos que acabaram por leva-lo para a prática que mais combateu – e esse é o principal motivo que o levou a sentar hoje num banco de réus.

Culpado e vai ser condenado?

Não sei. Ao contrário de muitos, não tenho motivos aparentes para “desconfiar” das nossas instituições que diuturnamente investigaram e trabalharam nos casos denunciados, nem ficar achando que todo mundo é vagabundo e vai pensar em perseguição política. Tolice pensar assim.

Mas, o croquis de uma provável retomada de caminho (que todos esperam que agora seja o certo), nos enche de alegria e renova nossas esperanças para as boas práticas. Será como aquele “cabo de guerra” das procissões do Círio de Nazaré – todos fazendo força pelo mesmo objetivo.

Sabemos que o Luís Inácio não é o “único” culpado nessa sujeira toda. Tem muito mais gente – e engraçado, não vejo nenhum negro e pobre envolvido ou citado. Tudo gente branca e de cabelos brancos que, se fez o que dizem terem feito, foi por DNA enlameado. Não devemos parar no Luís Inácio.

O fato é que se vislumbra uma nova moradia para Luís Inácio, num outro tipo de tríplex com aluguel e manutenção paga pelo contribuinte – e os laranjas nem precisarão mais forjar recibos com datas de recebimento inexistentes.

DETALHE: Luís Inácio, inquilino novo do novo tríplex, não poderá sequer concorrer à eleição de Síndico do condomínio.

 

Área de lazer com play-ground mas sem os pedalinhos do sítio de Atibaia

Lamparina com pavio de algodão

A semente escolhida – a melhor. A terra mais produtiva. A semeadura e o olhar desesperado para os céus.

– Ó Deus, se merecermos, faça chover!

Plantei minhas últimas sementes e nelas foram também minhas últimas esperanças. Não tenho outro lugar para ir, não sei fazer outra coisa a não ser trabalhar na Terra, de onde sempre tirei o meu pão, ainda que o algodão nada tenha com o trigo.

– Ó Deus, cuide de mim e se apiede da minha família, mande um pouco de chuva!

Entre a semeadura e a colheita, o que eu faço?

– O algodão, Senhor, tem várias etapas até chegar ao pão, e uma delas é: além do pão, é também a luz!

– Em tuas mãos Senhor, entrego o meu pão e a minha luz!

* * *

A INSUSTENTÁVEL LEVEZA DE MIM MESMO

A leveza carregada pelo vento

Hoje cedo, quando abri os olhos e me dei conta da necessidade de ser eu mesmo, pus os pés no chão e forcei a panturrilha – não a senti rija como sempre. Senti em mim, naquele momento, uma leveza ímpar, desconhecida. Se tivesse asas, me sentiria leve para voar, como os balões nos cânions da Capadócia.

Percebi tanta leveza em mim que, qualquer sopro – nem precisava ser um vento forte, claro – me levaria a caminhar na areia da praia banhada pela espuma vinda dos marés da vida e de oceanos mil. Quanta leveza!

Me senti como aquele breve e derradeiro soneto da mais bela poesia que diz do amor, da vida, da Natureza e da delicadeza do “sim” saído dos teus lábios, como o pássaro mavioso que acaba de sair pela janela da gaiola à fora, voando para repetir o percurso da águia que, na parábola, vivera como galinha, e assim, no mesmo passo de leveza, reencontrou as asas que lhe mostraram o caminho da liberdade e da vida.

Estou tão leve, que posso carregar a mim mesmo, e a tantos “eus” quantos se fizerem necessários.

Me vi pássaro alçando voo, me vi folha seca carregada pelo vento, me vi ternura pousando no teu ombro desnudo e passeando pelo teu colo, como se uma carícia de brandura fosse – a leveza em mim mesmo!

Nada me preocupava nem me fazia perceber dia ou noite. Nada me perturbava. Só a leveza – leveza de mim mesmo.

Longe dali – e eu fazendo da folha carregada pelo vento um tapete persa voador – me via transportado na leva, semeando bondade, carinho e minando a vida doutros com a experiência que Deus e a leveza de sentimentos me auferiram.

Consegues ver a leveza da Vitória-Régia sobre o profundo lago?

Pois, ali, é o meu assento. Sento, pela leveza de mim e do acordar e levantar despretensioso. Como a poesia marcante e leve da Cecília.

Veja:

Leveza – Cecília Meireles

Leve é o pássaro:
e a sua sombra voante,
mais leve.
E a cascata aérea
de sua garganta,
mais leve.
E o que se lembra, ouvindo-se
deslizar seu canto,
mais leve.
E o desejo rápido
desse mais antigo instante,
mais leve.
E a fuga invisível
do amargo passante,
mais leve

 A longa espera pelo reconhecimento e pelas mudanças

Um novo dia nos espera: 25 de janeiro, a quarta e última quinta-feira do mês de janeiro. Não é fácil prever o futuro, mas a gente acaba sabendo de alguma coisa que vai acontecer. Uma dessas coisas é a final da Copa São Paulo de Futebol Júnior. É difícil saber quem vai ser o campeão, mas todos sabem que São Paulo comemorará mais um ano de fundação.

Mas, ontem, dia 2 de janeiro, foi iniciada oficialmente a tentativa de reconstruir o ano de 2017, todo desperdiçado com o “nada”. Nada foi feito. O país parou, e os brasileiros fizeram o maior coral da humanidade, acompanhando, calados a orquestra da destruição impor o seu ritmo.

Claro, ninguém é tão ingênuo a ponto de esperar que, fora o recomeço do próximo dia 25, alguma coisa diferente de 2017 aconteça em 2018. Não há proposta e muito menos propósito – para mudança ou reconstrução.

Será que ele mesmo acredita no que diz?

E o que vai mudar no nosso futuro – aliás, no futuro do Brasil – a partir do próximo dia 25?

Ora, sendo a maior cidade da América do Sul, sem ser ou nunca ter sido a capital do país, São Paulo deveria (por merecimento) aniversariar todo dia. A capital paulista sempre “comandou” os ciclos econômicos, mas nos feriadões e fins de semana é preterida por outras cidades – e as rodovias já mostram necessidade de complementação ou terem somadas algumas vias auxiliares.

Não tão distante da capital e sem tanto atropelo para passeios e descansos nos fins de semana, está Atibaia, uma cidade que, segundo o IBGE tem uma população de 139.683 pessoas, variando circunstancialmente para 139.681.

Quando os recenseadores do IBGE trabalharam em Atibaia, num aprazível sítio, um certo casal famoso estava à beira da piscina tomando “umas e outras” e foi contabilizado como “morador” daquela cidade.

Há quem afirme que, esse casal não mora e nunca morou naquele sítio – até porque não é sua propriedade.

E o que tem isso com o próximo dia 25 de janeiro?

Nada. Não tem nada. Até por que, nos dias atuais o “casal” não existe mais – e sítio ou tríplex com proprietário ou não sendo reconhecido, vai ficar desocupado. Por alguns anos o domicílio passará a ser no Distrito Federal, mais propriamente na Papuda.

E a capital paulista, São Paulo, estará completando mais um aniversário.

Estaremos, finalmente, de volta ao futuro.

 Heráclito Fortes tem interesse em privatizar o vento

Não. Não vou falar de futebol, menos ainda de política. Falar desses dois assuntos e nada, é a mesma coisa. É como dizia minha falecida avó, como enfiar peido num cordão.

Êêêêêppppaaaaa!

Enfiar peido num cordão, ao que parece, já faz sentido – e nem duvido que, brevemente, com “jurisprudência firmada” seja uma profissão aprovada pelos atuais e insignes componentes da Câmara Federal e do Senado brasileiro.

Mas, enquanto isso não acontece, eu poderia dizer que já existe quem pense nisso. E não é que, verdade ou mentira, na semana passada, sem que me lembre precisamente aonde, li algo estranho – e estranho, porque achei que, aos 74 anos, já tivesse visto “tudo” no mundo.

Mas, não vi não. Nem você viu!

Pois é. A gente vive pensando que já viu tudo nesse mundo.

E qual foi a novidade, “Pedro Bó”?!

Ora, no início do ano passado, provavelmente adivinhando que seria defenestrada da nau que cada vez mais fica à deriva, a então comandante “descobriu” dois ícones importantes para a economia brasileira: a mandioca, que faz parelha com o boi, do qual nada se perde (nem a bosta); e o vento.

Foi sim. Ela descobriu que, “ensacar vento” poderia render empregos e alavancar a economia brasileira tanto quanto o petróleo. E o fato de “ensacar vento” quase lhe rendeu o Prêmio Nobel de Física.

Assim como era uma “presidenta”, era também uma “gênia”!

Eis que, na semana passada, quando todos nós pensávamos que já tínhamos visto tudo, o magnânimo político Heráclito Fortes – que mais parece um cruzamento de Delfim Neto com um atual ministro muito em evidência – também conhecido como Tom Cruise Cover, do vizinho Estado do Piauí, descobriu (finalmente, alvíssaras!) que a roda não é redonda, e mais, que nenhum ser humano é dono de nada, nem tem direito à nada – e achou que o PIB brasileiro pode ser quintuplicado com a cobrança de royalties pelo uso, fabrico e armazenamento do vento.

É. É do vento mesmo!

E aí, tu que achavas que já tinha visto tudo – ou que a nossa antiga comandante não tinha seguidores, o que achas disso?

 O nobre e insigne deputado em plena ação e criatividade

P.S.: Eu já comecei a achar que o nobre e atuante deputado (por um pequeno lapso flagrado roncando numa das cadeiras da Câmara Federal, local de luxo e lazer custeado por nós) vai começar a receber convites para fazer palestras milionárias. Alguns assessores dele até já sugeriram um slogan: “o vento é nosso, nasceu no Piauí, e é lá que faz a curva”!

Nunca gostei de me intrometer na vida ou nos assuntos que não me dizem respeito. Os “especialistas” do JBF em assuntos musicais, são o Peninha e o compositor top Xico Bizerra. E os caras manjam – não existe espaço para duvidar disso. E eu, sempre que posso, os leio.

Mas vou dar uma “pitacada” não na técnica da música brasileira, mas na qualidade atual do que se compõe e do que se toca – sem contar o acinte e a falta de respeito dos trejeitos que, pela televisão que funciona nas nossas casas, entram com todo tipo de safadezas e sem pedir licença. E não existe mais essa coisa de “horário apropriado”.

Cantores e cantoras merdeis, verdadeiras bostas que não cantam porra nenhuma, e se apresentam como se sexo estivessem fazendo, desceram o nível do que, hoje, estão chamando de “música”. Música uma porra! É mesmo uma tremenda merda!

E nem vamos entrar no mérito da música do ano escolhida pelo programa dominical do Fausto Silva na TV Globo. Até por que, é algo pessoal e opinativo – e se alguns gostam de merda, que a comam sozinhos.

Mas, o que me chamou a atenção no início desta semana, foi uma postagem do cantor-compositor Lulu Santos, atualmente participando do júri do multishow The Voice Brasil, opinando sobre a qualidade degenerada e bosteada do que estão chamando de música. Vejam o que Lulu Santos escreveu:

“Caramba! É tanta bunda, polpa, bum bum granada e tabaca q a impressão q dá é q a MPB regrediu pra fase anal. Eu, hein?”

Pois é. É um tal de lê-lê-lê, rá-rá-rá que não significa nada, simplesmente porque os caras são “analfas” e não sabem se expressar.

Felizmente, o vinil ainda existe, e quem tem essas coisas, tem preciosidades guardadas.

Vejam, que diferença a letra dessa obra prima escrita faz tantos anos:

As Rosas Não Falam – Cartola

Bate outra vez
Com esperanças o meu coração
Pois já vai terminando o verão
Enfim

Volto ao jardim
Com a certeza que devo chorar
Pois bem sei que não queres voltar
Para mim

Queixo-me às rosas
Mas que bobagem
As rosas não falam
Simplesmente as rosas exalam
O perfume que roubam de ti, ai

Devias vir
Para ver os meus olhos tristonhos
E, quem sabe, sonhavas meus sonhos
Por fim

* * *

E a apresentação “profissional”?

Elis Regina “inteira” e vestida

A forma de se vestir é outra idiotice, que consegue dizer bem da qualidade da música que a maioria apresenta.

Claro que não estou falando da forma como se vestem ou do exagero de “tatoos” de péssimo gosto. Essas são escolhas pessoais e que a mim não dizem respeito.

Falo é da forma como se vetem para apresentações nas televisões que “entram nas nossas casas”. Total falta de respeito – não demora muito e teremos alguém se apresentando vestindo apenas cueca.

Mas, o que mais estranho é a aceitação das gravadoras, que, se já não se preocupam mais com as aparências físicas, deveriam pelo menos se preocuparem com a qualidade musical – que tem sido uma bosta.

Açucena – a beleza desenhada e perfumada pela Natureza

Cantada em prosa e verso, a açucena é uma das raras belezas da caatinga e na maioria das vezes passa desapercebida por ser confundida com a flor de cactos – parece nascer do cactos. De perfume ímpar e contagiante, é acompanhante das meninas-moças de alguns sertões na ansiedade de enfeitar para enfeitiçar.

Beleza rara em vários tons – com um perfume diferenciado para cada cor. Símbolo da pureza, presença constante nas decorações das igrejas nos casamentos mais sofisticados, quase sempre com maioria branca.

Tema de poemas e de diferentes interpretações. Thiago de Mello, poeta maior da região amazônica, nos brindou com:

Flor de Açucena

Quando acariciei seu dorso
campo de trigo dourado
minha mão ficou pequena
como uma flor de açucena
que delicada desmaia
sob o peso do orvalho

Mas meu coração cresceu
e cantou como um menino
deslumbrado pelo brilho
estrelado dos teus olhos

Na música, Luiz Gonzaga eternizou a açucena cantando um belo louvor em forma de forró:

Quem quiser comprar,
eu vendo açucena cheirosa do meu jardim
Quem quiser comprar,
eu vendo açucena cheirosa do meu jardim
Vendo cravo, vendo lírio,
não vendo uma rosa que deram pra mim
Vendo cravo, vendo lírio,
não vendo uma rosa que deram pra mim

* * *

O limão orvalhado – há quem afirme que é uma “purificação”

“Criador e criatura moram numa gota de orvalho”

Uma noite insone. Dormir, só por raros minutos. Coisas da idade? Não sei – não me parece um bom sinal.

Levanto, tomo um bom banho e faço o desjejum. Um generoso pedaço de mamão – e segue o café matinal com mais alguma coisa do meu sertão.

Oro e agradeço à quem me deu força e vida para colocar tudo aquilo na mesa. Mais uma vez, agradeço pelo dia vivido ontem e peço fé, saúde e perseverança para o novo dia que começa.

Volto para a rede armada, acompanhado pelo livro da leitura atual. Embalo a rede e fico a escutar o choro rangido da escápula que ainda não encontrou sua própria fórmula.

Lá fora, o limoeiro. O tronco, os galhos, os espinhos e os frutos brotando. Me chama a atenção, o orvalho que parece lavar o limão na tentativa de diminuir a sua acidez -purificando o seu efeito benfazejo. O orvalho e o limão.

Seria o orvalho o choro das estrelas, das nuvens ou da lua?

Ou apenas mais um segredo da mãe Natureza?

 O verdadeiro “nó de marinheiro” amarrou o Brasil e o povo brasileiro

Francisco de Meira Vasconcellos, também conhecido pelo hilário apelido de “Caburé”, foi indicado por uma “autoridade” para exercer um cargo importante na Petrobras. Ali, sua incumbência seria cuidar da venda de combustíveis para o exterior, principalmente para alguns países vizinhos, e da América Latina.

Anos depois de admitido, “Caburé” perdeu a timidez e passou a chamar a atenção dos demais diretores da empresa. Carros sempre novos e caros. Casas, apartamentos e fazendas. Uma investigação aconteceu e Caburé entrou na alça de mira da Polícia Federal. Não demorou muito e foi descoberto que o mesmo estava desviando altos valores, pois fora colocado na função exatamente para fazer isso – e dividindo-os com quem o indicou para o cargo. Preso, foi constatado que desviara um mínimo de 300 milhões de reais.

O tempo fez com que Caburé pensasse em fazer delação premiada. Fez. Denunciou e entregou quem o indicou. Fez mais: propôs devolver 120 milhões de reais, e conseguiu ter a proposta aceita. Ganhou alguns anos de diminuição na pena de condenação.

E para onde vão e com quem ficam os 180 milhões restantes?

Qual a escola que ensina essa aritmética?

Descobriu-se também, na sequência, que Caburé foi o articulador da negociação hilária e inconsistente valor para o preço do combustível. Nas suas vendas, o valor do litro da gasolina não superava R$2,00, sem qualquer preocupação para o fato de que, no Brasil e para o consumidor brasileiro, o litro do mesmo combustível estava chegando aos R$4,00. Alguém entende dessa aritmética?

Aprendeu em qual escola?

 Botijão de gás – o mais comum vendido no Brasil

Oleodutos e gasodutos nos impuseram a impressão da diminuição da distância quilométrica entre Brasil, Bolívia e Colômbia. Passamos a ter, também, a impressão de algo fácil na transposição das fronteiras – as comerciais, pois as dificuldades físicas sempre existirão. Para parecer “fácil” essa aproximação, agora em todos os sentidos, foram imaginadas ações que justificassem a superação dessas demandas e necessidades no nosso próprio continente. A comercialização do gás butano é uma dessas traquinagens.

Lá pelos anos 50, o emergente Edson Queiroz, “pater” do sistema e principal cabeça pensante e operacional dos negócios da família, ao mesmo tempo que exercia a mágica de transportar sacas de açúcar em jangadas no trecho Bahia-Pernambuco-Paraíba-Alagoas-Ceará, descobriu que também seria vantajoso investir nos negócios dos combustíveis. Fundou e investiu na Norte Gás Butano, que brigaria forte contra as “irmãs” do sul e sudeste, Supergasbrás e outras assemelhadas.

Mas, para quem vender o gás butano?

Cérebro ventilado, Edson Queiroz criou a antecessora da Esmaltec e a própria, fabricante do fogão a gás. Não vendia fogões. Doava. Não lhe interessava o dinheiro da venda dos fogões. Interessava, sim, o dinheiro do consumidor do gás.

Hoje o fornecimento do gás de cozinha parece justificar a sabedoria de Edson Queiroz enquanto investidor. Aparentemente, a produção e venda do gás de cozinha virou algo estatal e acabou se tornando um forte “condutor” da economia brasileira.

 Lenha – o gás butano natural das famílias da roça

A vaca não “serve” apenas com o leite. Dela, aproveitamos até a bosta. Claro que sem esquecer a carne ou os ossos. Do couro fazemos o calçado, dos ossos as rações, etc.

Assim, de forma semelhante, da Natureza aproveitamos também a madeira que, em estágio ainda inferior, nos fornece a principal fonte de produção e preparação de alimentos. É o mais próximo substituto do gás de cozinha.

Não é ofensivo imaginar que, para garantir o consumo do gás de cozinha, alguma coisa tem que ser feita para “evitar ou proibir” o corte e uso contínuo da madeira. Criam-se as leis e a elas chamamos de “combate à destruição do meio ambiente”. É fácil incutir isso na cabeça de tantos analfabetos.

 Fogão “movido” a lenha – prejuízo para a indústria e economia brasileira

Quanto custa, nos dias atuais, um botijão de gás nas principais capitais brasileiras?

Nas cidades interioranas, principalmente naquelas onde é difícil encontrar “madeira para queimar”, o valor unitário do botijão chega quase a duplicar. Mas, nas cidades onde há mais madeira para tocar o fogo na comida, o gás butano não tem tanto valor. É desprezível, principalmente pelo aspecto cultural.

Para que serve o metro,
Se não mede o que sinto por ti?
Para que serve o tempo,
Se não diz desde quando te amo?

Quero um metro que meça o amor,
Quero um tempo que conte a vida.
Quero medir, sem dízimas simples
Nem periódicas, a distância que nos une.

Quero viver em ti – sem precisar
Ficar entrando ou saindo.
Quero esperar ouvir teus uivos
Antes, bem antes dos meus.

Quero um metro que se
Confunda com o tempo,
Quero entrar e nunca mais sair
Quero me renovar em ti, como o fênix.

Quero o aconchego das tuas medidas,
Sem tempos e sem desmedidas.
Sem contagem de tempo,
Até que solte os últimos uivo

 O vento premiando os olhares

Era assim: a partir das 15 horas, estudantes que frequentavam a escola pela manhã, e alguns desocupados, se postavam na frente do Cine São Luiz, ali na Praça do Ferreira, na minha Fortaleza querida.

Antes, “merendava” uma cartola na lanchonete do Romcy Magazine, ou saboreava um pastel com caldo de cana na Miscelânea (hoje, Leão do Sul, mas no mesmo local). Mas o destino seguinte era fazer uma parceria com vento forte que soprava – e a cena final era aquela mesma da Marilyn Monroe: o vento, muito macho, fazia a festa.

Nos fins de semana, bebericando uma cachacinha no restaurante Cirandinha, que ficava na Praia de Iracema, já usufruindo do local onde hoje tem um “espigão”.

Meninas lindas douravam o corpo nas areias da praia. E a gente, sem o açodamento dos dias atuais, apenas “curiava” com uma maravilha de binóculo. Era muito legal.

* * *

Zé Garapa e a peixeira

 Copo de garapa

Essa coisa de desarmamento é algo novo. Costume dos evoluídos. A gente sabe que não funciona e por que não funciona – e ainda que andar armado seja “proibido”, o Brasil é o país do planeta que mais mata, e que usa para isso a arma traficada e a arma “branca”.

Mas, esse é um assunto que não queremos discutir agora – até por que as próprias autoridades preferem ficar no mimimi costumeiro.

Quem conhece a Fortaleza dos anos 40, 50 e 60, sabe que a história a seguir é verdadeira, embora seja contada e propalada com ares de estória. Já foi até “causo” contado por Pantaleão, no extinto programa Chico City. Depois, virou anedota, por ter sido contada com outros tons, inclusive o cinza.

Naquele tempo a hoje famosa Praça do Ferreira tinha apenas três atrações maiores que as de hoje: o relógio na mesma coluna antiga; o abrigo onde a grande maioria se reunia para bater papo e discutir futebol; e o Cine São Luís, esse inaugurado nos anos 60.

A praça, provavelmente por estar onde estava, era passagem obrigatória de muitos que se destinavam para o Mercado Central, para a praia ou para a Rua Franco Rabelo, um “puxadinho” da ZBM.

José Gerardo Nepomuceno passava todo dia por ali, a caminho do Mercado São José, que ficava próximo do Mercado Central. Ali ele trabalhava o dia inteiro. Pela manhã vendia carnes bovina e suína. Pela tarde vendia fígado, miúdos e material para panelada. Isso, acreditamos, justificava o “direito de andar” portando o seu instrumento de trabalho: uma faca peixeira de 12 polegadas, sempre envolta numa bainha improvisada feita de jornais velhos.

Morando no acanhado bairro do Siqueira, José Gerardo Nepomuceno, era muito conhecido por “Zé Garapa”, apelido que não gostava e já lhe causara alguns entreveros. O que se sabia era que “Zé Garapa” era casado com uma das mulheres mais “arrumadas” no bairro no aspecto físico e das curvas. Sabia-se, também, que “Zé Garapa” não estava dando conta do recado na hora dos vamos ver. A informação fora passada de forma involuntária pela própria mulher, que disse que, na “hora agá”, além de não dar conta dos afazeres, “Zé” destilava feito uma garapa. E isso pegou e virou apelido. Correu ruas e bairros e chegou no “abrigo da Praça do Ferreira”, por onde “Zé Garapa” passava todos os dias a caminho do trabalho.

Quando alguns avistavam “Zé Garapa” se aproximando, parecendo combinado, diziam:

– Água!

– Limão!

– Açúcar!

E era aí que “Zé Garapa” parava de andar, levava a mão até a cintura, pegava e desembainhava a peixeira, e bradava:

– Mistura, fela da puta!

Nunca foi de bom alvitre alguém ter um apelido, ficar famoso por conta dele, e passar pela Praça do Ferreira.

Pistola automática usada livremente pelos bandidos

É a coisa tá feia mesmo. E pior: está parecendo que não tem solução, a não ser jogar gasolina e tocar fogo em tudo. Felizmente, não temos coragem para isso.

Hoje resolvi dar uma pausa, e não escrever nada. Pesquisei e encontrei essa matéria pequena, publicada ontem pelo Diário do Nordeste de Fortaleza, que me chamou muito a atenção – pelo fato de ter acontecido com três representantes da lei, além de reforçar a teoria vista por olhos vesgos pelo judiciário – que nos dias atuais tem soltado mais que prendido. Avaliza o descrédito que a sociedade tem sobre nosso sistema.

“Três delegados são vítimas de assalto na Av. Treze de Maio

Durante a fuga, os criminosos chegaram próximo a colidir contra outros veículos que trafegavam pela via. Os servidores estavam em horário de almoço

Três policiais civis foram vítimas de um assalto na Avenida Treze de Maio, Bairro de Fátima, no início da tarde desta terça-feira (28). Por volta de 13h, os criminosos roubaram um veículo modelo Honda Civic, nas proximidades da Igreja de Fátima.

As vítimas foram identificadas como três delegados lotados na Divisão de Homicídios e Proteção à Pessoa (DHPP). Conforme apurado, os servidores estavam em horário de almoço quando foram abordados.

Durante a fuga, os criminosos partiram em alta velocidade pela avenida e assustaram os populares que trafegavam pela via durante o momento. Os suspeitos chegaram a quase colidir com outros veículos que transitavam pela avenida.

Armado, um dos delegados chegou a correr no sentido da igreja a fim de alcançar os criminosos. Comerciantes do entorno conversaram com a reportagem e afirmaram que roubos de veículos no horário do almoço e durante a noite são comuns neste local.” (Diário do Nordeste/Fortaleza)

II

Este segundo texto, a seguir, eu também não escrevi. Foi compartilhado com minha página no Facebook, por alguém da minha proximidade. Inclusive por saber que, por anos, morei na Cidade Maravilhosa – e naquele tempo era realmente “maravilhosa”.

Não vou acrescentar nem modificar nada. Mas, não posso deixar de referendar que, tudo acontece por conta da certeza da impunidade e pelo exemplo maravilhoso que vem “de cima”.

Secular imagem do Rio de Janeiro que o crime dominou

“Rio de Nojeira

“Fuja do Rio de Janeiro, só fuja, não tem nada de maravilhoso aqui.
Não venha aqui atrás de emprego, não tem.
Não venha aqui atrás de qualidade de vida, não tem.
E se você der sorte, conquistar um bom emprego, ganhar muito dinheiro, não demonstre.
Se seu salário te dá condições de andar com o carro do ano, não compre. O vagabundo também quer o carro do ano, e ele vai tomar o seu. Sim, ele vai e ponto. 
Ande a pé ou combine o transporte com alguém… o transporte público não é recomendável, você vai ser assaltado.
Não existe “SE me assaltarem”, o correto é “QUANDO me assaltarem”.

Você que é carioca e ficou puto com o possível veto ao Carnaval 2018, alegando que o carnaval atrai muitos turistas, que dá muito dinheiro, que deve ser encarado como investimento e não como gasto… Pois bem, aonde vai parar o retorno desse investimento? Piada.

Enfim, isso aqui tá uma merda.

Sei que tenho amigos aqui que estão fora do país, fora do RJ, com saudades da cidade.

Conselho: aguente firme. É melhor sentir saudades do que sentir uma bala rasgando a pele.

Aos amigos que estão pensando em começar do zero, tentar a sorte em outro canto, se você tem essa oportunidade: vá e não olhe pra trás.

Enfim, a cidade é maravilhosa sim, para uma corja de vagabundos agirem livremente.

Eles vão te sacanear, vão levar o que você tem, você vai perder, eles vão ganhar. A certeza da impunidade é a cereja do bolo.

Não tem enrolação, não tem mensagens entrelinhas. O papo é reto e explícito. SÓ VÁ.

Para finalizar, gostaria de marcar o Governo do Estado do Rio de Janeiro e a Prefeitura do Rio de Janeiro e dizer que vocês são merdas.” (Por Matheus Laureano)

Pessoas passam a noite nas filas para marcar uma consulta médica

Parece praga de catimbozeira que não teve o seu pedido respeitado. A saúde pública brasileira faliu – por absoluta falta de competência dos gestores. E sendo honesto, não é de hoje. Faz tempo está assim.

A máquina governamental é a principal responsável pela situação, por mau gerenciamento. Enquanto a saúde e a educação forem dirigidas por parceiros políticos em vez de técnicos, o panorama caótico não mudará.

No Brasil, de cabo a rabo, de norte a sul e de leste a oeste, a situação é caótica. Imagine que, nos últimos 30 anos foram implantados no país, vários Planos de Saúde, oferecendo uma porrada de vantagens para quem não precisa. Exemplo: para quem mais precisa, os idosos, esses planos sequer aceitam assinar contrato.

Ultimamente o caos triplicou. Diabetes, hipertensão, câncer e uma infinidade de doenças crônicas passaram a fazer parte da carteira preferencial, inclusive com fornecimento gratuito de medicamento. Mas, por incrível que pareça, o medicamento gratuito “desapareceu” (algum tipo de insulina, por exemplo) das mãos do Governo por absoluta falta de dinheiro. Mas, nas farmácias tem para venda.

E sabe para que tem dinheiro?

É. Você está certo se pensou que tem dinheiro sobrando para planos assistenciais de drogados; mudança de sexo (apenas porque alguém não está satisfeito com o gênero que Deus lhe deu), aborto, internação por depressão e outras coisas do gênero.

Tem idoso dormindo nas filas para tentar marcar uma consulta, que, às vezes, nem acontece porque ele chega ao óbito. Agora, o criminoso, o vagabundo, o traficante que não contribui com porra nenhuma para a sociedade, tem atendimento médico garantido no dia que precisa, sem entrar e nenhuma fila e sem precisar saber se existe leito no hospital.

É a saúde pública brasileira.

O Deus-Lula pronunciando mais uma bravata

Alguém tem noção da quantidade de leitos ocupados por acidentados em motos, neste país?

E por que os legisladores não criam e aprovam uma lei, determinando que, ao adquirir uma moto, o proprietário terá acrescido no valor do veículo, uma espécie de seguro que sirva para custear, em caso de acidente, o seu atendimento em hospitais particulares, bem como os atendimentos posteriores? 

A “pia” que Raimunda usava na casa da patroa

Lembro como se ainda fosse ontem. Foi, com certeza, em 1978, quando o Brasil jogava na cidade de Mendoza, nas Argentina, no dia 21 de junho, e vencia o selecionado da Polônia por 3 a 1, gols marcados por Nelinho e Roberto Dinamite (2). Compareceram ao jogo, 39.586 torcedores.

Estava eu na casa de um amigo que conhecera durante os sete anos que estudamos no Liceu do Ceará. Ele, já tendo assumido um cargo de chefia na representação do Banco do Nordeste (lembro que ficava na Avenida Rio Branco), que cuidava especificamente do setor de ações.

A mulher dele – que não vou revelar o nome – que trancara a matrícula no curso de Direito na Universidade Federal do Ceará, era uma branquela azeda metida a dondoca, cheia de não me toques. A residência ficava em Santa Teresa, mas ela pagava um táxi para ir ao Méier, tirar o esmalte das unhas e colocar um novo. Depois, soubemos que dinheiro era algo fácil e sem qualquer controle. Bastava assinar um papelucho, que estava tudo resolvido.

Roubar para ostentar, não é coisa nova. É do tempo em que o ouro brasileiro saía dentro de santos. Santo do pau ôco. A diferença, agora, é que, quem ganha para “punir” os ladravazes, resolve se envolver e formar uma quadrilha única.

E aí o casal achou que precisava contratar uma empregada, que hoje tem quem ache que age diferente, chamando de “secretária”. Arre égua!

Trouxeram a Raimunda. E olhem, era uma Raimunda mesmo! Uma cara não muito interessante, mas a bunda era de fazer inveja às frequentadoras das academias de hoje.

Como a patroa não trabalhava e o patrão trabalhava no expediente bancário, Raimunda não precisava acordar tão cedo. 6 horas virou rotina. Mas a patroa acabou descobrindo que Raimunda demorava muito no banheiro fazendo a assepsia matinal, porque usava o bidé como se fora um lavatório, com torneira e tudo. 

* * *
A TURMA DO SACO

A turminha do saco – brincadeiras antigas

Nós que já passamos dos 50 ou 60, tínhamos alguma coisa especial na hora de brincar?

O que era mesmo que fazia de nós meninos tão criativos e ao mesmo tempo estudiosos, educados, obedientes aos pais e aos mais idosos?

Será que era a liberdade que nossos pais nos passavam?

E por que éramos assim, sem que jamais tenhamos escondido que nossos país eram muito rigorosos e sabiam se fazer obedecer?

Por que sumiram as nossa brincadeiras de antigamente?

A maioria vai achar que estou errado, que não é bem assim. Mas, eu entendo que as crianças mudaram, a partir do momento em que as mães começaram sair de casa para atender um chamamento da mídia capitalista, que passou a afirmar que, o trabalho feminino fora de casa reforçaria o orçamento e proporcionaria uma vida melhor.

Um verdadeiro conto do vigário. A mãe saiu de casa para trabalhar atrás de um balcão, ganhando uma mixaria e deixou a filharada ao Deus-dará – passou a ser muito fácil e produtiva a ação do traficante, principalmente por que a legislação brasileira protege o menor de idade.

E isso pode até mudar, quando as crianças netas dos que hoje são filhos passarem a conviver com o prazer de fabricar, inventar e gostar do trabalho de fazer brinquedos para si próprio.

Fora disso, permaneceremos no mato sem cachorro.

 Imburana – pau cuja casca cheirosa dá qualidade ao rapé

Faz tempo que se sabe que vem de Paris os melhores perfumes (às vezes, com muita matéria prima saindo do Brasil ou de outras plagas). São tantos os odores diferenciados que poderíamos ser injustos citando apenas um ou dois. Até por que, isso é também uma questão de preferência pessoal.

Mas, que tem quem cheire sempre, naturalmente, sem nunca ter usado qualquer perfume. Por muitos anos se preferiu muito o cheiro do sabonete Phebo, que dizem alguns, era fabricado no vizinho estado do Pará.

Há quem também goste do cheiro de canela e mais ainda do cravo. E aí você junta o cravo com a canela. É realmente um aroma que chama a atenção de muitos – embora não seja um aroma para usar durante a noite, numa reunião ou numa festa.

No interior do meu velho e progressista Ceará, os mais antigos gostavam de misturar o fumo de rolo, depois de posto à secar e torrado, com o pó de imburana, uma árvore cuja casca tem um cheiro forte e concentrado. Dava um aspecto aristocrático ao rapé – e o simples abrir do corrimboque era um convite à aspiração. Era cheirar e espirrar quantas vezes se pretendesse para desobstruir as narinas.

 O cheiro do muco que corre da vulva canina anunciando o cio enlouque os cães

O odor, sabemos, nem sempre cheira bem. O forte odor de amônia incomoda e não é benéfico a quem o aspira. Mas, o cheiro de almíscar é exageradamente “gostoso e atraente” com é o cheiro de limão, de erva-doce ou de camomila.

Há cheiros que atraem, por dizerem alguma coisa. O cheiro humano, dizem, pode identificar pessoas. Uma coisa é o cheiro emanado através das axilas (via que a Natureza reservou para jogar fora as impurezas, pela transpiração) e outra coisa é o cheiro humano dos braços ou das pernas.

Mas, qual seria o cheiro emanado pela vulva da cadela quando inicia o período do cio? Por que aquele cheiro “enlouquece” os cães?

 Os adversários adotaram como zoação o “cheirinho” que o Flamengo sente dos títulos

Mas, outro tipo de cheiro que tem incomodado muito a uma grande quantidade de pessoas, é o “cheirinho” que o Flamengo vem sentindo desde janeiro deste ano. Investindo milhões na contratação de jogadores que imaginavam poder garantir a conquista de todas as competições da temporada, o Flamengo tem ficado mesmo só no cheirinho, virando deboche e gozação dos adversários.

O meu Botafogo, que não teve dinheiro para investir o correspondente a 10% do valor investido pelo Flamengo, está atualmente como líder entre os clubes cariocas que disputam o Campeonato Brasileiro da Série A.

Dose de Sapupara – a melhor cachaça do Ceará

Hoje eu tô cacachorra!

Hoje é dia de beber uma cachaça e cuspir no pé do balcão. Vou beber até o restinho do Santo.

Mandei preparar um tira-gosto dos tempos de rapazola: pombo borracho frito, com farofa de farinha d´água molhada e colocada na frigideira com alho e manteiga da terra. É o fraco!

Faz tempo que, quando bebo, só tenho bebido vinho tinto e cerveja. Faz mais de dez anos não bebo nenhum tipo de refrigerante e há pelo menos uns seis anos não botava na boca uma dose de cachaça.

Ontem no começo da noite começou cair uma chuvinha, e essa me pegou desprevenido. Como ela caía “grossa”, logo alagou as ruas e deduzi que demoraria diminuir ou passar. Resolvi me molhar e chegar mais rápido em casa.

Na biqueira jorrante feito boca de jacaré, prolonguei o banho, e para evitar uma gripe, resolvi tomar uma “dose” para aquecer também o corpo. Abri uma garrafa-litro antiga de Sapupara, igual essa dose amarelinha que está na foto.

Afffmaria, que coisa maravilhosa!

E tome chuva, e tome banho. Veio a segunda dose. Resolvi parar e recomeçar hoje, feriado nacional. Exato dia em que “tô cacachorra”!

Daqui mais compouco vou na bodega do Dário. Lá ele tem todo tipo de cachaça boa. Tem da Pitú, passando pela Sanhaçu a preferida do Papa Berto, até a Colonial branquinha. Mas, da bodega dele eu gosto mesmo é da Sapupara. É cachaça que, quando a gente bebe, dá até para estalar a língua.

E como se isso não fosse suficiente, é a mulher dele quem prepara o pombo borracho frito na manteiga de garrafa e faz aquela farofinha torradinha. Duvido que neguinho beba só uma dose. Du-vi-d-ó-dó!

Mas, quando você chega na bodega do Dário, se ele perceber que você vai beber mais de uma dose, e ainda não pediu a especialidade da casa (pombo borrachudo frito com farofa feita na manteiga de garrafa), ele pega uma cuia de coité, e põe sobre o balcão com quatro cajás umbu. Com quatro cajás, tem quem beba meia garrafa de Sapupara, sem servir ao santo e sem cuspir no pé do balcão.

Eita tira-gosto da moléstia da gota serena, siô!

Então, daqui mais compouco eu vou é mesmo beber duas talagadas – mas vou pedir logo chegue, um pombo borracho frito.

Tô cacachorra hoje, seu menino!

Sinais em Libras

Este texto não pretende ser uma “aula da saudade”, muito menos achincalhe à quem não esteve devidamente preparado para uma prova, que, pelas maledicências, não significa nada. A universidade nunca “ensinou nada”. Ensina, sim, o que se vê todo dia na vida diária do universitário.

Quero fazer uma reflexão, e pouco importa se serei acompanhado ou não. Quero refletir, exercendo um direito meu: o de pensar. Isso se alguém admitir que é “democrático” pensar, sem ser rotulado de fascista. Rotular pessoas, todos sabem. Escrever uma redação, quase ninguém sabe.

Um amigo (do peito, diga-se) em comentário livre nas redes sociais sugeriu o fim do ENEM, sob pena de que esse ENEM acabe com a educação. É uma ideia de cunho pessoal e individual – e assim sendo, merece reflexão e respeito. Mas, de minha parte, discordo totalmente.

Reflitamos: aulas só acontecem no Brasil, em dias úteis. Quantos são os dias úteis, no Brasil, dos 365 de cada ano? Não me preocupei em aferir, mas sei que desperdiçamos todo ano quase 30%, que corresponderiam a mais de 109 dias. Some-se a esses 109 dias, as paralisações por greves (nos dias atuais, quase sempre iniciadas pelos professores) injustificáveis. Isso sem contar a nova modalidade de suspensão das aulas: a determinação dada pelos bandidos e/ou traficantes. Nos dias de prováveis tiroteios entre facções, as aulas são suspensas.

E vem a primeira pergunta: é o ENEM que precisa acabar, para não acabar com a educação?

Qual tem sido o posicionamento e o papel dos Conselhos Estaduais de Educação nessas situações?

Por que, nesses casos, a visão e as providências dos gestores das escolas particulares são diferentes dos gestores das escolas públicas – quando se sabe que muitos dos professores que trabalham na rede pública trabalham também na rede particular?

E qualquer que seja a resposta, ela vai nos levar na direção do passado. Da escola do passado, do ensino ultrapassado, mas eficiente.

Não. Não era o ensino “eficiente”. Os professores é que eram diferentes. Capazes. Eficientes e sabiam o que ensinavam.

Não existia diferença nem ninguém via diferença entre o que ensinava a escola pública, e o que ensinava a escola particular – porque, repetimos, os professores sempre foram os mesmos. Os gestores é que sempre pensaram diferente.

No futebol (onde os dirigentes se lixam para a contrapartida em benefício do torcedor) o Governo não tem obrigação de “apoiar” a prática assumindo o patrocínio master do clube. Já está muito além do bom tamanho, quando o Governo disponibiliza uma praça de esportes em condições de uso. Já é o suficiente.

Da mesma forma, está seguindo ideia equivocada, o Governo que, literalmente, dá tudo na educação. Dar a escola em condições e um professorado qualificado já é o suficiente. Infelizmente, o Governo troca as bolas: dá livros, dá fardamento e outros itens, mas esquece do aparelhamento adequado das escolas e da qualificação dos professores. Isso não é projeto de País. É projeto de Governo, de indivíduo.

Números. O Governo não trabalha com a qualidade. Trabalha com números. Ao Governo, pouco importa se os 2.000 professores que foram aprovados num concurso público, estão qualificados para atuar. Ele se satisfaz em mostrar que “admitiu” 2.000 professores e que, dessa forma está investindo na educação. Mentira. Galhofa.

E em alguns dias teremos, finalmente, o resultado do ENEM 2017. Quem reclama do tema da Redação, na verdade, passou o tempo preocupado com as mortes em Paris, com o destempero de Donald Trump, com a “perseguição” ao Deus-Lula, com o Rock in Rio.

Quem leu livros, quem pesquisou e aprendeu, com certeza achou o tema algo natural.

Com libras ou sem libras.

Estudantes da UFRGS participam de sarau em Libras

Tempos atrás, a nota mínima de aprovação – em qualquer matéria!!! – era 5. Nos dias atuais, com o modernismo das escolas, com escolas climatizadas, com merenda escolar, com transporte escolar, com fardamento, quem “tira” nota diferente de ZERO numa redação escrita na língua oficial do País, está aprovado. Quantos mais forem aprovados, melhor.

O gestor não quer saber de qualidade. Quer saber de números. Ranking. E depois somos obrigados a ler as “emes” que Mestres e Doutores escrevem no exercício das profissões.

Uma resposta de aluno no ENEM sem falar em libras

Mulher…. mulher!

Não tenho conhecimento suficiente para discutir o assunto que, repentinamente, tomou conta do país, e passou a ter mais importância que a própria vida. Muitos opinam sem domínio do assunto – e isso acaba desvalorizando e achincalhando um tema tão sério. Refiro-me à “transposição” do gênero humano.

Ora, se é verdade ou mentira não sei. Também não conheço o assunto nem me sinto capaz de discuti-lo. Mas, diz a história religiosa que, DEUS, o único que pode tudo, criou o Éden e criou também o homem. A ele deu o nome de Adão.

Mulher – a árvore da família

Os dias, meses e anos se passaram. Deus, onipotente e onipresente, percebeu que Adão estava sozinho no Éden.

Deus resolveu “criar” a mulher. Podia para o feito, ter usado um galho de árvore, uma pedra, uma estrela cadente ou até mesmo estalar os dedos e estaria “criada” a mulher – porque Ele pode tudo.

Mas essa mesma história garante que, para tornar o novo ser (a mulher) mais próximo do homem, DEUS, o que pode tudo (e só Ele pode!), retirou uma das costelas de Adão e dela fez a mulher, a quem chamou de Eva. A continuidade da história, acredito que muitos já sabem.

Provavelmente por ser uma costela do homem, a mulher evoluiu, e hoje vai além de ser uma simples costela. É muito mais que isso – e muitas se transformaram em costelas, cabeça e mãos de alguns homens.

A família – filhos e netos vindos de uma única mulher

Mas, hoje, a mulher não está conformada com o destino que DEUS lhe deu. Quer poder e ser mais que o que já é – a mola mestra da família. A árvore da família. A peça mais importante da reprodução humana. A mulher, que tanto luta pela igualdade (no sentido de ter direitos vários reconhecidos), já começou a parecer “desigual”, além dos seus limites e acima daquilo para que foi criada por Ele.

E aí criaram um tal de “empoderamento”. Desnecessariamente, diga-se. Pois, a mulher já pode muito, pode quase tudo.

Com tantos (e merecidos) poderes, muitas jovens mulheres acham que podem (e querem ser) homens, ou, se assim não for, criar um terceiro sexo.

A televisão, incompreensivelmente criticada por tantos, acabou de mostrar uma telenovela falando no assunto.

Hoje, neste novo Brasil criado pelo Deus-Lula, que atravessa a pior crise de desmoralização e descrédito desde o dia 22 de abril de 1.500, onde se coloca à discussão, assunto de tamanha relevância?

Nas mesas do bar do Manuel? Na falida Universidade ou em qualquer outra sala de aulas?
Será que esse “empoderamento” é achar que pode superar e mudar os desígnios de DEUS?

I – Meus Ovos

 

Bacia de palha com meus ovos

Gamela, na roça, é quase que o mesmo “depósito” de servir comida para animais – galinhas, patos, catraios e porcos, sendo que para os suínos a “gamela” também pode e é chamada de “cocho”. Quando está fora de uso, é limpo e separado para ser usado como “depósito”. Ali são guardados ovos, laranjas, mangas, bananas e outras coisas.

Antigamente, no Ceará, gamela servia para servir comida aos porcos e para alguns comerciantes usarem como depósito (ou vitrine) para tripas e pés de porcos, ou algum tipo de carne salpresada (salgada).

Pois, em Pindaré-Mirim, Município da região do Vale do Pindaré, onde outrora existia uma grande movimentação por conta de várias usinas de beneficiamento de arroz e industrialização da cana-de-açúcar, nos anos 70 existia também um movimentado comércio de secos e molhados. Região próspera em função da navegabilidade do Rio Pindaré, um dos maiores da região.

Doca de Sena era um também próspero comerciante que “ajudava como podia” alguns moradores. E uma dessas ajudas era comprar ovos de galinha caipira, patas, peruas e catraias. Comprava e revendia. Era comum Doca de Sena comprar sete, oito 30 ovos e quem vendia quase nunca levava dinheiro. Levava açúcar, pó de café, leite, sal e daí em diante.

Doca tinha o hábito de usar uma gamela para colocar os ovos expostos à venda. Não ignorava muito quem chegava, perguntava o preço e escolhia – ovo de galinha caipira, dizem, quanto menor melhor.

Certo dia, Dona Bia precisava fazer um bolo sob encomenda e quem encomendou esqueceu de levar os ovos. Levou leite, açúcar, trigo, manteiga, sal, fermento. Mas esqueceu os ovos. E Dona Bia precisando comprar os ovos, foi até o comércio de Doca e ao chegar, interessada na compra, perguntou:

– Esses são os ovos da galinha, Seu Doca?

Mais grosso que o famoso Seu Lunga, Doca de Sena não esperou duas vezes e respondeu:

– Não. São meus!

E eram mesmo. Ele comprou, eram dele. Estavam ali para serem vendidos e a galinha não tinha mais nada com aquilo.

Moral da História: Veja com uma única palavra, um vírgula ou um ponto pode mudar uma situação. Releiam a resposta dele. Ele respondeu: Não. São meus!

Agora, se ele tivesse respondido: Não. São os meus!

Teria comprado uma briga com Dona Bia que, além de matuta brava, era casada com um macho velho metido a brabo.

* * *

II – Ovos de fora

 

Japinha carrega porco de raça com os ovos de fora

Como o assunto ainda tem a ver com os ovos, o japinha Tanaguchi, da terceira geração de nisseis que chegaram ao Brasil para continuar a vida, seguindo conselhos dos pais (no Japão os pais continuam sendo importantes para os filhos – diferente do Brasil), fixou residência no interior paulista. Não revelo a cidade porque pode não ficar bem para o japinha.

Família tradicional de agricultores nas terras japonesas, os Tanaguchi não encontraram muitas dificuldades para continuar explorando o mesmo ramo de atividades e de subsistência – trabalhar com “bomsai” era apenas para as horas de folgas na criação de porcos de raça.

A família também explorava a plantação e venda de caqui. As duas atividades garantiam emprego para vários membros da família Tanaguchi, mas, Ukay-Ki preferia continuar explorando a criação de suínos. Suínos de raça. Da melhor raça.

Ukay-Ki tinha o hábito da cultura japonesa como principal forma de vida: a honestidade nos negócios. Não trabalhava com balança nem com medidas para determinar o valor dos porcos que levava para vender no abatedouro. Mas tinha uma medida infalível. Achava que o suíno estava pesando bem e no tamanho ideal para a comercialização, quando, colocado no carrinho especial para transportar, o suíno ficasse com os ovos de fora.

É. Cada um trabalho da forma que acha melhor. Medir e pesar o suíno pelos ovos!

* * *

III – Deixe que eu dou o meu jeito

Nos últimos anos os brasileiros têm perdido o precioso tempo – que poderia ser utilizado para algo menos fútil – discutindo não apenas o sexo dos anjos, tampouco se é mesmo a cegonha quem traz os bebês para aumentar as famílias.

 

Dessas carícias aí talvez aconteça algo mais sério

É a mesma coisa quando se dispõem a discutir (ou conversar para melhor entender – não para aprender a fazer) sobre sexo. Antes, lá pelos anos 40, 50, 60 e meados de 70, se discutia sobre alguns métodos utilizados para garantir o controle da natalidade. Métodos de concepção.

Hoje as discussões saíram de alguns consultórios médicos, deram uma rápida passagem pelas missas dominicais e chegaram até ao Vaticano, onde alguns assuntos receberam a bênção e a aprovação do Papa. Foi a chegada do homossexualismo e mudança de gênero – não demoram muito e criam um terceiro sexo.

O que sempre se disse e ouviu dizer, desde o Éden, foi que Deus criou o homem. Viu que aquele homem se sentia muito isolado. Resolveu dar-lhe uma companheira. Criou a mulher, e segundo dizem, formou um casal. Não criou outro homem para fazer um par e servir de companhia à Adão.

Mas, é grande a quantidade de pessoas que vivem tentando contrariar esse princípio divino. O assunto voltou à baila e agora toma conta da mídia, a tal mudança de gênero.
Fazer o que?

Não conheço o assunto a ponto de pretender discuti-lo.

Sabe aquela anedota do macaquinho que resolveu transar com a girafa?

Pense e descubra qual seria o resultado de uma transa entre “o” girafa e uma zebra. Arre égua! Eu não quero nem me preocupar com isso.

“Menor de idade” precisa de tarja preta em foto divulgada

Vou iniciar essa reflexão totalmente por fora do que me ensinaram, quando pretendiam me levar a ser um profissional (medíocre, sei!) das letras. Bem distante das técnicas de redação e mais ainda da ética jornalística.

Começo fazendo algumas indagações:

1 – Como estaria este país apelidado de Brasil, se a senhora Dilma Roussef ainda estivesse “pedalando” por aquelas áreas verdes e mal cuidadas do complexo do Planalto?

2 – Por que, assim tão repentinamente, os comedores de bisnaga com mortadela e guaraná recolheram suas bandeiras e aparentemente diminuíram seus protestos?

3 – Como estaria a nossa Corte Suprema, se o senhor Joaquim Barbosa, afrodescendente assumido, ainda estivesse comandando aquela casa que, de uma hora para outra, ao contrário da mesma teoria praticada em países evoluídos, passou a cuidar de decidir até quem deve ter o direito de plantar batata doce ou produzir ração para cães, desde que sejam protagonistas das entrevistas do Jornal Nacional e do Jornal da Globo?

4 – Alguém já parou para pensar e admitir que, a implicância com Joaquim Barbosa não era com a competência dele, mas, apenas e tão somente, com a cor da pele dele?

5 – Pois, o que justifica que, quando alguém se posiciona contra a “orientação sexual” (uma ova!), é rotulado de homofóbico e preconceituoso, mas, nunca se consegue rotular de nada – e muito menos punir, pois a lei é só de araque – quem, desde o dia 23 de abril de 1500 acirra e perpetua a discriminação racial?

O trio que colocou o país neste estágio de descrédito

Agora, depois de ler e refletir sobre esses cinco itens, façam um rápido passeio pelo seguinte:

1 – Lá pelos anos 70/80 houve uma verdadeira guerra e um forte bombardeio contra a exibição de duas peças teatrais: Hair e o Beijo da Mulher Aranha, ainda que exibidas em ambientes fechados e apenas para adultos.

2 – Antes disso, alguns anos atrás, era cega a perseguição contra Jece Valadão e Norma Benguel por algumas cenas do filme Os Cafajestes; e não ficava menos badalada a implicância contra Leila Diniz que aparecera na praia sem a parte superior do biquíni.

Nada disso foi visto como “arte” – e vejam que a “arte brasileira”, até aonde se sabe, recebe incentivos da Lei Rouanet, cujas dotações orçamentárias são provenientes da arrecadação de impostos – naqueles tempos num país onde os valores morais crescem feito rabo de cavalo. Para baixo.

Hoje, infelizmente, vivemos num momento de descrédito total e absoluto em todos os poderes. Os fatos diários só nos levam a ter certeza que o país está aquém da época paleolítica, com autoridades constituídas sem se darem ao respeito.

O Judiciário afirma que vive de aplicar as leis. As leis do país. As leis imaginadas, votadas e aprovadas por esse legislativo que está aí, visível à todos. Legislativo das cusparadas, das agressões, das acusações, e segundo dizem, das votações contra ou favor, sempre em troca de algo de destinos duvidosos.

É o legislativo que pensa e vota as leis que regem a educação, a segurança, a família, a arte. E é na “arte” que queríamos chegar.

Os meios de Comunicação são obrigados, por Lei, a imprimir tarjas pretas nos rostos de jovens menores de idade e adolescentes e usar apenas as iniciais dos nomes de infratores. Mas esse mesmo menor de idade e adolescente pode fazer o que tem feito todos os dias – que é perda de tempo relacionar aqui. Inclusive, pode e tem o direito de ter interatividade com a arte nua em escolas e teatros.

Abater algum tipo de caça para comer é proibido – mas não é proibido desmatar milhares de hectares de terras indígenas

Agora, vejam quem elabora, vota e aprova as leis que nos “regem e conduzem” à praticar a cidadania. O desabafo do cantor Benito di Paula contra alguma “arte” de um “legislador”.

Tudo, literalmente tudo, conversa pra boi dormir. O país está mergulhado no poço de merda moral.

Literalmente.

Antiga Padaria Duas Nações

Pelas mais recentes informações que absorvi, ainda não plantamos (nem colhemos) o trigo que consumimos, após industrializado de várias formas (macarrão, bolos, pães, etc.) vão para o comércio. Sempre li e ouvi dizer que, o trigo que consumimos vem da Argentina.

Agora é difícil entender que, importando trigo argentino, quase todas as padarias que existiam nos anos 50, 60 e 70 (e boa parte ainda hoje) no Brasil pertencessem a portugueses. As fábricas de macarrão, bolachas e afins, a italianos.

Pois, ainda que isso tenha real significado, nos anos 50/60 a ainda pequena Fortaleza, capital cearense, duas reconhecidas e premiadas padarias que pertenciam a portugueses mereciam a preferência dos fortalezenses. Eram elas, a Padaria Duas Nações – localizada na esquina da Rua Barão do Rio Branco com Castro e Silva, no Centro da cidade. A outra, a Padaria Lisbonense, instalada e funcionando há anos na Rua Pedro Borges, também no Centro.

Era na Padaria Lisbonense que muitos compravam pão. Pão d´água, no Ceará; pão francês ou bisnaga francesa em muitos lugares; e pão massa grossa no Maranhão. Era na Lisbonense, que muitos compravam, também, no fim de tarde para levar para casa, o “pão sovado”; que no Maranhão chamam de pão massa fina.

Pão d´água para o cearense – ou bisnaga francesa para os de fora

Outra boa atração da cidade, eram as bolachinhas Ceci e Jubaia. Ambas, uma delícia. A Ceci érea fabricada pela Padaria Duas Nações (esquina da Avenida Barão do Rio Branco com Rua Castro e Silva – a cerca de 30 metros da sede da The Western, onde trabalhei anos), em quatro fornadas diárias. Duas pela manhã e duas pela tarde. Vendia mais que picolé em Teresina. A Jubaia, outra delícia, era fabricada num povoado que ficava para o lado de Maranguape. Chegavam todo dia, na Padaria Duas Nações, duas fornadas. Uma pela manhã e outra pela tarde. Vendia mais que caldo de mocotó de madruga

O balanço que nos revelou o amor

Viajamos quase 24 horas. A estrada, felizmente, era boa. Comemos boa comida, bebemos boa água e sempre fomos bem atendidos. Gente educada, que acabou me cativando – prometi que voltaria.

Chegamos na capital e fomos para uma pousada. Descansamos e resolvemos sair para olhar o mar. Olhar o mar e respirar a cheiro diferente da maresia. Aquele cheiro que a gente sente ser real e ao mesmo tempo imaterial.

Almoçamos e logo depois pegamos a estrada – também uma boa estrada. Muitas novidades e coisas que nem sabíamos que existia. Afinal, são mais de 60 anos ausentes. Aliás, eu, ausente. Para a companhia tudo era novo.

Chegamos nas Queimadas e tudo me pareceu sem mudança alguma. Apenas o tempo parecia ter passado e mudado. Fomos recebidos por parentes que ainda vivem lá.

Apresentações feitas, me afastei um pouco do grupo – que estava se preparando para o café vespertino. Andei. Andei e andei mais ainda. Tive receio de me perder ou encontrar alguém que não me conhecesse e viesse me reprimir.

Um pouco mais afastado reconheci uma árvore que nos era familiar. Era tão familiar que parecia parte de nós – de mim e de ti. Era o nosso ingazeiro, ali mesmo aonde armávamos nosso balanço e aonde trocamos nossos primeiros beijos. No balanço viçoso do viçoso ingazeiro – enquanto nós, em pleno viço da juventude, trocávamos apenas ingênuos beijos.

Inacreditavelmente, o balanço continuava lá. Sozinho. Parecia esperar por nós. O ingazeiro, mais forte, mais envelhecido e com uma copa maior e por isso mais sombria.

Sentei no balanço e confesso, senti uma saudade enorme de ti – da tua infância, da tua beleza, da tua pureza e principalmente do que trocávamos todas as tardes.

Saudades do balanço. Do nosso balanço e do ingazeiro.

* * *

O traque da minha infância

Os traques – nossos chips da alegria

Lembro bem. Eu corria para a porta. Para a meia porta que estava fechada. Meu pai acabava de chegar com ares de cansaço – tinha o hábito de andar a pé. Caminhava a pé, todas as manhãs, a caminho do trabalho. Voltava para casa de ônibus – apenas para, sentado, ler os jornais.

Chegava em casa e tirava de um dos bolsos das calças, uma caixinha de traques. Ele sabia que aquilo faria minha alegria e eu ficava feliz em ver a alegria que ele sentia em me fazer feliz.

Uma caixinha de traques – e eu sabia dentro de casa soltando os traques e espantando o gato que aboletou-se definitivamente da nossa casa. Fruto do bom tratamento que recebia.

Eu estourava um. Estourava dois, três, quatro cinco. Estourava quase todos, rindo e pulando de alegria – sem saber bem o por que. Afinal, um traque era apenas um traque. Mas, um traque é apenas um traque, para um adulto. Para uma criança, um traque é muito mais que apenas um traque.

Eu tinha o hábito de guardar dois traques. Um para estourar depois do jantar e outro para estourar antes de deitar para dormir. Antes da oração noturna – naquele tempo que já vai longe, algo sagrado que as mães impunham aos filhos.

– Mãe, antes da reza, posso soltar meu traque?

– Pode. Vá soltar o traque. Mas não demore!

Era como uma alforria para a vida e um reconhecimento do direito à liberdade. Eu estourava, finalmente, o último traque e voltava para a oração.

– “Pai nosso, que estás nos céus…….”

Nunca consigo me lembrar de ter algum dia terminado a oração. Adormecia antes. E sonhava com mais uma caixa de traques no início da noite do dia seguinte.

Faz algum tempo que meu Avô faleceu. Era trabalhador. Usava bem o machado e melhor ainda a foice (mas sequer ouviu falar em comunismo). Tarrafeava que era uma maravilha e nunca fez um lanceio que não trouxesse pelo menos piabas na tarrafa.

Além da roça que tínhamos, como meeiros, tínhamos também uma pequena horta no quintal da casa. Todo dia Vovô pegava “quatro caminhos d´água” – três jumentos, cada um com dois tonéis cheios d´água. Para regar a pequena horta e para dar de beber aos próprios animais, incluindo caprinos, galinhas, patos e perus.

O canteiro com cebolinha, tomate, pimentão e cheiro verde ficavam suspensos. Coisa de 1,50m do chão, para não ser destruído pelas galinhas.

No chão da pequena horta Vovô plantava batata doce e quiabo. E batata doce e quiabo eram as duas únicas coisas que completavam nosso feijão do dia a dia. Carne bovina, só aos domingos ou feriados. Galinha, só quando alguém adoecia ou a própria galinha “pedia” para morrer, fazendo alguma traquinagem. Assim, essa ia pra panela.

Esses quatro primeiros parágrafos, apenas para dizer que, conheci e comi marisco pela primeira vez (caranguejo) em Fortaleza, depois que passamos a morar na cidade. Depois conheci o siri, camarão, lagosta e outros. Comi ostra e mexilhão (sururu) pela primeira vez em São Luís. E hoje é dia de comer marisco.

Tem quem goste do camarão Pitú. Eu nunca comi. Nossos mares produzem mais de três dezenas de espécies diferentes de camarão. Só o Maranhão produz pelo menos dez espécies diferenciadas e cada uma melhor que a outra.

Mas, o caranguejo é dos mariscos, o mais popular, ao lado do mexilhão (sururu). No Maranhão existem ainda, o sarnambi, a tarioba e a ostra, sendo esta de valor comercial mais alto.

Caranguejo “guaiamum”

Em Fortaleza, lá pelos anos 50/60, caranguejo não era uma comida muito aceita. Havia restrições. Ainda como povoado e município de pequena população Caucaia, possivelmente por ser tão próxima de Fortaleza, era a que atendia a demanda da capital no item caranguejo. Muito do siri consumido também vinha daquela região, que se prolongava até Icaraí, uma praia que estava sendo descoberta – Cumbuco é algo mais moderno, tipo anos 70.

De Caucaia para Fortaleza vinha muito o caranguejo uçá, uma espécie que se reproduz com mais facilidade no manguezal, provavelmente pelo tamanho, que não desperta tanto interesse. Mas isso foi uma barreira vencida anos depois, porque os “pegadores” ou “tiradores” se dispuseram mais à captura, em vez de procurar o guaiamum – que alguns garantem ter um sabor adocicado.

Caranguejo “uçá” – mais popular e mais consumido

Caranguejo é uma comida que esconde o sabor e o prazer de comer, no biombo da forma de preparar. Não é qualquer pessoa que sabe preparar caranguejo para ser comido com mais vontade. Adequadamente limpo, o crustáceo vai ficar mais gostoso se for servido com um bom pirão de farinha seca.

No Maranhão, o “caranguejo está bom para comer, logo na primeira fervura”. Na primeira fervura a carne pode ser retirada com mais facilidade, sem a necessidade de quebrar as unhas (patas) com violência. Com uma fervura mais demorada, a carne fica mais presa e de difícil retirada.

O acompanhamento é parte essencial. Arroz de toucinho com vinagreira picada. Molho vinagrete preparado com o caldo do cozimento do caranguejo e leite de coco babaçu ou azeite de oliva para quem o prefere. O molho é colocado sobre o bocado a ser comido, antes de levado à boca.

Caranguejo cozido no leite de coco

Outro marisco preferido nos domingos é o siri. A Bahia é o estado que mais consome siri e é da capital, Salvador, o conhecido prato “moqueca de siri mole”, uma comida dos deuses. Preparado à base do leite de coco ou do dendê, é um prato que pode ser encontrado em qualquer bom restaurante da capital baiana.

Nos estados do Ceará e do Maranhão, o siri também tem grande aceitação, mas ainda não domina a moda da moqueca. Apesar do tamanho da orla marítima do Maranhão e do Ceará, o siri é um marisco que não é tão fácil encontrar.

Siri preparado ao leite de coco

Moqueca de siri 

Fogão à lenha pode ser feito em qualquer lugar

Relembro agora da inflação galopante dos anos 70/80. Quem quisesse medir sem necessidade de ter que acreditar nos noticiários nada oficiais, podia fazer uma lista de compras e ir ao supermercado no dia 30. O valor pago no caixa era um. No mês seguinte, fazendo a mesma compra, o valor era outro. Uma inflação absurda, quase se comparando com a da Venezuela dos dias atuais.

Mas, nos anos seguintes a inflação foi pelo menos teoricamente controlada. Na parte alimentação, foi sim. Embora tivesse passado a ser diferente nos itens medicamentos, roupas e transportes – incluindo aí a gasolina, que é o gatilho para detonar muita coisa.
Claro que isso é uma preocupação – e eu não seria idiota para dizer que não é. Mas isso é preocupação ainda maior, para quem vive na cidade grande, enfrentando os problemas urbanos e até mesmo para quem não sai de casa. O condomínio do apartamento sobe algumas vezes por ano e leva junto as contas da água e da luz.

Pagam o mesmo preço daquilo que aumenta, os Mestres, os Doutores e o pobre coitado que, trabalhando de sol a sol, recebe menos que um condenado que cometeu crimes, está preso e não vai enfrentar filas para consultas médicas e outros que tais. Os teóricos de merda chamam isso de “democracia igualitária”. Arre égua!

Agora, Zezim de Joana, que mora nos cafundós do Judas, come peixe sem gelo todo dia, porque pesca; come camarão fresco sem clorofórmio; come batata doce, abóbora, cenoura e frutas sem agrotóxicos porque planta; bebe leite da vaca sem produtos químicos e bebe água da fonte sem restos de merda, e quando quer comer uma galinha da terra, basta pegar no quintal – com certeza tá pouco se incomodando se o gás agora custa R$60 ou R$80 ou seja lá quanto for.

Ele, em vez de ficar caçando Pokémon ou frescando com o celular, aproveita as horas de folga e constrói para a “patroa de casa” um fogão à lenha. Coisa que você talvez nunca tenha visto. Nem em filmes – porque até isso agora é diferente.

E tu, só porque tem uma bosta de carro, que te causa mais problemas que soluções, e te leva a pensar que é rico, é o mesmo babaca que, todos os domingos sai de casa, para “comer uma comida caseira no restaurante”.

A “nova arte” brasileira

Em Fortaleza, que ainda é parte deste Brasil, lá pelos anos 60/70 alguns marmanjos viviam “tirando sarro” (era assim que se falava naquele tempo) em mulheres nos ônibus lotados. Pênis ereto, encostavam atrás da mulher – alguns eram tão ousados, que chegavam a passar a impressão que estavam ali formando um casal. Por isso quase ninguém se intrometia. Ninguém tomava dores por que parecia que a mulher estava gostando.

Parece que a “moda” voltou. Soube-se recentemente através das redes sociais, de homens ejaculando em mulheres, nos mesmos transportes coletivos.

Não é tão incomum olhar alguém “arriando um barro” (cagando, defecando) em via pública por algum motivo. Provavelmente por que não encontrou local adequado para o ato. Mesma coisa alguém urinar em via pública.

Nesses casos apresentados, parece que apenas defecar e urinar em local público deixou der ser atentado ao pudor pelo Código brasileiro. Mas, no primeiro caso (ejacular) a Lei ainda pune o infrator, exceção apenas à possibilidade de comprovação de debilidade ou desvio mental.

Da mesma forma, praticar sexo em local público também passou a ter interpretação diferenciada – antes, era “atentado violento do pudor”. Mas, espere uma coisa. Praticar sexo em via pública não pode. Mas pode ejacular em alguém num ambiente coletivo (transporte). Alguém pode explicar isso?

Aí vem a situação da pedofilia. Alguém manter fotos de crianças de ambos sexos nuas e/ou praticando sexo, é crime de pedofilia.

Agora, alguém permanecer nu, em palco de teatro, segurando nas mãos (como a foto mostra) de crianças de outro sexo, não é pedofilia.

É “arte”!

E quem falar ou escrever alguma coisa contra, está praticando “censura”.

Esperem aí. Se estamos numa quermesse, parem o carrossel que eu quero descer.

Afinal, em que porra de país estamos vivendo?

Uma professora em sala de aulas – no Brasil

Somos humildes e compreensivos, até aonde a Natureza nos ensinou. Até aonde a Natureza, de forma pedagógica colocou um mundo repleto de bifurcações, e nos permitiu escolher livremente o caminho a seguir – para o acerto ou para o erro. A decisão foi, sempre, exclusivamente nossa. A nós, cabe o ônus da culpa, se é que ela existe – e a paga por isso.

Queremos, nesta pequena reflexão, render homenagem a alguém que sempre será tão importante nas nossas vidas, quanto nossos pais – o(a) Professor(a).

E o que estamos vendo nos dias atuais? Estamos confundindo “ escolarização” com “educação”. Faz muito tempo.

A escolarização é papel constitucional do gestor, enquanto peça relevante na instituição Estado; a educação é intrinsecamente, papel da família e de quem a conduz. Quando estivermos à altura do entendimento para agir e separar os caminhos, teremos dado importante passo.

Na escolarização, o entrave mora há anos na gestão. Governantes carreiam milhares de milhões para a “escolarização”, e ao mesmo tempo – sem a devida e necessária monitoração – entregam a chave do cofre, não para técnicos e/ou viventes da área. Fazem isso sem que a cara lhes trema, uma troca de favores aos que lhes apoiaram politicamente. Isso, sinceramente, não é caçar soluções de qualidade.

É melhor caçar Pokémon.

E o que acontece a partir daí? Ora, se a chave do cofre muda de mãos a cada mudança de gestão, acabaremos, inevitavelmente, indo a lugar nenhum. Sempre, e por séculos e séculos.

E quase sempre, aquele que “entra” pela artéria política (no caso, da politicagem), vai pretender “descobrir a pólvora” e ser o inventor da roda. Não se dá ao trabalho de verificar minimamente, se o antecessor produziu algo de bom que possa ser aproveitado, e fazer parte dos novos planos do abecedário. Tudo, literalmente tudo, vai para o lixo. Tem sido assim, infelizmente.

O Estado trocou de posição com a família. Paternalisticamente transformou a escola – lugar de escolarizar – num restaurante, onde acontece não apenas o milagre da divisão dos pães. Ali, comprovadamente, tem acontecido, também, o milagre do enriquecimento de alguns. E o aprendizado entra na rota do saque.

Ora, quem “descobriu” que num país que adota o português como língua principal, o Latim era importante para o conhecimento da etimologia da palavra? E qual foi o gênio, que fez entender que, aquilo não significava nada, e mandou o Latim para a lata do lixo, com giz, quadro negro, livro de chamada e tudo?

Ora, num país atualmente desmoralizado como o Brasil, a OSPB é algo dispensável na formação de jovens que, inexplicavelmente, vivem caçando Pokémon nos espaços onde deveriam estar caçando algo edificante?

E aí nos impuseram as mudanças sem alternativas democráticas. Vieram os “novos”, querendo roubar os louros de Anísio Teixeira, Darcy Ribeiro e tantos outros que dedicaram o seu bater de olhos e pulsar do coração à escolarização brasileira.

Não devemos (nem vamos) esquecer que, nesse novo patamar de entendimento de escola e de escolarização; de educação e de família – a figura do Professor vive dividida. O Professor virou “tio” ou “tia” e perdeu o caminho do seu mister, da sua essência: ensinar.

E esqueceu também, que, quem “ensina” também “aprende” junto. Ou, ainda, que quem se dispõe a ensinar, precisa saber mais do que quem se dispõe a aprender.

A cantilena, que não ousamos discutir se carregada de razões ou não, tem como mote o item “condições de trabalho” e o reconhecimento pecuniário.

Parabéns ao Professor!

O meu livro na construção do mundo

Negro, pobre e coxinha. Li essas três referências a meu respeito – como estão fazendo atualmente os babacas, idiotas e descerebrados, quando alguém diverge deles. Democracia para eles é só o direito que “eles têm” – os direitos dos outros em discordar deles, não é democracia. É fascismo. É ser coxinha.

Negro, sim. Sou descendente de negros africanos e não de alemães arianos. Pobre, também. Sou filho de operários que sempre tiveram que trabalhar para pôr o pão e o feijão na mesa – e nunca vi trabalhador ficar rico, a não ser o Deus Lula, ungido por todos os santos, ainda que sem saber de nada. Nunca. Nunca sabe de nada e ainda diz que a falecida mulher é que era rica e bem assalariada. Os filhos, em apenas cinco anos, trabalharam mais e ficaram mais ricos que a família mantenedora do Grupo Votorantim. Coxinha, não. Apenas não compactuo com roubalheira nem tenho bandido de estimação para leva-lo a dividir a cama e os sonhos comigo.

Em abril passado cheguei a duras penas, e enfrentando muitos obstáculos, aos 74. Peço à Deus para pelo menos me permitir chegar aos 75, no próximo abril. A vida, reconheço e a louvo, me ensinou mais que as escolas formais.

Jornalista profissional aposentado, e Cronista calouro, concluí no final do mês passado o que pretendo ter sido o primeiro livro.

Na roça, onde vivi os melhores anos da minha vida, plantei várias árvores – todas frutíferas e sombrias. Na vida sou parte de cinco filhos gerados – 4 moças e um rapaz e dois casamentos. Divorciado do primeiro, de onde nasceram duas moças.

Finalmente chegou a hora e a vez de escrever um livro, depois de plantar árvores e fazer filhos. E aí, em primeira mão para o Jornal da Besta Fubana, a capa de um compêndio reunindo 100 crônicas, alguns poucos poemas e parte do dia-a-dia vivido desde 1987 em São Luís.

O material está na revisão final, e antes do final deste mês deverá ir para a editora/gráfica. Financeiramente não tenho recursos para custear, embora o valor não seja astronômico. A tiragem será de 1 milheiro – mas ainda não tenho data definida para lançamento. Um amigo está pretendendo (e prometendo) me ajudar na ousadia. Se tudo correr bem e se eu estiver com saúde, pretendo comparecer ao encontro “capoeiral” do JBF, aonde finalmente o Luiz Berto gasta um pouquinho do dinheiro arrecadado na publicidade desta gazeta escrota (quem me deu essa informação privilegiada foi Chuplicleide).

Acontecendo isso, pretendo levar alguns exemplares para a capital pernambucana.

DETALHES:

1 – O livro terá no máximo 160 páginas; a capa é uma foto de uma das laterais da Casa das Tulhas, encravada no Centro História de São Luís, e é um trabalho do meu sobrinho Leonardo Ramos, web/designer residente há anos no Rio de Janeiro. Algum interessado poderá entrar em contato pelo e-mail: leonardorramos@gmail.com

2 – A seguir, a crônica que deu título ao livro.

* * *

PINTANDO BORBOLETAS

Manhã de um dia comum, de mais uma semana de trabalho, com ares de domingo. Mas, domingo foi ontem, ou será amanhã? – mas pode ser hoje, em obediência à nossa intenção. Ou será que, uma coisa ou outra terá alguma importância?

Que diferença pode fazer ou que importância tem um domingo – se esse é um dos sete dias da semana?

O forte vento causava a impressão de querer nos trazer ou tanger para o outono, num redemoinho que nos fará passar, também, pelo verão. Mas, não há explicação plausível para tantas folhas ressequidas formando o tapete no qual pretendíamos trabalhar, pintando borboletas.

A beleza e a tranquilidade do lugar, que nos permite contar os iguanas passeando nos galhos ressequidos, momentaneamente parece nos transformar num Van Gogh escrevendo a Natureza com suas tintas e seus pincéis.

Pincéis à mão!

Tela preparada – e o vento continua aumentando em rodopios espalhando as folhas ressequidas, ora tecendo, ora destruindo um tapete para deuses invisíveis, abrindo espaços com mãos de fada.

Um poema, com versos metricamente perfeitos e rimas que não deixam margens para críticas.

A Natureza põe e retira o vento da forma que bem lhe convém. Na direção que quer. Levando e trazendo de volta o que ajuda compor a paisagem. O atelier.

A Natureza faz da vida um poema. E nos ensina a viver as estações do ano com suas cores vivas, e mutantes. Um arco-íris!

Cada mudança é mais um passo a caminho da perfeição. A Natureza é um poeta.

Às mãos, tela e pincéis.

Os olhos escrevem o poema, selecionando as cores do arco-íris e a tela ainda branca começa sugar a tinta, como se uma força estranha pintasse por nós. Cada traço um novo tom que vai formando uma imagem que o cérebro ainda não define.

Seria a “Natureza”?

A borboleta está no pano da tela ainda inconclusa. Falta terminar de pintar uma das asas, e o vento avisa que está voltando. Agora mais forte. Últimos retoques. Pronto. A borboleta está pintada. Quase perfeita.

O vento chega rodopiando as folhas secas, quase quebrando os galhos ainda nas árvores. Empurra para longe o cavalete com tela e tudo. Nos apressamos em desvirar a tela para garantir a secagem da tinta, e a ação nos surpreende e nos faz sentir a presença d´Ele.

A borboleta não está na tela. Voou!

A amizade comprometedora

Acordar na madrugada, sair de casa com dificuldades para treinar por duas e até três horas ininterruptas, é a rotina de alguns jovens que querem marcar seus lugares nas raias da Natação nos principais eventos oficiais pelo mundo.

Caminhar, pedalar, enfrentar dificuldades na sua própria terra e ser obrigado a abdicar do carinho e do convívio familiar para buscar condições materiais e estruturais para atingir seus sonhos de um dia subir ao lugar mais alto do pódio, é o que motiva o atleta que quer vencer competindo em alto nível na sua modalidade.

Eis que, de repente, assim como que num passe de mágica, esses percalços podem ficar no meio do caminho e a realização dos sonhos acabar por problemas que independem das suas vontades – incompetência, desonestidade de gestor ou malversação de um parco capital financeiro por parte dos que dirigem algumas entidades federacionistas.

O futebol, provavelmente por ser o esporte mais popular no Brasil, é rico em situações que alimentam estórias de favorecimento. Nos dias atuais, há quem diga que Corínthians e Flamengo são costumeiramente favorecidos pelos erros (estranhos – e por isso maledicentes) da arbitragem.

Nos anos 50 a CBF, então CBD, promovia o Campeonato Brasileiro de Seleções e as estórias apareciam de norte a sul. Lembro de um jogo final envolvendo os selecionados do Maranhão e do Ceará, em Fortaleza, depois de um empate acontecido em São Luís. A CBD escalou um Árbitro da FMF (Federação Metropolitana de Futebol), hoje FCF (Federação Carioca de Futebol).

A seleção cearense precisava vencer o jogo para eliminar a seleção maranhense – que tinha um time de causar inveja a muita gente. O que se soube em Fortaleza, foi que um dirigente da federação cearense comprou uma passagem e viajou para Recife, com o objetivo de encontrar o árbitro “carioca”. Em Recife, esse dirigente comprou uma passagem no trecho Recife-Belém e outra no trecho Belém-Rio de Janeiro, ambas no nome do árbitro escalado para o jogo em Fortaleza. O que se diz, é que, além das passagens o dirigente cearense levou também o pagamento correspondente à cota de arbitragem.

Além disso, o dirigente embarcou no mesmo voo do árbitro que se dirigia para Fortaleza e no trajeto o convenceu a “passar direito” para Belém, voltando depois ao Rio de Janeiro e justificando na súmula do jogo que o voo dera problema e não aterrissou na capital cearense.

A partir daí, a federação cearense se encarregou da “administração” do jogo e escalou um árbitro da própria entidade para apitar a partida. Resultado: os cearenses venceram os maranhenses e se classificaram.

O que sempre se sabe é que alguns jogadores não se envolvem muito com esses fatos. Como imaginar que jogadores que recebem salários milionários em defesa dos seus clubes, se prontifiquem a erros como esses? Não dá para acreditar que, na mais recente Copa do Mundo realizada no Brasil, jogadores da seleção brasileira ou da Alemanha tenham se envolvido com o placar dilatado de 7 a 1 para os alemães. E aí acaba sobrando para os dirigentes – que nunca conseguem “provar” que não se envolvem com tais fatos negativos.

Infelizmente fatos negativos tem acontecido com outras modalidades esportivas e proporcionado o afastamento de atletas que lutaram para construir suas vidas ilibadas que dignificam a conquista de lugares importantes nos pódios.

Não faz muito tempo, o Voleibol brasileiro, merecedor de conquistas as mais importantes em competições mundiais, medalhas olímpicas e outros louros, esteve envolvido com fatos negativos – que recaem sempre na bandeja dos dirigentes. Os atletas, sabe-se, estão isentos de quaisquer maledicências.

Da mesma forma, a Natação. Coaracy Nunes Filho esteve na alça de mira pouco tempo atrás, e ao que parece ainda não conseguiu limpar o nome e recuperar o prestígio de anos conquistados dirigindo no Brasil um dos esportes mais nobres – a Natação.

Esta semana, infelizmente, a pancada foi maior. A grande mídia está divulgando com ênfase um provável envolvimento do presidente do COB (Comitê Olímpico Brasileiro), Carlos Arthur Nuzman com fatos que só denigrem uma das mais valiosas instituições esportivas do país.

“Carlos Arthur Nuzman nasceu no Rio de Janeiro, a 17 de março de 1942, é um advogado, atleta e político brasileiro. Ex-jogador de Vôlei. Nuzman presidiu a Confederação Brasileira de Voleibol (CBV). Atualmente, preside o Comitê Olímpico Brasileiro (COB). Como jogador de Vôlei, Nuzman participou em parte da sequência de onze títulos seguidos do Botafogo no Campeonato Carioca de Voleibol, entre as décadas de 1960 de 1970. Muitos creditam o ótimo desempenho do Vôlei brasileiro na década de 1990 e começo do século XXI em grande parte ao trabalho de Nuzman como presidente da CBV.
Operação Lava Jato – Em 5 de setembro de 2017, uma nova operação da Lava Jato, batizada de “Unfair Play”, ocorreu na cidade do Rio de Janeiro. Nuzman é acusado de subornar jurados do Comitê Olímpico Internacional que iriam eleger a cidade-sede dos Jogos Olímpicos de Verão de 2016.

Agentes da polícia federal cumpriram mandatos de apreensão e busca na casa de Nuzman e da sede do COB. Pelo menos um dos jurados, o senegalês Papa Diack, é suspeito de receber o valor de US$ 2 milhões.

Em 5 de outubro, na fase Segundo Tempo da operação “Unfair Play”, Nuzman foi preso pela Polícia Federal. De acordo com o Ministério Público Federal (MPF), Nuzman tentou regularizar 16 barras de ouro de 1kg cada, após a primeira fase da operação. Ainda de acordo com o MPF, nos últimos dez anos o patrimônio de Nuzman cresceu 457 por cento, sendo parte deste dinheiro em paraíso fiscal em ações de offshore nas Ilhas Virgens Britânicas. O advogado Nélio Machado, que representa Nuzman, disse que a prisão “é uma medida dura e não é usual dentro do devido processo legal”. (Transcrito do Wikipédia)

Coaracy Nunes – ex-presidente da CBDA

“A Polícia Federal prendeu na manhã desta quinta-feira o ex-presidente da Confederação Brasileira de Desportos Aquáticos (CBDA), Coaracy Nunes, durante a operação Águas Claras, contra esquema de desvios de recursos públicos repassados ao órgão. Coaracy teve seu mandato encerrado no dia 9 de março, e desde então a entidade está sendo administrada provisoriamente pelo advogado Gustavo Licks.

Além de Coaracy, houve mais três mandados de prisão preventiva. Destes, dois foram presos: Sérgio Ribeiro Lins de Alvarenga (diretor financeiro) e Ricardo Cabral (coordenador do polo aquático). Ricardo de Moura, superintendente da CBDA, está foragido.

Além dos mandados de prisão preventiva, na operação outras quatro pessoas foram conduzidas coercitivamente em São Paulo e uma no Rio de Janeiro. Outros 16 mandados de busca e apreensão também foram cumpridos. Todas as medidas foram expedidas pela 3ª Vara Criminal Federal de São Paulo. Os investigados responderão pelos crimes de peculato, associação criminosa e fraude a Lei de Licitações, sem prejuízo de outros crimes eventualmente apurados.

Denúncias de atletas e ex-atletas motivaram a operação que é parceria entre a Polícia Federal e o Ministério Público Federal, com a participação da Controladoria-Geral da União. As investigações apuram o destino de cerca de R$ 40 milhões repassados à CBDA.

Apesar de se tratar de entidade privada, uma confederação desportiva recebe recursos públicos federais por meio de convênios com o Ministério do Esporte, de recursos provenientes da Lei de Incentivo ao Esporte, da Lei Agnelo/Piva. No caso investigado, também recebe patrocínio dos Correios – que também é uma empresa pública. Assim, a entidade está submetida à Lei de Licitações e seus agentes são considerados funcionários públicos para efeitos penais, conforme o Código Penal (artigo 327).

Coaracy Nunes Filho nasceu em 26 de abril de 1938. Ele foi eleito presidente da CBDA em 1988, tendo sido reeleito sucessivamente até 2013, quando conseguiu entrar em seu sétimo mandato, que acabaria em 2017. Ele chegou a anunciar naquela ocasião que seria seu último. A confederação comanda cinco modalidades aquáticas: natação, polo aquático, saltos ornamentais, nado sincronizado e maratona aquática.

Desde que Coaracy assumiu o comando da CBDA, foram conquistadas 11 medalhas olímpicas: duas pratas em Barcelona 1992 com Gustavo Borges; duas de bronze em Atlanta 1996 com Gustavo Borges e Fernando Scherer; uma de bronze no revezamento 4 x 100 em Sidney 2000; e uma de ouro e uma de bronze com César Cielo em Pequim 2008; um bronze e uma prata, com Cielo e Thiago Pereira, respectivamente, em Londres 2012. Poliana Okimoto foi bronze na maratona aquática.

Além de Carlos Arthur Nuzman, Brasil tem outros cartolas na mira da Justiça – José Maria Marin, presidente do Comitê Organizador Local da Copa do Mundo de 2014 (COL) está em prisão domiciliar em Nova York

São Paulo, SP, 06 – Com a ida de Carlos Arthur Nuzman, presidente do Comitê Organizador dos Jogos do Rio-2016, para a cadeia, os dois dirigentes dos principais eventos esportivos de nível mundial realizados no Brasil recentemente estão presos. José Maria Marin, presidente do Comitê Organizador Local da Copa do Mundo de 2014 (COL) está em prisão domiciliar em Nova York, nos Estados Unidos.

O atual presidente da CBF, Marco Polo Del Nero, e um dos anteriores, Ricardo Teixeira, estão em liberdade, mas ambos também foram indiciados nos Estados Unidos por envolvimento nos mesmos crimes de José Maria Marin. Como o Brasil não extradita os seus cidadãos, não serão julgados.

LISTA PODE AUMENTAR – Dirigentes de outros esportes também estão às voltas com a Justiça. O ex-presidente da CBDA (Confederação Brasileira de Desportos Aquáticos), Coaracy Nunes, passou 82 dias na prisão este ano acusado de desvio de dinheiro. Outros três ex-dirigentes da entidade também foram presos.

Além disso, confederações como a de Taekwondo e Handebol tiveram problemas com seus cartolas. No Taekwondo, o presidente Carlos Fernandes foi afastado do cargo – ele é acusado de desvios. A de Handebol sofreu intervenção após a eleição ter sido impugnada pela Justiça.” (Transcrito do Wikipédia)

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Casal de “galo de campina” – macho à esquerda

Volto (de novo) ao sertão. Ao meu sertão. Ao local onde nasci, em 1943. Já se vão aí 74 anos e as lembranças – todas boas – me levam de volta às pequenas matas das Queimadas. Tudo lembranças. Lembranças do cassacos, das raposas, das mutucas ferroando as pernas dos que usavam calças-curtas e aos pios das corujas no firmar da noite de céus estrelados.

De noite, o cântico repetitivo da cigarra e os voos rasantes dos morcegos na caça aos pirilampos. Tudo junto, embeleza cada vez mais a noite – basta armar uma rede na latada ou no alpendre e ficar escutando e contando estórias de trancoso.

O galo canta, a cabra berra e chocalho anuncia que há movimento. A claridade força os olhares para os céus avermelhados, mostrando que o sol está chegando para reinar, de novo, por mais 12 ou 13 horas.

E o movimento cresce. As pessoas se prepararam para mais um dia de trabalho, na roça ou próximo dela – mas tudo e qualquer coisa terá ligação com a agricultura familiar ou cooperativada.

Dez da manhã. Meninos com baladeiras e bornais a tiracolo saem à espreita da caça. Apenas caça pequena: pássaros, teiús, camaleão, cassacos e as armações das muitas arapucas para pegar sabiás com iscas de melão São Caetano. Elas gostam. Elas caem na arapuca e entram numa gaiola ou são atravessadas pelos espetos e levadas ao fogo.

Mas o diferente é o que chama atenção. Um, dois, três e às vezes até mais galos de campina cantando na formação de uma orquestra inimitável. O macho, com um cantar mavioso; e a fêmea, com um cantar convidativo para o fogo da cópula.

Galo da campina cantando:

Fêmea de Galo de Campina Chamando (Clique aqui para ouvir)

O Galo de Campina é um pássaro silvestre de características brasileiras. Cântico totalmente selvagem. É uma ave arisca que dificilmente se permite capturar. Quem o tem preso em gaiolas, na maioria das vezes, capturou filhote, ainda no ninho e sem ter começado a voar.

É uma das poucas aves brasileiras que tem a fêmea também cantando. É um cântico sedutor, chamativo para a cópula da reprodução.

* * *

Teiú ou tejo – a caça como alimento

Teiú: dificuldade de reprodução

A seca nordestina é algo avassalador. A seca não é apenas a ausência das chuvas para a lavoura que produz alimentos – batata, milho, feijão, arroz, mandioca. A seca nordestina é também a ausência de tudo.

Pequenos animais que acabam se transformando em caças e de uma forma ou de outra acabam indo para as mesas como alimento de muitas famílias.

Tatus, iguanas, teiús, rolinhas, cassacos (mucuras), porco do mato, jacarés e uma infinidade de animais silvestres, alguns em direção à extinção – o teiú (também conhecido como “tejo” no interior do Ceará) é de difícil reprodução. O predador natural gosta de comer os filhotes.

Solto, o teiú não é um lagarto fácil de ser apanhado – o caçador precisa estar acompanhando de um bom cachorro, que é a única forma de pegá-lo.

OBS.: O homem do interior não pega caça por maldade para comer. Pega por extrema necessidade alimentar.

Penico velho de ágata – ou “urinó” para alguns matutos

Muito melhor que coçar frieira na beirada da rede, é cagar no mato. Cagar no mato quando se está com vontade de fazer isso, é uma coisa maravilhosa – melhor, ainda, se for trepado numa árvore, com porcos e galinhas incomodado. Vira cena hilária.

Limpar o fiofó com folha de marmeleiro, sabugo, palha de milho ou algo que tenha à mão. Essa é a chamada “barrigada” no dizer de quem quer jogar alguma coisa fora.

Por anos seguidos o “jogar barro fora” no interior era feito num buraco cavado no quintal, com apoio de paus e varas para o cagão se equilibrar; e coberto com palhas para os animais (galinhas, patos, catraios e porcos) não caírem na merda – o que obrigaria diariamente a alguém ter que descer para recuperar o animal ou deixa-lo morrer na bosta.

Mas esse era o cagador para pessoas jovens e até a meia idade. Idosos e crianças tinham sempre algo diferente à disposição. Era o penico. Penico de barro ou de ágata, colocado à disposição na camarinha.

Sempre que o dia amanhecia, alguém tinha a responsabilidade de “rebolar no mato o penico de mijo ou de bosta”. Aproveitava para lavar o dito cujo e colocá-lo na ponta de uma das varas da cerca. Perto de uma terrina com água, ficava também uma vassourinha, exclusivamente para ajudar na assepsia do penico.

Era hábito corrente em algumas casas do interior, cavar o buraco da bosta com até 6 metros de profundidade. Como se fora uma cacimba. Também era hábito, cobrir o buraco com paus, varas e palhas. A exposição ao sol e às chuvas por longo tempo, acabava por apodrecer os paus, as varas e as palhas.

Certo dia meu Avô resolveu tomar umas calibrinas e foi além da conta e do tempo. Era um domingo e o jumento Jombrega foi quem o trouxe para casa. O jumento voltou muito mais por que estava com fome, e claro, por que fazia aquele mesmo trajeto todos os dias.

Quando Vovô chegou em casa, nem teve tempo de tirar a cela, a cangalha e os cambitos do Jombrega. Foi direto para o buraco, jogar o barro fora. O pau de apoio estava podre e quebrou e Vovô caiu no buraco da bosta. Passou a noite ali. Na merda. Vovó não tinha como ajuda-lo a subir. Foi zoação por anos e anos.

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Casa do pau encarnado

Flamboyant – o pau encarnado

Com certeza muitos já ouviram falar em Jessier Quirino, Rogaciano Leite, Zé Limeira, Ariano Suassuna, Orlando Silveira, Dalinha Catunda e essa “cabraiada” famosa que “veve e alegra” o nosso sertão. E antes que alguém tente me corrigir, “veve” e não “vive”, é cuma se fala nesse sertão de meu Deus.

Patativa do Assaré ficou famoso, por que o Assaré é alto sertão cearense e fica bem pertim de Orós, lugarzinho fei, onde nasceu Raimundim Fagner, o cabra que se treme todim quando canta. Arre égua! Parece que quando canta adoece de “cesão”, uma doença que dá lá para as nossas bandas – o cabra se treme todim!

Pois, muito embora não tenha nascido no Ceará, quem também acabou ficando famoso, foi “Seu Lunga” – e ficou famoso só por causa das respostas atravessadas que dava para as perguntas idiotas.

Agora vosmecê pega uma máquina de somar (a geração de hoje não faz “conta de cabeça”) e junta Rogaciano, Jessier, Luiz Berto, Dalinha, Ariano, Zé Limeira e Fred Monteiro que não vai dar alguém do topete de Nhonhoca – a mulher mais grossa e mal educada que já apareceu nim riba dessa terra.

A bicha era grossa, siô. Mas era tão grossa que começava pelos beiços e se acabava no osso do calcanhar. Era grossa da cabeça inté os pés. Arre égua! Era mais grossa do que calçada de amolar faca.

Eis que certa noite Nhonhoca estava deitada numa espreguiçadeira colocada de frente para a porteira de casa, quando, “lá fora” alguém que passava, parou e perguntou:

– Ei, dona Nhonhoca, sabe me informar aonde mora Germanim de Dora?

– Sei! Ele mora lá na casa do pau encarnado!

OBS: “Casa do pau encarnado” nada mais era que uma casa na beirada da estrada, onde reinava florido um flamboyant – mas que servia de referência nas primavera

Antigo avião da Varig se preparando para levantar voo

Neste Brasil desgovernado, quem leva tudo tão a sério, acaba sofrendo de hipertensão – e um dia um infarto o leva pelo caminho da volta eterna.

Como levar a sério um País onde, dizem, Lula está encabeçando todas as pesquisas de opinião para a próxima eleição presidencial, mesmo sendo quem é, mesmo tendo feito o que fez – e até já deveria estar engaiolado, pois o seu estágio de soltura é uma ofensa aos brasileiros de bem, pagadores de impostos e de boa índole. Mas esse é outro assunto e se falar nele estarei jogando “eme” no ventilador. Fica para outra hora.

O bom é viajar. E viajar é algo bom tão antigo e acho até que foi Judas quem inventou, ao colocar à disposição dos capitalistas os primeiros veículos dos antigos meios de transporte.

Viajar sempre, qualquer que seja o meio de transporte. Viajar para ver e desfrutar de belas paisagens e de bons serviços nos hotéis e nos restaurantes. Viajar para fazer mais e novos amigos – embora exista quem goste mesmo de viajar até para curtir o deserto de Atacama.

E nesse começo de viagem fui logo lembrar das companhias de avião que já tivemos à nossa disposição – levadas à falência pela incompetência administrativa e o plantio das sementes com os frutos que hoje convivemos (a corrupção que, como uma lagarta, devora o País).

Viajar pela VARIG era algo bom, prazeroso (o que às vezes estragava a viagem eram as rotas aéreas, as distâncias entre uma aterrisagem e a decolagem e as inevitáveis turbulências – a travessia do oceano Atlântico, por exemplo ou o trecho entre Salvador e Recife) que transformava o percurso numa boa aventura.

A VARIG, Viação Aérea Rio-Grandense foi fundada em 1927 em Porto Alegre por Otto Ernst Meyer. Chegou a fazer parte da fila entre as maiores companhias aéreas do mundo nos anos 50 e 70.

Você nunca voou Varig? Você nunca voou num DC-10 nem num Boeing 747?

Quando começou a enfrentar problemas internos, a Varig foi aos poucos perdendo qualidade e acabou sendo cedida à GOL. Teve falência decretada no dia 20 de agosto de 2010.

VARIG – A maneira mais alegre de voar!

Varig, Varig, Varig!

Aeronave da Transbrasil

Também era prazeroso voar Transbrasil, cortando os céus deste Brasil de norte a sul. Conheci pessoas que gostavam de viajar pela Transbrasil – no mesmo percurso que fariam por outra companhia – apenas para “roubar” o cachecol que servia de encosto nos bancos da aeronave.

A Transbrasil foi fundada a 5 de janeiro de 1955 com o nome de Sadia S. A. – Transportes Aéreos. Parou de voar no ano de 200’ e teve a falência decretada em 2002. Tinha sede administrativa em Brasília/DF.

Fundada por Omar Fontana, quando esse apenas pretendia agilizar melhor o transporte da carne de Santa Catarina para o maior centro consumidor do País, São Paulo. Fez isso e aproveitou para transportar também passageiros, usando inicialmente o DC-3. Passou a executar também a rota para o nordeste, depois que adquiriu a Transportes Aéreos Salvador, em 1961.

O caminhão Pau-de-Arara “operando” nas rodovias brasileiras

Mas, nem tente olvidar ou desclassificar a qualidade da viagem num “Pau-de-Arara” – meio de transporte secular que ainda hoje, apesar dos metrôs, dos aviões modernos e dos trens-balas, ainda existe e até continua sendo o preferido dos passageiros.

É mais barato – e em alguns casos a viagem não será por conta de rota ou opção. Muitas vezes, também, é por ser o único meio de transporte existente nas muitas localidades. É um sofrimento total – e se sofre muito mais quando se tem a certeza de que aquele é o único transporte disponível.

Por que você acha que aquele castigo aplicado pelos torturadores recebe o apelido de “Pau-de-Arara”? Com certeza, não é por ser algo que dê algum tipo de prazer.

Jumento – é bom viajar ao ar livre

É verdade que muitos não viajam de avião, por medo. Quem tem “c” tem medo. Enfrentar uma turbulência aérea em pleno voo, pode até não matar, mas pode levar alguém a sujar a roupa e o assento.

É verdade que o “Pau-de-Arara” não oferece nenhum conforto. Você pode ficar todo “quebrado” ao fim de uma viagem de poucas horas para alcançar um objetivo – e você só recorre a esse tipo de transporte por necessidade extrema.

Agora, você pode enfrentar sol quente, poeira, desconforto e outros itens – mas viajar léguas montado num jumento não é pior que o sacolejo do “Pau-de-Arara” ou a turbulência aérea no trecho Salvador-Recife. Além disso, no jumentinho, você pode parar tantas vezes deseje para mijar, para beber água, para alimentar o bichinho e até para tomar umas calibrinas. E se o jumentinho conhecer a “rota”, você nem precisa ficar sofrendo ao lembrar das belas pernas das Comissárias de bordo.

A imensidão embranquecida do campo, iniciado em mim até aonde a vista alcançava, anunciava a chegada da colheita do algodão – naqueles tempos, o nosso ouro branco. Dezenas de homens e mulheres catando ali e catando acolá, e o aumento do tamanho dos depósitos para a pesagem em arrobas. Era a alegria da boa colheita do algodão. Uma resposta ao bom plantio.

Debulhar para tirar a semente a ser usada no fabrico do óleo para uso alimentício e/ou medicinal, enquanto os favos caminhavam para as salas dos teares improvisados de uma tecelagem. Dali, tudo saía para a venda – e a transformação no pagamento dos trabalhadores.

Alqueires e mais alqueires plantados e colhidos. A beleza, a riqueza e a dignidade transformadas a partir do trabalho e da confiança na Terra. E qualquer um de nós só vai colher o que plantar – inclusive os bons frutos, doces e amargos.

O tempo passava e ainda demorava a preparação para um novo plantio. O algodão virava tecido na indústria têxtil – hoje trocada por nem sei o que. Roupa de algodão. Lençol de algodão, toalha de algodão. Algodão de algodão – tudo a partir de uma semente. De algodão!

O tecido de algodão, usado e envelhecido virava boneca. Boneca de algodão. Boneca de trapos. Boneca alimentando a ingenuidade e a pureza das meninas – que, nesse tempo, estavam a milhares de anos luz de pretenderem fazer uso da “cura gay”.

Bonecas de trapos

O sal da lua e o vento molhado

O texto a seguir não é um desabafo. É um convite à reflexão dos nossos atos terrenos, incluindo neles o apoio (até mesmo de forma velada ou omissa) que temos dado ao que contraria a Natureza de Deus.

Agora mesmo me veio à lembrança um amontoado de corpos humanos boiando ou sendo devorados por aves no rio Ganges. Aquilo é uma forma de “Fé”, de cultura milenar por acreditar numa certa purificação. É a religiosidade aflorada.

No Brasil, o corpo desfalecido definitivamente, tem que ter um destino, sendo sepultado ou cremado – e nesses acaso, surge a determinante da Lei. A fé muda de patamar e tem seu valor diminuído.

Mas, antes de desfalecer, antes do óbito – o moribundo e os familiares desse se valem e recorrem à Deus, fazendo aflorar uma Fé momentânea e passageira porque não é verdadeira.

O brasileiro se habituou rápido a fazer promessas e orações mil, sempre para rogar e pedir. Mas as esquece para agradecer o que porventura tenha conseguido.

Se você crê em Deus nas horas difíceis, por que “o desobedece” nas horas do prazer carnal?

“Mateus 19:4-6 – Não tendes lido que, no princípio, o Criador os fez macho e fêmea e disse: Portanto, deixará o homem pai e mãe e se unirá à sua mulher, e serão dois numa só carne? Assim não são mais dois, mas uma só carne. Portanto, o que Deus ajuntou não separe o homem (ARC).”

O símbolo deliberado do desprazer e da desobediência divina

Se você não crê na existência divina, por que recorre à Deus nas dificuldades?

Você acreditaria se eu ou outra pessoa qualquer dissesse que existe sal na lua?

E se eu dissesse que o vento é molhado?

Sei. Você não me conhece, não sabe se eu fui à lua e tampouco sabe se me molhei no vento.

E por que você acredita em Einstein e na sua teoria da relatividade? Você conviveu com Einstein ou o ajudou nos estudos da descoberta dele?

Quer dizer, para acreditar em Einstein, seus valores são uns e são reais. Para acreditar em Deus, você só acredita quando precisa que algo bom (vindo dele) aconteça!

Agora, se você não gosta da sua mão com cinco dedos, faça como o Lula, corte um. Com certeza o dedo cortado vai, um dia, te fazer falta. Mas, se você sente que sua mão com cinco dedos, não é suficiente para as suas necessidades. Você pode ser considerado normal se tentar implantar mais dois em cada uma das mãos?

Além disso, você se sente incomodado com o seu pênis, com o tamanho dele ou com o fato dele estar voltado e pendurado para a frente, e ao mesmo tempo não se sente bem como ânus voltado para trás. Você quer mudar a posição dos dois órgãos. Você se acha uma pessoal normal? Saudável e vai fazer isso apenas por que o corpo é seu?

Além do mais, você vai querer convencer a todos que homossexualismo é uma “opção sexual” e não uma “doença moral” que te dá prazer pelo masoquismo?

Mas, para você que defende o homossexualismo ou o livre arbítrio do corpo, a “depressão” é uma doença!

Para muitos tem sido difícil conviver com as mudanças que atravessamos no nosso dia-a-dia, que chegam nos atropelando como um antigo caminhão “fenemê”. Precisamos aprender a conviver com essas “novidades”, ainda que não as aceitemos. Vida que segue.
Hoje, um dos grandes problemas do país é a saúde pública – fomentaram as privatizações com o acesso dos “planos de saúde” e esses, além de não darem conta do recado, dificultam a vida de muita gente.

O Governo tem consciência que os planos de saúde não atendem nem aceitam conversar com a possibilidade do atendimento de alguém com mais de 60 anos. Mas, nem esse “Governo” se preocupa em, por conta disso, se responsabilizar pelo atendimento dessa faixa etária – que acaba sendo a que necessita mais de atendimentos.

A corrida para outras alternativas e outras possibilidades de cura (ainda que de forma paliativa) de alguns problemas, tem sido grande. Não falo por mim. Até onde sei, fiz uma revascularização coronariana e estou às mil maravilhas.

Ainda assim, me interesso por informações sobre saúde e as variáveis terapêuticas. Ontem pesquei num “blog” (Blog da Jacinta Gama) essa matéria, que agora repasso aos leitores deste JBF.

Cuide-se, pois a próstata é um dos caminhos para vivermos bem conosco e com as nossas parceiras.

Jaramataia ajuda curar as pessoas com doenças na próstata:

Jaramataia

Dois exemplos que a planta tem poder de cura são as histórias dessas duas pessoas que moram no município de Apodi no RN, primeiro a luta do o sr. Assis Morais, agricultor residente do Sitio Rio Novo sentia dores na barriga e tinha dificuldade de urinar, após fazer exames médicos constatou que a próstata estava alterada, o médico o alertou para ele se preparar para fazer a cirurgia.

Seu Assis é evangélico, e fez um pedido em oração para não passar por cirurgia alguma, o mesmo disse que durante a oração recebeu uma mensagem que em poucos dias ele ia receber a solução, foi daí então que sua filha uma ouvinte do programa de rádio “Noticias de hoje” com Wilson Oliveira, ouviu a notícia que o chá das folhas da jaramataia servia para evitar e combater doenças na próstata. Daí então ela resolveu ligar para pedir as folhas para seu pai, o senhor Assis, imediatamente o radialista preocupado com a situação decidiu mandar no mesmo dia 02(dois) litros do chá já pronto e várias sacolas contendo as folhas.

O tratamento teve início no dia 28 de fevereiro, desse dia em diante ele toma diariamente o chá nas medidas de 40 folhas em 02(dois) litros de agua 03(três) vezes ao dia, hoje dia 29 de março 31 dias depois o senhor Assis já se sente muito melhor e comemora os ótimos resultados, “Já consigo urinar normalmente várias vezes ao dia e as dores abaixo da barriga estão se acabando’’ disse Assis feliz da vida.

O segundo caso é do sr. Francisco Ailton Marinho, de 57 anos de idade, também após feito o exame da próstata foi constatado que ele tinha princípios irregulares quando ainda estava em São Paulo. Quando ele chegou em Apodi ficou sabendo, através do programa de Wilson Oliveira e começou a tomar o chá da Jaramataia, hoje com dois meses que toma o chá e refez o exame na CITOLAB e não foi constatado nenhum problema no seu exame. Segundo ele não houve nenhum remédio, a única coisa que ele tomou foi o chá da Jaramataia.

A luta continua no combate as doenças de próstata, nódulos nos seios, depressão, dores de cabeça e de coluna, cicatrização pós operatório, labirintite e prisão de ventre, pressão alta, aftas, pedra nos rins e ressaca, vamos continuar colhendo, embalando e distribuindo, para quem quiser é só ligar 84- 9156 3020 ou 9820 9649 ou mandar um e- mail para wocampanhas@gmail.com que enviaremos para qualquer local do mundo. Via: Blog do Josenias Freitas

Postado por Jacinta Gama às segunda-feira, março 30, 2015.

Nome comum: Jaramataia
Nome científico: Vitex gardneriana
Família: Lamiaceae

Conteúdo da embalagem: 100g do conteúdo vegetal, incluindo folhas e pequenas pontas de ramos.

Planta que previne, controla ou combate diretamente várias doenças (recém descoberta).

INDICAÇÕES

Labirintite; Hipertensão arterial (pressão alta); Próstata; Nódulos nas mamas; Dor de cabeça; Cicatrização operatória; Dores na coluna; Prisão de ventre; Mioma uterino; Bursite; Cálculo renal.

Outras doenças, disponíveis em consultas na web.

PREPARAÇÃO DO CHÁ – Ferva 2 litros de água limpa, adicione 1 colher de sopa da erva, espere esfriar, coe e coloque em um recipiente (jarra, garrafa) para conservar na geladeira.

CONSUMO – Tomar um copo(200ml) do chá ao acordar pela manhã, e outro ao anoitecer, repetir o tratamento até a melhoria do quadro.

CONTRAINDICAÇÕES – Não há contraindicações da erva Vitex gardneriana em nenhuma literatura, evitar o consumo em período de gravidez.

Leite de janaúba acrescido de casca de aroeira e casca de jatobá

Não sou médico (quase seria – mas os anos de chumbo não permitiram). Sou apenas um Jornalista, hoje aposentado, e colaborando com essa figura magnífica, Luiz Berto. Mesmo uma mosca azul me contando que ele não paga nem Chupicleide, pois perde todo o dinheiro arrecadado na publicidade do JBF, jogando na roleta do Cu-Trancado, em Palmares.

No dia 2 de setembro de 2012, afirmando o nome da coluna ENXUGANDOGELO, que assino com duas edições semanais, publiquei a título de colaboração e informação das coisas e dificuldades enfrentadas no sertão onde nasci e cresci nos anos 40, uma matéria com o título: O MILAGROSO LEITE DE JANAÚBA.

Já se passaram mais de cinco anos e ainda hoje essa postagem rende comentários (296 até hoje). Agradáveis comentários e alguns até surpresos.

O Maranhão é um Estado da região pré-amazônica. Uma rica flora e uma ainda desconhecida fauna. Rios perenes e piscosos – uma terra apropriada e rica em elementos estudados pela Fitoterapia, contando inclusive com a renomada e bem sucedida pesquisadora internacional, Professora Therezinha Rêgo, com inúmeras obras literárias publicadas sobre o assunto e usadas até como base para teses de mestrados e doutorados.
Conheci a “janaúba” e tive conhecimento do sucesso curativo em algumas pessoas acometidas de doenças graves. Da mesma forma, também conheci pessoas que resolveram fazer uso do leite da janaúba, e não obtiveram sucesso, porque recorreram tardiamente ao medicamento – a doença já estava em metástase. Uma pena.

Volto ao assunto, hoje, para fazer um pedido: seria muito bom que pessoas que fizeram uso do milagroso leite da janaúba, viessem aqui como vieram da primeira vez, para dizer como se encontram e se houve alguma melhora – serviria de exemplo e orientação para outros que necessitem fazer uso do mesmo caminho.

Janaúba (a árvore) em época de floração

O mundo de hoje é diferente do mundo de 50 anos atrás. A terra não estava contaminada e podíamos acreditar em quase tudo que a Natureza nos oferecesse.

Alguém deve lembrar de uma brincadeira que acontecia alguns anos atrás: quando estávamos descascando uma tangerina (mexerica ou qualquer outro nome que tenha), espremíamos a casca no olho de alguém. Ardia, doía – mas sabíamos que aquilo ia além de um colírio.

Nos dias atuais, pessoas gostam muito de comer pimenta. Pimenta malagueta, dizem, é a mais saudável e colabora positivamente na circulação do sangue. Mas, da forma que a ganância está assentada na moral de cada um de nós, será que dá para acreditar que não está sendo utilizada uma grande quantidade de agrotóxicos nessas coisas que nos servem e oferecem nas feiras e mercados?

Leite de janaúba in natura vendido nos mercados livres

Assim, antes de fazer uso do leite da janaúba, procure se certificar da procedência. Não convém adquirir esse produto de pessoa na qual não se confie.

Aqueles que resolverem fazer uso do leite da janaúba, não podem nem devem deixar de consultar os médicos especialistas nos tratamentos alopáticos das suas enfermidades.

“Janaúba – A Janaúba é uma planta medicinal da família Appcynacea, seu nome científico é Himathantus drasticus. É uma planta nativa do Brasil e pode ser encontrada especificamente no estado da Bahia. Ela é conhecida pelos nomes populares de janaguba, tiborna, jasmim-manga, pau santo e raivosa. Suas folhas são da cor verde e elas têm como características serem largas. Suas propriedades medicinais ajudam a curar furúnculos e possui ações cicatrizantes.