A AVENIDA DAS LÁGRIMAS

Olavo Bilac

A um Poeta morto.

Quando a primeira vez a harmonia secreta
De uma lira acordou, gemendo, a terra inteira,
- Dentro do coração do primeiro poeta
Desabrochou a flor da lágrima primeira.

E o poeta sentiu os olhos rasos de água;
Subiu-lhe â boca, ansioso, o primeiro queixume:
Tinha nascido a flor da Paixão e da Mágoa,
Que possui, como a rosa, espinhos e perfume.

E na terra, por onde o sonhador passava,
Ia a roxa corola espalhando as sementes:
De modo que, a brilhar, pelo solo ficava
Uma vegetação de lágrimas ardentes.

Foi assim que se fez a Via Dolorosa,
A avenida ensombrada e triste da Saudade,
Onde se arrasta, à noite, a procissão chorosa
Dos órfãos do carinho e da felicidade.

Recalcando no peito os gritos e os soluços,
Tu conheceste bem essa longa avenida,
- Tu que, chorando em vão, te esfalfaste, de bruços,
Para, infeliz, galgar o Calvário da Vida.

Teu pé também deixou um sinal neste solo;
Também por este solo arrastaste o teu manto...
E, ó Musa, a harpa infeliz que sustinhas ao colo,
Passou para outras mãos, molhou-se de outro pranto.

Mas tua alma ficou, livre da desventura,
Docemente sonhando, as delícias da lua:
Entre as flores, agora, uma outra flor fulgura,
Guardando na corola uma lembrança tua...

O aroma dessa flor, que o teu martírio encerra,
Se imortalizará, pelas almas disperso:
- Porque purificou a torpeza da terra
Quem deixou sobre a terra uma lágrima e um verso.

NIRVANA

Humberto de Campos

Viver assim: sem ciúmes, sem saudades,
Sem amor, sem anseios, sem carinhos,
Livre de angústias e felicidades,
Deixando pelo chão rosas e espinhos;

Poder viver em todas as idades;
Poder andar por todos os caminhos;
Indiferente ao bem e às falsidades,
Confundindo chacais e passarinhos;

Passear pela terra, e achar tristonho
Tudo que em torno se vê, nela espalhado;
A vida olhar como através de um sonho;

Chegar onde eu cheguei, subir à altura
Onde agora me encontro - é ter chegado
Aos extremos da Paz e da Ventura!

A mediocriddade é palha

Cuja tendência é boiar.

Quem quer pérola que valha,

Tem mesmo que mergulhar!

SONETO - 1

(Cruz e Sousa)

– Os Trópicos pulando as palmas batem...         

Em pé nas ondas -O Equador dá vivas!...             

Ao estrídulo solene dos bravos! das plateias,                 

prossegues altaneira, oh! ídolo da arte!...             

– O sol para o curso p'ra bem de admirar-te         

– O sol, o grande sol, o misto das ideias!...           

A velha natureza escreve-te odisseias...          

A estrela, a nívea concha, o arbusto... em toda a parte             

retumba a doce orquestra que ousa proclamar-te            

assombro do ideal, em duplas melopeias!            

Perpassam vagos sons na harpa do mistério         

lá, quando no proscênio te ergues imperando        

– Oh! Íbis magistral do mundo azul – sidéreo!               

Então da imensidade, audaz vem reboando          

de palmas o tufão, veloz, febril, aéreo        

que cai dentro das almas e as vai arrebatando!...

O LIVRO E A AMÉRICA

Castro Alves

Talhado para as grandezas, 
Pra crescer, criar, subir, 
O Novo Mundo nos músculos 
Sente a seiva do porvir. 
— Estatuário de colossos — 
Cansado doutros esboços 
Disse um dia Jeová: 
"Vai, Colombo, abre a cortina 
"Da minha eterna oficina... 
"Tira a América de lá".

Molhado inda do dilúvio, 
Qual Tritão descomunal, 
O continente desperta 
No concerto universal. 
Dos oceanos em tropa 
Um — traz-lhe as artes da Europa, 
Outro — as bagas de Ceilão... 
E os Andes petrificados, 
Como braços levantados, 
Lhe apontam para a amplidão.

Olhando em torno então brada: 
"Tudo marcha!... Ó grande Deus! 
As cataratas — pra terra, 
As estrelas — para os céus 
Lá, do pólo sobre as plagas, 
O seu rebanho de vagas 
Vai o mar apascentar... 
Eu quero marchar com os ventos, 
Corn os mundos... co'os 
firmamentos!!!" 
E Deus responde — "Marchar!" 
> 
"Marchar! ... Mas como?...  Da Grécia 
Nos dóricos Partenons 
A mil deuses levantando 
Mil marmóreos Panteon?... 
Marchar co'a espada de Roma 
— Leoa de ruiva coma 
De presa enorme no chão, 
Saciando o ódio profundo. . . 
— Com as garras nas mãos do mundo,

— Com os dentes no coração?... 
"Marchar!... Mas como a Alemanha 
Na tirania feudal, 
Levantando uma montanha 
Em cada uma catedral?... 
Não!... Nem templos feitos de ossos, 
Nem gládios a cavar fossos 
São degraus do progredir... 
Lá brada César morrendo: 
"No pugilato tremendo 
"Quem sempre vence é o porvir!"

Filhos do sec’lo das luzes! 
Filhos da Grande nação! 
Quando ante Deus vos mostrardes, 
Tereis um livro na mão: 
O livro — esse audaz guerreiro 
Que conquista o mundo inteiro 
Sem nunca ter Waterloo... 
Eólo de pensamentos, 
Que abrira a gruta dos ventos 
Donde a Igualdade vooul...

Por uma fatalidade 
Dessas que descem de além, 
O sec'lo, que viu Colombo, 
Viu Guttenberg também. 
Quando no tosco estaleiro 
Da Alemanha o velho obreiro 
A ave da imprensa gerou... 
O Genovês salta os mares... 
Busca um ninho entre os palmares 
E a pátria da imprensa achou...

Por isso na impaciência 
Desta sede de saber, 
Como as aves do deserto 
As almas buscam beber... 
Oh! Bendito o que semeia 
Livros... livros à mão cheia... 
E manda o povo pensar! 
O livro caindo n'alma 
É germe — que faz a palma, 
É chuva — que faz o mar.

Vós, que o templo das idéias 
Largo — abris às multidões, 
Pra o batismo luminoso 
Das grandes revoluções, 
Agora que o trem de ferro 
Acorda o tigre no cerro 
E espanta os caboclos nus, 
Fazei desse "rei dos ventos" 
— Ginete dos pensamentos, 
— Arauto da grande luz! ...

Bravo! a quem salva o futuro 
Fecundando a multidão! ... 
Num poema amortalhada 
Nunca morre uma nação. 
Como Goethe moribundo 
Brada "Luz!" o Novo Mundo 
Num brado de Briaréu... 
Luz! pois, no vale e na serra... 
Que, se a luz rola na terra, 
Deus colhe gênios no céu!...

 AS PRIMAVERAS

Casimiro de Abreu

A***

Falo a ti - doce virgem dos meus sonhos,

Visão dourada dum cismar tão puro,

Que sorrias por noite de vigília

Entre as rosas gentis do meu futuro.

Tu m’inspiraste, oh musa do silêncio,

Mimosa flor de lânguida saudade!

Por ti correu meu estro ardente e louco

Nos verdores febris da mocidade.

Tu vinhas pelas horas das tristezas

Sobre o meu ombro debruçar-te a medo.

A dizer-me baixinho mil cantigas,

Como vozes sutis dalgum segredo!

Por ti eu me embarquei, cantando e rindo,

- Marinheiro de amor - no batel curvo,

Rasgando afouto em hinos d’esperança

As ondas verde-azuis dum mar que é turvo.

Por ti corri sedento atrás da glória;

Por ti queimei-me cedo em seus fulgores;

Queria de harmonia encher-te a vida,

Palmas na fronte - no regaço flores!

Tu, que foste a vestal dos sonhos d’ouro,

O anjo-tutelar dos meus anelos,

Estende sobre mim as asas brancas...

Desenrola os anéis dos teus cabelos!

Muito gelo, meu Deus, crestou-me as galas!

Muito vento do sul varreu-me as flores!

Ai de mim - se o relento de teus risos

Não molhasse o jardim dos meus amores!

Não te esqueças de mim! Eu tenho o peito

De santas ilusões, de crenças cheio!

- Guarda os cantos do louco sertanejo

No leito virginal que tens no seio!

Podes ler o meu livro: - adoro a infância,

Deixo a esmola na enxerga do mendigo,

Creio em Deus, amo a pátria, e em noites lindas

Minh’alma - aberta em flor - sonha contigo.

Se entre as rosas das minhas - Primaveras -

Houver rosas gentis, de espinhos nuas;

Se o futuro atirar-me algumas palmas,

As palmas do cantor - são todas tuas!

Agosto 20 - 1859.

ETERNA MÁGOA

Augusto dos Anjos

O homem por sobre quem caiu a praga
Da tristeza do mundo, o homem que é triste
Para todos os séculos existe
E nunca mais o seu pesar se apaga!

Não crê em nada, pois, nada há que traga
Consolo à Mágoa, a que só ele assiste.
Quer resisitir, e quanto mais resiste
Mais se lhe aumenta e se lhe afunda a chaga

Sabe que sofre, mas o que não sabe
É que essa mágoa infinda assim, não cabe
Na sua vida, é que essa mágoa infinda

Transpõe a vida do seu corpo inerme;
E quando esse homem se transforma em verme
É essa mágoa que o acompanha ainda!

ROMANCEIRO DA CIDADE DE SÃO LUÍS

Bandeira Tribuzi

PRÉ-HISTÓRIA

Na solidão do chão sem tempo

há uma ilha de expectativa,

entre dois rios, como braços,

suavemente recolhida.

Verdes copas e o vento nelas

e os cachos das frutas nativas

e as alvas coxas de suas praias

ao sol do trópico estendidas.

Vizinho o mar com sua espuma,

seu horizonte imaculado,

com sua raiva e sua ânsia,

com seu verde pulmão salgado,

misturando sua maresia

com o acre cheio do mato.

Vizinho o mar com seu mistério

e o além por ser desvendado.

o mar de onde, por milênios,

tudo que vem é rumor longo,

surdo ou cavo, manso ou severo,

cantochão grave, som redondo

contra pedras, conchas, areias,

interminável apelo em som do

horizonte que não revela

o mistério profundo e abscôndito.

MAL SECRETO

Raimundo Correia

Se a cólera que espuma, a dor que mora
N’alma, e destrói cada ilusão que nasce,
Tudo o que punge, tudo o que devora
O coração, no rosto se estampasse;

Se se pudesse o espírito que chora
Ver através da máscara da face,
Quanta gente, talvez, que inveja agora
Nos causa, então piedade nos causasse!

Quanta gente que ri, talvez, consigo
Guarda um atroz, recôndito inimigo,
Como invisível chaga cancerosa!

Quanta gente que ri, talvez existe,
Cuja a ventura única consiste
Em parecer aos outros venturosa!

A BONECA

Olavo Bilac

Deixando a bola e a peteca, 
Com que inda há pouco brincavam, 
Por causa de uma boneca, 
Duas meninas brigavam.

Dizia a primeira: "É minha!" 
—  "É minha!" a outra gritava; 
E nenhuma se continha, 
Nem a boneca largava.

Quem mais sofria (coitada!) 
Era a boneca. Já tinha 
Toda a roupa estraçalhada, 
E amarrotada a carinha.

Tanto puxaram por ela, 
Que a pobre rasgou-se ao meio, 
Perdendo a estopa amarela 
Que lhe formava o recheio.

E, ao fim de tanta fadiga, 
Voltando à bola e à peteca, 
Ambas, por causa da briga, 
Ficaram sem a boneca ...

O UIRAPURU

Humberto de Campos

"Bobo!" – ela diz, quando eu falo
alguma tolice a esmo:
– E tem um jeito ao falá-lo,
que até fico bobo mesmo!...

JULIETA DOS SANTOS

A IDEIA AO INFINITO

À distinta e laureada atrizinha Julieta dos Santos

"...A fama de teu nome, a inveja

não consome, o tempo não destrói!...”

Dr. Symphronio

Era uma coluna de artistas!...

Ao lado Tasso

Medindo as múltiplas conquistas

Co’as amplidões do espaço!...

Seguia-se João Caetano

Embuçado da glória no divinal arcano!...

Depois Joaquim Augusto

Altivo, sobranceiro, erguido o nobre busto.

Depois Rachel, Favart,

Fargueil, a espadanar

Nas crispações homéricas da arte,

Constelações azuis por toda a parte!

E em suave ondulação os astros

Iam de rastros

Roubar mais luz às rúbidas auroras!...

Quais precursoras

Do mais ingente e mago dos assombros,

Do orbe imenso nos calcários ombros,

Rola um dilúvio, um grande mar de estrelas

Que lançam chispas cambiantes, belas!...

Há um estranho amalgamar de cousas

Como os segredos funerais das lousas

Ou o rebentar de artérias

— Ou o esgarçar de brumas,

Negras, cinéreas

— Ou o referver de espumas,

Nas longas praias

Alvinitentes, mádidas, sem raias.

Do brônzeo espaço,

Das fibras d'aço

Como que desloca-se um pedaço

Que vai ruir com trépido sarcasmo

Nas obumbradas regiões do pasmo...

— O Invisível

Geme uma música, lânguida, saudosa,

Que vai sumir-se na entranha silenciosa

Do impassível!

— O Imutável

— O Insondável

La vão cair no seio do incriado.

E o bosque irado

A soletrar uns cânticos titânios

Lança nos crânios

Aluvião de auras epopeias

Tétricas ideias!...

E o pensamento embrenha-se nos mares

E vê colares

De níveas pérolas, límpidas, nitentes

E vê luzentes

Conchas e búzios e corais, — ondinas

Que peregrinas

Aspásias são de lúcida beleza,

De moles formas, desnudadas, brancas

Sendo a primesa

Dessas paragens hiemais e francas!...

— Ou quais Frinés

A quem aos pés

O mundo em ânsias, reverente adora

E chore e chora!!...

....................................................

Mas a ideia o pensamento insano

As asas bate em busca de outro arcano,

E o manto rasga do horizonte eterno

Vai ao superno

Ao Criador, ao Menestrel dos mundos!

E n'uns arroubos, rábidos, profundos

Em luta infinda

— Oh! quer ainda

Quer escalar o templo do impossível,

Bem como um raio abrasador, terrível!...

Quer se fartar de maravilhas loucas,

Quer ver as bocas

Dos colossais Anteus da eternidade!...

Quer se fartar de luz e divindade

E de saber,

Depois jazer

Nas invisíveis dobras do insondável,

Bem como um verme, mísero, imprestável!...

— Ou quer ousado

Descortinar os crimes do passado

E apalpar as gerações dos Gracos

Dos Espartanos

E dos Troianos

E dos Romanos,

Dos Sarracenos

E dos Helenos,

E esbarrar nesse montão de ossos

Por esses fossos

Tredos, medonhos, sepulcrais e frios

Onde sombrios

Andam espíritos de pavor, errantes

E vacilantes

Como a luzinha das argênteas lampas,

Lentos e lentos através das campas!...

......................................................

Mas a ideia, o pensamento audaz

Quer ainda mais!...

Quer do ribombo do trovão pujante

Já n’um esforço adamastório, tredo

Embora a medo,

— O atroz segredo

Com que ele faz a terra palpitante!...

E quer dos ventos

Dos elementos

Quer do mistério a solução! — Nas trevas

Hórridas, sevas,

A gargalhada

Ríspida, negra irônica, pesada,

Estruge enfim, da morte legendária,

E a ideia vária

Ainda n'isso ousando penetrar,

Tenta sondar!...

E em vão, em vão

A mergulhar-se em tanta confusão

Não mais compreende

— O que saber pretende!...

Assim, oh! gênio,

Na ofuscadora auréola do proscênio

Não sei se és astro, se és Esfinge ou mito,

Se do infinito

Possuis o encanto, os esplendores grandes,

Ou se dos Andes

Águia tu és, ou és condor divino,

— Ou és cometa de cuja cauda enorme

É multiforme

Só lágrimas de prata

Ou mesmo se desata

Um vagalhão de palmas, diamantino!!...

Minh’alma oscila e até na fronte sinto

Medonho labirinto,

Estúpida babel,

E vou cair, revel

No pélago sem fim dos nadas materiais!...

E como os racionais

Eu fico a ruminar ainda umas ideias

De erguer-te, o novo Talma

Um trono singular, mas feito de — Odisseias

De brancas alvoradas,

Olímpicas, nevadas,

Dos êxtases magnéticos, nervosos de minh'alma!

O NAVIO NEGREIRO

Castro Alves 

I

'Stamos em pleno mar... Doudo no espaço  
Brinca o luar — dourada borboleta;  
E as vagas após ele correm... cansam  
Como turba de infantes inquieta.

'Stamos em pleno mar... Do firmamento  
Os astros saltam como espumas de ouro...  
O mar em troca acende as ardentias,  
— Constelações do líquido tesouro...

'Stamos em pleno mar... Dois infinitos  
Ali se estreitam num abraço insano,  
Azuis, dourados, plácidos, sublimes...  
Qual dos dous é o céu? qual o oceano?...

'Stamos em pleno mar. . . Abrindo as velas  
Ao quente arfar das virações marinhas,  
Veleiro brigue corre à flor dos mares,  
Como roçam na vaga as andorinhas...

Donde vem? onde vai?  Das naus errantes  
Quem sabe o rumo se é tão grande o espaço?  
Neste saara os corcéis o pó levantam,   
Galopam, voam, mas não deixam traço.

Bem feliz quem ali pode nest'hora  
Sentir deste painel a majestade!  
Embaixo — o mar em cima — o firmamento...  
E no mar e no céu — a imensidade!

Oh! que doce harmonia traz-me a brisa!  
Que música suave ao longe soa!  
Meu Deus! como é sublime um canto ardente  
Pelas vagas sem fim boiando à toa!

Homens do mar! ó rudes marinheiros,  
Tostados pelo sol dos quatro mundos!  
Crianças que a procela acalentara  
No berço destes pélagos profundos!

Esperai! esperai! deixai que eu beba  
Esta selvagem, livre poesia  
Orquestra — é o mar, que ruge pela proa,  
E o vento, que nas cordas assobia...  
..........................................................

Por que foges assim, barco ligeiro?  
Por que foges do pávido poeta?  
Oh! quem me dera acompanhar-te a esteira  
Que semelha no mar — doudo cometa!

Albatroz!  Albatroz! águia do oceano,  
Tu que dormes das nuvens entre as gazas,  
Sacode as penas, Leviathan do espaço,  
Albatroz!  Albatroz! dá-me estas asas. 

II

Que importa do nauta o berço,  
Donde é filho, qual seu lar?  
Ama a cadência do verso  
Que lhe ensina o velho mar!  
Cantai! que a morte é divina!  
Resvala o brigue à bolina  
Como golfinho veloz.  
Presa ao mastro da mezena  
Saudosa bandeira acena  
As vagas que deixa após.

Do Espanhol as cantilenas  
Requebradas de langor,  
Lembram as moças morenas,  
As andaluzas em flor!  
Da Itália o filho indolente  
Canta Veneza dormente,  
— Terra de amor e traição,  
Ou do golfo no regaço  
Relembra os versos de Tasso,  
Junto às lavas do vulcão!

O Inglês — marinheiro frio,  
Que ao nascer no mar se achou,  
(Porque a Inglaterra é um navio,  
Que Deus na Mancha ancorou),  
Rijo entoa pátrias glórias,  
Lembrando, orgulhoso, histórias  
De Nelson e de Aboukir.. .  
O Francês — predestinado —  
Canta os louros do passado  
E os loureiros do porvir!

Os marinheiros Helenos,  
Que a vaga jônia criou,  
Belos piratas morenos  
Do mar que Ulisses cortou,  
Homens que Fídias talhara,  
Vão cantando em noite clara  
Versos que Homero gemeu ...  
Nautas de todas as plagas,  
Vós sabeis achar nas vagas  
As melodias do céu! ... 

III

Desce do espaço imenso, ó águia do oceano!  
Desce mais ... inda mais... não pode olhar humano  
Como o teu mergulhar no brigue voador!  
Mas que vejo eu aí... Que quadro d'amarguras!  
É canto funeral! ... Que tétricas figuras! ...  
Que cena infame e vil... Meu Deus! Meu Deus! Que horror! 

IV

Era um sonho dantesco... o tombadilho   
Que das luzernas avermelha o brilho.  
Em sangue a se banhar.  
Tinir de ferros... estalar de açoite...   
Legiões de homens negros como a noite,  
Horrendos a dançar...

Negras mulheres, suspendendo às tetas   
Magras crianças, cujas bocas pretas   
Rega o sangue das mães:   
Outras moças, mas nuas e espantadas,   
No turbilhão de espectros arrastadas,  
Em ânsia e mágoa vãs!

E ri-se a orquestra irônica, estridente...  
E da ronda fantástica a serpente   
Faz doudas espirais ...  
Se o velho arqueja, se no chão resvala,   
Ouvem-se gritos... o chicote estala.  
E voam mais e mais...

Presa nos elos de uma só cadeia,   
A multidão faminta cambaleia,  
E chora e dança ali!  
Um de raiva delira, outro enlouquece,   
Outro, que martírios embrutece,  
Cantando, geme e ri!

No entanto o capitão manda a manobra,  
E após fitando o céu que se desdobra,  
Tão puro sobre o mar,  
Diz do fumo entre os densos nevoeiros:  
"Vibrai rijo o chicote, marinheiros!  
Fazei-os mais dançar!..."

E ri-se a orquestra irônica, estridente. . .  
E da ronda fantástica a serpente  
          Faz doudas espirais...  
Qual um sonho dantesco as sombras voam!...  
Gritos, ais, maldições, preces ressoam!  
          E ri-se Satanás!...  

V

Senhor Deus dos desgraçados!  
Dizei-me vós, Senhor Deus!  
Se é loucura... se é verdade  
Tanto horror perante os céus?!  
Ó mar, por que não apagas  
Co'a esponja de tuas vagas  
De teu manto este borrão?...  
Astros! noites! tempestades!  
Rolai das imensidades!  
Varrei os mares, tufão!

Quem são estes desgraçados  
Que não encontram em vós  
Mais que o rir calmo da turba  
Que excita a fúria do algoz?  
Quem são?   Se a estrela se cala,  
Se a vaga à pressa resvala  
Como um cúmplice fugaz,  
Perante a noite confusa...  
Dize-o tu, severa Musa,  
Musa libérrima, audaz!...

São os filhos do deserto,  
Onde a terra esposa a luz.  
Onde vive em campo aberto  
A tribo dos homens nus...  
São os guerreiros ousados  
Que com os tigres mosqueados  
Combatem na solidão.  
Ontem simples, fortes, bravos.  
Hoje míseros escravos,  
Sem luz, sem ar, sem razão. . .

São mulheres desgraçadas,  
Como Agar o foi também.  
Que sedentas, alquebradas,  
De longe... bem longe vêm...  
Trazendo com tíbios passos,  
Filhos e algemas nos braços,  
N'alma — lágrimas e fel...  
Como Agar sofrendo tanto,  
Que nem o leite de pranto  
Têm que dar para Ismael.

Lá nas areias infindas,  
Das palmeiras no país,  
Nasceram crianças lindas,  
Viveram moças gentis...  
Passa um dia a caravana,  
Quando a virgem na cabana  
Cisma da noite nos véus ...  
... Adeus, ó choça do monte,  
... Adeus, palmeiras da fonte!...  
... Adeus, amores... adeus!...

Depois, o areal extenso...  
Depois, o oceano de pó.  
Depois no horizonte imenso  
Desertos... desertos só...  
E a fome, o cansaço, a sede...  
Ai! quanto infeliz que cede,  
E cai p'ra não mais s'erguer!...  
Vaga um lugar na cadeia,  
Mas o chacal sobre a areia  
Acha um corpo que roer.

Ontem a Serra Leoa,  
A guerra, a caça ao leão,  
O sono dormido à toa  
Sob as tendas d'amplidão!  
Hoje... o porão negro, fundo,  
Infecto, apertado, imundo,  
Tendo a peste por jaguar...  
E o sono sempre cortado  
Pelo arranco de um finado,  
E o baque de um corpo ao mar...

Ontem plena liberdade,  
A vontade por poder...  
Hoje... cúm'lo de maldade,  
Nem são livres p'ra morrer. .  
Prende-os a mesma corrente  
— Férrea, lúgubre serpente —  
Nas roscas da escravidão.  
E assim zombando da morte,  
Dança a lúgubre coorte  
Ao som do açoute... Irrisão!...

Senhor Deus dos desgraçados!  
Dizei-me vós, Senhor Deus,  
Se eu deliro... ou se é verdade  
Tanto horror perante os céus?!...  
Ó mar, por que não apagas  
Co'a esponja de tuas vagas  
Do teu manto este borrão?  
Astros! noites! tempestades!  
Rolai das imensidades!  
Varrei os mares, tufão! ... 

VI

Existe um povo que a bandeira empresta  
P'ra cobrir tanta infâmia e cobardia!...  
E deixa-a transformar-se nessa festa  
Em manto impuro de bacante fria!...  
Meu Deus! meu Deus! mas que bandeira é esta,  
Que impudente na gávea tripudia?  
Silêncio.  Musa... chora, e chora tanto  
Que o pavilhão se lave no teu pranto! ...

Auriverde pendão de minha terra,  
Que a brisa do Brasil beija e balança,  
Estandarte que a luz do sol encerra  
E as promessas divinas da esperança...  
Tu que, da liberdade após a guerra,  
Foste hasteado dos heróis na lança  
Antes te houvessem roto na batalha,  
Que servires a um povo de mortalha!...

Fatalidade atroz que a mente esmaga!  
Extingue nesta hora o brigue imundo  
O trilho que Colombo abriu nas vagas,  
Como um íris no pélago profundo!  
Mas é infâmia demais! ... Da etérea plaga  
Levantai-vos, heróis do Novo Mundo!  
Andrada! arranca esse pendão dos ares!  
Colombo! fecha a porta dos teus mares!

MEUS OITO ANOS

Casimiro de Abreu

Oh ! que saudades que eu tenho
Da aurora da minha vida,
Da minha infância querida
Que os anos não trazem mais !
Que amor, que sonhos, que flores,
Naquelas tardes fagueiras
À sombra das bananeiras,
Debaixo dos laranjais !

Como são belos os dias
Do despontar da existência !
– Respira a alma inocência
Como perfumes a flor;
O mar é – lago sereno,
O céu – um manto azulado,
O mundo – um sonho dourado,
A vida – um hino d’amor !

Que auroras, que sol, que vida,
Que noites de melodia
Naquela doce alegria,
Naquele ingênuo folgar !
O céu bordado d’estrelas,
A terra de aromas cheia,
As ondas beijando a areia
E a lua beijando o mar !

Oh ! dias de minha infância !
Oh ! meu céu de primavera !
Que doce a vida não era
Nessa risonha manhã !
Em vez de mágoas de agora,
Eu tinha nessas delícias
De minha mãe as carícias
E beijos de minha irmã !

Livre filho das montanhas,
Eu ia bem satisfeito,
De camisa aberta ao peito,
– Pés descalços, braços nus –
Correndo pelas campinas
À roda das cachoeiras,
Atrás das asas ligeiras
Das borboletas azuis !

Naqueles tempos ditosos
Ia colher as pitangas,
Trepava a tirar as mangas,
Brincava à beira do mar;
Rezava às Ave-Marias,
Achava o céu sempre lindo,
Adormecia sorrindo,
E despertava a cantar !

Oh ! que saudades que eu tenho
Da aurora da minha vida
Da minha infância querida
Que os anos não trazem mais !
– Que amor, que sonhos, que flores,
Naquelas tardes fagueiras
À sombra das bananeiras,
Debaixo dos laranjais !

O soneto abaixo foi parodiado por Álvaro Armando (a propósito de Ernani
do Amaral Peixoto, genro de Getúlio Vargas), conforme segue:


SER GENRO
Álvaro Armando

Ser genro é arrebentar fibra por fibra
o Tesouro. Ser genro é ter o alheio
bolso do sogro como um farto seio
onde ouro, aos borbotões, palpita e vibra.

Ser genro é ser morcego que se libra
sobre o Estado dormindo. É ser anseio.
Construir quitandinhas sem receio,
pensando que a roleta se equilibra!

É bem do genro o bem que o sogro goza,
é a própria vida noutra retratada,
luz que lhe faz os dias cor-de-rosa.

Ser genro é andar gozando num sorriso.
Fazer por Niterói menos que nada,
ser genro é enriquecer num paraíso!...

SER PAI
Eno Teodoro Wanke

Ser pai, é desdobrar, libra por libra,
a bolsa, amanhecer com o fedelho
ao colo — ir trabalhar de olho vermelho,
mas aguentar a provação com fibra!

Ser pai (melhor diria o velho Coelho)
é ouvir a gritaria como vibra,
não ver quando o orçamento se equilibra,
pegar até mania de conselho...

Ser pai é dar palmadas em fundilhos,
depois se arrepender, mimar os filhos,
e ver que assim não adiantou palmada...

Ser pai é padecer dando um sorriso,
ser pai é ter a vida abagunçada,
ser pai é ter carência de juízo!

SER MÃE

Ser mãe é desdobrar fibra por fibra
O coração! Ser mãe é ter no alheio
Lábio que suga o pedestal do seio,
Onde a vida, onde o amor cantando vibra.

Ser mãe é ser um anjo que se libra
Sobre um berço dormido; é ser anseio,
É ser temeridade, é ser receio,
É ser força que os males equilibra!

Todo o bem que a mãe goza é bem do filho,
Espelho em que se mira afortunada,
Luz que lhe põe nos olhos novo brilho!

Ser mãe é andar chorando num sorriso!
Ser mãe é ter um mundo e não ter nada!
Ser mãe é padecer num paraíso!

Anjo!

Casimiro de Abreu

Sub umbra alarum tuarum.

Eu era a flor desfolhada

Dos vendavais ao correr;

Tu foste a gota dourada

E o lírio pôde viver.

Poeta, dormia pálido

No meu sepulcro, bem só;

Tu disseste - Ergue-te Lázaro!

- E o morto surgiu do pó!

Eu era sombrio e triste...

Contente minh'alma é;

Eu duvidava... sorriste,

Já no amar tenho fé.

A fronte que ardia em brasas

A seus delírios pôs fim

Sentindo o roçar das asas,

O sopro dum querubim.

Um anjo veio e deu vida

Ao peito de amores nu:

Minh'alma agora remida

Adora o anjo - que és tu!

Julho - 1858.

DEMORA

Odilon Botelho Jr.

          Que espécie de homem és tu?

Que traça planos futuros

E esquece o presente

Que promete acudir tua gente

E a abandona desse jeito

Que pra tua terra voltarias

E lá construirias uma nação

Os fetiches da cidade o sucumbiram?

          Que espécie de homem és tu?

Que deixaste as crianças aos trapos

E prometeste a elas educar

E nas mãos de carrascos mercenários

Não voltasteslá para lutar

Dizias preparar-se, municiar-se pro embate

Decerto mentias, covarde!

Pois tua revolução nunca saiu da palavra

          Quem és tu, espécime infame?

Que ficas a buscar deuses pra teus interesses

E doutrinas, provérbios, estratégias

Para um discurso que jamais proferirás?

Que na metafísica, metalinguística, metes medo!

Procuras teu id, teu alter ego, teu iang

Enquanto o povo que tu enganaste, perde sangue

          Vê bem, ninguém te pediu nada

Tu o prometeste a ti mesmo

E muitas vezes reafirmaste no teu íntimo

Pra tua terra um dia breve voltar

          Esperamos por tanto tempo!

Invasões bárbaras ocorreram

Nossas terras onde havia palmeiras

Hoje nem sabiás há mais

Nosso brio, nossa honra, nosso riso

O que é isso? Já não mais lembramos

Existem agora as máquinas, os aviões

E o dinheiro, dizem, neles abarrotados

O tal progresso com mãos sujas instalado

Já a criança drogada no asfalto, nada há de esperar

MANDATO MACULADO

Odilon Botelho Jr.

Uma vez anunciada a escolha

Multidões te seguem pelos caminhos

E em seus braços te carregam para a glória.

És ungido na plenitude de teu mandato

Conquistado sob o sagrado mantra das urnas

Honra com humildade essa procuração do povo

E vê o quão repleta de esperança há nela.

Sei, eu sei que o entusiasmo dela decorrente

Abre-te portais a jardins floridos, musicais

Onde taças de champanhe gaulesa te saúdam

Não enveredes por esses caminhos

Por onde portões blindados arrotam dinheiro

Porque decerto esquecerás na volta a trilha

Donde em simples trajes percorrias e eras enaltecido

Agora, na orgia do poder, ilhado estás

Com a turba envolvente foste além do mandato

Como aquele capitão que usa o navio oficial

Para em águas d`além-mar pescar lagosta

Não ousa da linha fronteiriça do teu mandato passar

Por mais que a multidão de amigos te aticem para lá

Acaso encalhes em terras estrangeiras

E os gentios bravios te capturem

Então o teu mandato popular de nada valerá

Teus amigos da corte, de costas, não ouvirão teu clamor

O povo, sem entender tal transgressão, ignorar-te-á

Só contarás com o tinir dos grilhões das masmorras

E a saudade do imaculado mandato por ti vilipendiado

Nota do Editor: Este poema do escritor e poeta balsense Odilon Botelho Júnior foi premiado no Concurso Nacional de Poesia Regina Lima, em 1999.

FERREIRA GULLAR,

GÊNIO DA POESIA, QUE ONTEM SE ENCANTOU

Raimundo Floriano

                        Ferreira Gullar, pseudônimo de José Ribamar Ferreira, nasceu em São Luís (MA), no dia 10 de setembro de 1930, e faleceu no Rio de Janeiro (RJ), no dia 4 de dezembro de 2016, em decorrência de vários problemas respiratórios, que culminaram numa pneumonia. Foi escritor, poeta, crítico de arte, biógrafo, tradutor, memorialista, ensaísta brasileiro e um dos fundadores do neoconcretismo. Ocupava a Cadeira 37 da Academia Brasileira de Letras, na qual foi empossado em 5 de dezembro de 2014. Era um dos 11 filhos do casal Newton Ferreira e Alzira Ribeiro Goulart.

                        Ao lado de Bandeira Tribuzi, Luci Teixeira, Lago Burnet, José Bento, José Sarney e outros escritores, fez parte de um movimento literário difundido através da revista que lançou o pós-modernismo no Maranhão, A Ilha, da qual foi um dos fundadores. Até sua morte, muitos o consideravam o maior poeta vivo do Brasil, e não seria exagero dizer que, durante suas seis décadas de produção artística, Ferreira Gullar passou por todos os acontecimentos mais importantes da poesia brasileira.

                        Morando no Rio de Janeiro, participou do movimento da poesia concreta, sendo, então, um poeta extremamente inovador, escrevendo seus poemas, por exemplo, em placas de madeira, gravando-os.

                        Em 1956, participou da exposição concretista que é considerada o marco oficial do início da poesia concreta, tendo se afastado desta em 1959, criando, junto com Lígia Clark e Hélio Oiticica, o neoconcretismo, que valorizava a expressão e a subjetividade, em oposição ao concretismo ortodoxo. Posteriormente, ainda no início dos anos de 1960, se afastou desse grupo também, por concluir que o movimento levaria ao abandono do vínculo entre a palavra e a poesia, passando a produzir uma poesia engajada e envolvendo-se com os Centros Populares de Cultura.

                        Ferreira Gullar foi militante do Partido Comunista Brasileiro e, exilado pelo regime militar, viveu na União Soviética, na Argentina e no Chile. Dizia que se bacharelou em subversão em Moscou, durante o seu exílio, mas que, devido a uma maior reflexão, experiência de vida, e de observar as coisas irem acontecendo, se desiludiu do socialismo, e que o socialismo não fazia mais sentido, pois fracassara.

                        Ganhou o concurso de poesia promovido pelo Jornal de Letras, com o poema O Galo, em 1950, os prêmios Molière, o Saci e outros prêmios, como em 1966, com Se Correr o Bicho pega, se Ficar o Bicho Come, que é considerado uma obra prima do Teatro Moderno Brasileiro.

                        Durante o exílio, escreveu, em 1951, em Buenos Aires, seu livro de maior repercussão, Poema Sujo, publicado em 1976, e considerado por Vinícius de Moraes o mais importante poema escrito em qualquer língua nas últimas décadas.

                        Em 1999, foi inaugurada, em São Luís, sua terra natal, a Avenida Ferreira Gullar.

                        Em 2002, foi indicado por nove professores dos Estados Unidos, do Brasil e de Portugal para o Prêmio Nobel de Literatura. Em 2007, seu livro Resmungos ganhou o Prêmio Jabuti de melhor livro de ficção do ano. Editado pela Imprensa Oficial do Estado de São Paulo, reúne crônicas de Gullar publicadas no jornal Folha de S. Paulo no ano de 2005.

                        Gullar foi considerado pela Revista Época um dos 100 brasileiros mais influentes do ano de 2009. Em 2010, foi agraciado com o Prêmio Camões e contemplado com título de Doutor Honoris Causa, na Faculdade de Letras da UFRJ.

                        Em 20 de outubro de 2011, novamente ganhou o Prêmio Jabuti, desta vez com o livro de poesia Em Alguma Parte Alguma, que foi considerado O Livro do Ano, na classe ficção.

                        Poema Sujo foi sua criação de maior visibilidade nos últimos tempos. Por isso, apresentamos aqui este youtube, com o autor declamando-o, numa produção do Instituto Moreira Salles:

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