Roma, não! Vou à Gravatá.
Lá não tem Papa, mas tem bons papos.
O Francisco de lá é o Chico da Roberta
que nem argentino é e adora uma cerveja.
Tem também o Chicão, que cuida do jardim.
É lá que armo minha rede branquinha
de varandas da mesma cor.
E o melhor: não preciso de avião:
a estrada é no chão.
Não, não vou à Roma.
O Papa argentino que me perdoe.
Sou mais o friozinho do mais perto.
Aguardem-me as rãs, as flores e os passarinhos.
Nosso pé de manacá está lá, elegante,
Cortejado pela Pata-de-Elefante …
O vinho sempre está no ponto
a cada adeus do sol,
alegrando o arrebol.
A alegria vive por lá
(nem preciso convidá-la)
e a Paz mora ao lado.
O ipê já arroxeou suas flores
para me dar boas-vindas e adoçar minha chegada …
E o roxo dos ipês é muito mais bonito
que o vermelho da boina dos cardeais …
Gravatá é o meu Vaticano.
E é pra lá que eu vou.
Depois, se der tempo, eu vou a Roma …
Ou não!
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