Na esquina do Cine São Luiz, à beira da ponte, o homem vendia estrelas. Em seu mostruário – uma bacia do tamanho do céu – cabiam as grandes e as pequeninas, umas brilhantes, outras nem tanto. Cada estrela custava um sorriso. Homens de boa-fé compravam-nas. Por descrédito, ou interesses escusos, alguns desdenhavam da mercadoria e sequer percebiam o ofício de quem as vendia. Às mulheres, ele oferecia um par delas em troca de apenas um abraço. E de um sorriso, claro, por mais breve que fosse. A cada dia sua banca juntava mais gente em busca de estrelas luzentes. Um caminhante apressado nem ao menos ouviu a oferta e, passos rápidos, foi embora rumo ao Savoy, onde lhe esperavam 29 copos de chope, além do seu. Seus desejos presos foram malogrados: já não mais havia o Savoy. Estariam lá os milhares de sonhos frustrados, pensou. Voltou à esquina. Queria, agora, comprar estrelas. Tarde demais: nuvens escuras de tristeza escondia-as. Sumiram todas como também sumiram os cinemas Trianon, Art Palácio e Moderno. Também sumiu o vendedor. Como toda ilusão de cinema, o céu da esperança, cada vez mais nublado e despido de corpos celestes, estampou um melancólico The End na tela do firmamento.
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