A RÉCLAME

Arthur Azevedo

 I

                        Era um domingo. O Comendador Viana acabou de almoçar, sentou-se numa cadeira de balanço, cruzou as mãos sobre o ventre, atirou o olhar pela janela escancarada que enchia de ar e luz a sala de jantar, e viu, no jardim vizinho, um homem a escrever, sentado à sombra de um caramanchão.

                        – Ó menina, dá cá o binóculo.

                        Laura, a esposa do Comendador Viana, trouxe-lhe o binóculo, que ele assestou contra o homem do caramanchão.

                        – Não me enganava: é ele... é o tal Passos Nogueira!...

                        – Que Passos Nogueira? Perguntou Laura.

                        O Comendador não respondeu; voltou-se para a criada, que levantava a mesa, e interpelou-a:

                        – Aquele sujeito mora ali há muito tempo? Você deve saber...

                        – Que sujeito?

                        – Aquele que está escrevendo acolá, no jardim da casa de pensão, – não vê?

                        – Ah! O poeta?

                        – Quem lhe disse a você que ele é poeta?

                        – É como o ouço tratar na vizinhança. Já ali morava quando viemos para esta casa.

                        – Entretanto, observou Laura, estamos aqui há oito meses e é a primeira vez que o vejo.

                        – Deveras? Perguntou dentre dentes o Comendador, com um olhar de desconfiança.

                        – Ora esta! Murmurou Laura, muito admirada da inflexão e do olhar do marido.

                        – Parece impossível que minha ama não tenha reparado, acudiu a criada, porque o poeta vai todas as manhãs e todas as tardes escrever naquele lugar.

                        – Todas as manhãs? Indagou o dono da casa levantando-se.

                        – E todas as tardes, repetiu ingenuamente a criada.

                        E foi par a cozinha.

                        – Viana, obtemperou Laura, aproveitando a ausência da criada, você faz umas coisas esquisitas! Esta mulher vai ficar convencida de que meu marido tem ciúmes de um homem que nem sequer conheço!

                        – Aquilo é um bandido! Regougou o Comendador.

                        – Pois deixe-o ser! Que temos nós com isso? Ele está na sua casa e nós na nossa.

                        – Se eu soubesse que aquele patife morava ali, não tínhamos vindo para cá!

                        – Mas que importa que ele more ali?

                        – Importa muito! Aquilo é sujeitinho capaz de manchar a reputação de uma senhora com um simples cumprimento. Ele algum dia já te cumprimentou?

                        – Pois eu já lhe disse que nunca reparei nesse homem?

                        – Ali onde o vês tem causado a desgraça de umas poucas de senhoras! Por causa dele a mulher de um negociante deixou o marido, a filha de um despachante da Alfândega saiu da casa do pai, e a viúva de um coronel tentou suicidar-se!

                        – Com efeito! Exclamou Laura, agarrando rapidamente no binóculo, – deve ser um homem excepcional!...

                        – Não! É melhor que não o vejas! Ponderou o marido, tomando-lhe o binóculo das mãos. Que interesse tens tu...?

                        – Apenas o interesse que você mesmo me despertou, contando-me as conquistas deste Napoleão do amor.

                        – Mulheres doentias e malucas... pobrezinhas que se deixaram levar por cantigas, ora aí tens!... Aquele peralta faz versos, e os jornais levam a dizer todos os dias que ele tem muito talento... e que é muito inspirado...

                        – Lembra-me agora que já tenho lido esse nome de Passos Nogueira.

                        – Oh, menina, vê lá se também tu...

                        – Descanse: já não estou em idade de me deixar levar por poesias.

                        – Pois sim. Peço-te que não te debruces nesta janela quando o tal poetaço estiver no seu caramanchão.

                        – Por quê? Receias que eu caia? Ora deixe-se de ciúmes!

                        – Não são ciúmes, são zelos. Não receio pelo que possas fazer... mas tenho medo que a vizinhança murmure.

II

                        Laura, que até então ignorava a existência do poeta Passos Nogueira, começou a interessar-se muito por ele, graças à réclame feita pelo Comendador. Sentia-se atraída pela figura daquele horrendo sedutor de solteiras, casadas e viúvas, e duas vezes ao dia, reclinada à janela, olhava longamente para o poeta.

                        Este acabou por notar a insistência com que era contemplado pela vizinha, e prontamente correspondeu aos seus olhares lânguidos e prometedores.

                        Estabeleceu-se logo entre eles um desses namoros saborosos e terríveis, ridículos e absorventes, que monopolizam duas existências.

                        Para justificar a precipitação dos fatos, digamos que Laura, mulher de vinte e seis anos, romântica e nervosa, casara-se, muito nova ainda, com o Comendador Viana, homem quinze anos mais velho que ela, curto e positivo, que não correspondia absolutamente ao seu ideal de moça.

                        Digamos ainda que o poeta Passos Nogueira, rapaz de talento vantajosamente apreciado, atordoou-se quando se viu provocado pelos bonitos olhos de uma bela mulher casada. Apesar da reputação que gozava e da qual se fizera eco o próprio Comendador, Passos Nogueira jamais inscrevera ao seu canhenho de conquistas fáceis

aventuras tão interessante tão considerável como essa que agora lhe desassossegava o espírito e lhe espantava as rimas.

                        Digamos ainda que o Comendador continuava todos os dias a fazer réclame ao namorado, referindo-se à sua pessoa em termos desabridos, insultando-o de modo que ele não ouvisse, e, finalmente, exprobrando a Laura, por mera presunção, que ela o animasse e lhe desse corda.

                        Não tardou que o poeta escrevesse à vizinha um bilhete, lançado por cima do muro que separava as duas casas. Perguntava-lhe pelo seu nome e pedia uma entrevista. Ela respondeu: “Não! Não é possível! Não me persiga! Esqueça-se de mim! Bem vê que não sou livre! Um encontro poderia causar a nossa desgraça!”

                        Mas, não obstante desengano tão decisivo e formal, no dia seguinte os olhos da moça encontraram-se com os do poeta. Ela sentia a necessidade, o dever de fugir daquele homem, mas não tinha forças para fazê-lo. E o namoro continuou.

            Dois dias depois, novo bilhete. Ela abriu-o sôfrega e palpitante, – e leu estes versos:

“Eu não sou livre”, escreveste;

Porém, se livre não era,

Por que com tantas quimeras

Encheste um cérebro nu?

Pedes que não te persiga...

Mas, por teus olhos ferido,

Reflete que o perseguido

Sou eu, meu anjo, e não tu!

Quando da tua janela

Atiras aos meus desejos

Olhares que valem beijos,

Por que tens beijos no olhar;

Quando esses ternos olhares

Com meus olhares se cruzam,

Teus lindos olhos abusam

Do seu condão de encantar!

Não te compreendo, vizinha;

Tu mesma não te compreendes:

Fazes-te amar, e pretendes

Que eu fuja e te deixe em paz!

Mas não vês que é negativo

Este sistema que empregas?

Tudo, escrevendo, me negas,

- E, olhando, tudo me dás!

Vizinha, bela vizinha,

Vizinha por quem padeço,

Pois tais palavras mereço

Que me fizeram chorar?

O prometido é devido...

Para que o peito me aquietes,

Ou dá-me quanto prometes,

Ou não prometas em dar!"

III 

                        Para encurtar razões: Passos Nogueira e Laura foram por muito tempo, e não sei se continuam a ser, os amantes mais apaixonados que ainda houve.

                        Ela nunca perdoou ao marido o mau passo que deu. Seria ainda hoje o modelo das esposas, se o Comendador não se lembrasse de fazer réclame ao poeta.

                        Este, por expressa recomendação da amante, nunca mais apareceu no caramanchão fatídico.

                        Isto fez com que o marido tornasse às boas. Uma tarde perguntou:

                        – Ó menina, então o poeta já ali não mora?

                        – Não sei, respondeu Laura com uma deliciosa indiferença. Se se mudou, melhor! Um libertino daqueles!

                        – Deixa-o lá, coitado! Muitas vezes são mais as vozes do que as nozes.

                        – Que diabo! Foi você mesmo quem falou da filha do despachante, da mulher do negociante e da viúva do coronel!...

                        – Disseram-me. Este Rio de Janeiro, menina, é a terra da maledicência. Deus me livre de que alguém se lembre de espalhar por aí que eu roubei o sino de São Francisco.

(Do livro Contos Fora da Mora)